The Uncanny Reader

Rebecca Nesvet

The vashta Nerada, detectible only as the dread doppelganger of one's shadow. The leaden Maltese Falcon, taunting its absent double's coveters on both sides of the grave. The tell-tale heart. These are not merely monsters, motifs and Macguffins, they are uncanny. Strange, eerie, unnerving, and yet quotidian, it's the storytelling that envelops them that creates the sense of unease, the horrific recognition, the solution to the mystery - or its opening salvo.

The uncanny doesn't always permeate the crime genre, but when it does, it takes over: 'a kind of viral strain' more than a 'genre', as Marjorie Sandor, puts it. Sandor's new anthology, THE UNCANNY: STORIES FROM THE SHADOWS, draws together examples of this strain from a variety of genres, ranging from the eighteenth-century European Gothic to nineteenth-century realism, the crime story, and even the postmodern fable. Sandor's global selection of stories will inform, delight, and, yes, unnerve both seasoned aficionados of the uncanny and those who need Sandor's short etymology and history of it.

For the reader new to the uncanny, Sandor provides accessible, engaging translations of seminal works including Ernst Theodor Amadeus Hoffmann's 'The Sand-man' (inspiration for The Cabinet of Dr. Caligari and textbook example of the doppelganger) and Anton Chekhov's 'Oysters'. Classic horror writers such as Poe and Shirley Jackson make appearances, but not with their most canonical works. Instead, we confront Poe's 'Berenice' and Jackson's 'Paranoia', both unjustly neglected by anthologists, as well as H. P. Lovecraft's engaging 'Music of Erich Zann', which shows Lovecraft at perhaps his least misanthropic and xenophobic. (Don't think too hard about Zann's ethnicity.)

A few key authors seem to have been left out. Sandor cites James Hogg (The Private Memoirs and Confessions of a Justified Sinner, 'The Mysterious Bride') in the introduction, but includes no fiction by him. Mary Shelley is absent. However, several of her most neglected and imaginative short stories fit the bill, among them the doppelganger-fable 'Transformation', the time-travel fragment 'Valerius, the Reanimated Roman', and 'The Mortal Immortal', which squarely confronts, via magic and metaphor, the uncanniness of aging and of the aged woman to the young man. Eerie, succinct Jorge Luis Borges is not there, nor is Victor Séjour, the first African-American to have a short story published. That story, 'Le Mulatre (The Mulatto)' examines in horrific terms the uncanny bond between a slave and master who are, as they all too often were, alienated son and father.

If these are significant omissions, Sandor more than makes up for them by introducing readers to a world of lesser known but mainly brilliant commanders of the uncanny, in intellectually accessible and respectful translations. In general, the translations of this anthology's non-Anglophone writers include few foreign terms and no deliberate exoticism, with the effect that the only alienation involved is the uncanny elements. This is fantastic, because it lets the translated authors shine - arguably, brighter than the Anglophone ones. This reader's favorite discoveries are by the postmodern Egyptian writer Mansoura Ez Eldin. A journalist and novelist, she contributes 'Gothic Night', a tale that's almost a prose poem, told in the very Gothic convention of deliberate fragmentation, which completely belies its apparently self-explanatory title. It's also a fable with more than one interpretation. It rises to mythopoesis, and makes this reader want very much to read Ez Eldin's award-winning novels, not all of which have yet been translated into English. Uruguayan Felisberto Hernández is also helpfully included, not only for the brilliance of his Kafkaesque tale 'The Usher', but because he is, as Sandor points out, a major influence upon writers ranging from Italo Calvino to Gabriel Garcia Márquez. Another highlight, Zambian C. Namwali Serpell's 'Muzungu' critiques the alienation from self, culture, and family of a young African girl raised in her continent by white functionaries. In this story, nothing is more uncanny than colonization and its ghostly aftereffects, and no power is more supernatural than that of language. These are observations that THE UNCANNY READER proves true, over and over.

THE UNCANNY READER

by Marjorie Sandor, ed.

St. Martin's Griffin, March 2015

561 pages

$21.99

ISBN: 1250041716

§ Rebecca Nesvet is an Assistant Professor of English at the University of Wisconsin, Green Bay. She specializes in nineteenth-century literature.

June 2015

Via: reviewingtheevidence.com

عيون محدقة في الفراغ

 منصورة عز الدين

أهو موجود حقاً؟ ذلك الولد الذي قابلته خمس مرات على الأكثر وأحادثه تليفونيا مرة كل أسبوع. أحرص على وضعه في ركن قصي من ذاكرتي، وأتحدث عنه كما أتحدث عن شخصية قصصية، وأرتعب حين يذكرني أحد معارفه بوجوده الواقعي.

أتأمل الجدران العارية لحجرتي الضيقة، وأختلس نظرات قلقة للمرآة، ثم تتجه يدي بلا وعي للهاتف، أرفع السماعة، وأضغط على سبعة أرقام أحفظها جيداً، أُطمئن نفسي بأن ما من صوت سوف يرد، لكن ابتسامتي تتلاشى، وأكاد أتوقف عن التنفس حين يأتيني صوته بلكنة أقرب للسوقية:

-         آلو.

-         ..............

-         آلو.. آلو.

-         .............

-         رد يا حمار!

في فندق أربعيني بوسط البلد رأيته مع مجموعة من أصدقائي، قال إنه يعرفني منذ وقت بعيد للغاية، وإنه ينتظرني منذ أن سمع باسمي، وابتسم بغموض، فعرفت أن ثمة قصة غريبة تنسج خيوطها، وشعرت بخوف من الثقة التي يتحدث بها.. تلك الثقة التي تبدو وكأنها تنبع من امتلاك الغيب.

الولد الذي انتظرني طويلا، أخبرني أن لي عينيّ نمرة متوحشة وعقلية قناص، فتذكرت صورة النمر التي أهداها لي أبي في عيد ميلادي التاسع، وتمرينات التصويب ببندقيته القديمة.

بعد دقائق انسحبت والولد. سرنا في الشوارع وأنا أحمل باقة ورود حمراء اشتراها لي، بينما يحكي هو عن لحظات رائعة عاشها وأخرى يتوقعها. كنت أشعر بخفة لا نهائية، واشتهي الرقص تحت الأضواء في ميدان واسع خالٍ تماماً، لكنني حين نمت وحدي في آخر الليل، حلمت به واستيقظت صارخةً، ولم أبح لأحد بما رأيت.

(في شارع أعرفه جيداً، أجلس بمقهى قديم، أحتسي قهوتي، ويدي ملطخة بالدماء، وفي شقة بالبناية المقابلة أراه يرقد غارقاً في دمائه، وببرود قاتل محترف كنت أنتظر قدوم الشرطة.

في مرة أخرى رأيت حبلاً غليظا يلتف حول عنقي ورجالاً يرتدون السواد يرمقونني بكراهية فيما تتابعني عيناه بلا أي تعبير).

كان يقف في منتصف المسافة بيني وبين النوم.. بيني وبين البنت التي أعرفها بنظراته الغامضة وابتسامة متشفية لم أخبرها فيه من قبل. يأتيني في الأحلام بصراخ، وبقع دماء تتسع، وخناجر تطير باتجاهي في الفضاء بيننا.

بعد أن رأيت نفسي مراراً في ذلك المقهى القديم، قررت أن أبحث عنه، ووجدته بالفعل في شارع 26 يوليو ببولاق أبو العلا، وهالني التطابق بينه وبين تخيلي له.

اعتدت التردد على المقهى يوميا بعد الانتهاء من عملي، ومراقبة شرفة بعينها في الطابق الثالث من البناية المقابلة، وكنت على يقين من أن الولد غير موجود فيها لسبب بسيط هو أنه يسكن في حلوان، وكان هذا هو الشيء الوحيد الذي يمنع عني الجنون الذي كنت أقف على حافته. مرات عديدة قررت أن أمتنع عن الاتصال به هاتفياً، ولأسباب مبهمة كنت أعجز عن تنفيذ قراراتي، كأن هناك شيئاً خفياً يدفعني إليه، وليس عليّ إلا الطاعة والامتثال لمصير محتوم.

أسمع صوته الناعس، وأتصنع حوارات عادية كالتي تدور بين الأصدقاء، يجيبني بهدوء، فأردد لنفسي أن ليس ثمة ما هو غير طبيعي، وأن الأمر لا يخرج عن كونه علاقة تقليدية من تلك التي تربطني بآخرين.

يحكي الولد عن أمه وأخته وخلافاته مع أبيه، وعندما أشعر أنني على وشك التعاطف معه أنهي المكالمة بكلمات باهتة فراراً من تورط محتمل معه في مشاعر من أي نوع.

كثيراً ما اتصلت به لأجد أن لا أحد يرد، فأبتسم بظفر، وأقول إن كل ما سبق كان أوهاماً، وكي أؤكد رأييّ هذا أداوم على الاتصال إلى أن يهدم فرحتي بصوته الذي لم يتخلص بعد من أثر النوم. ينطق باسمي قبل أن أتكلم، دفعني هذا إلى الاعتقاد بأنني الوحيدة التي تتصل به هرباً من اعتقاد آخر كان يلح عليّ بأنه يعرف مواعيد اتصالي به حتى قبل أن أقررها أنا، وأنه يعلم كل ما أفكر به، بل ربما هو الذي يدفع هذه الأفكار لعقلي.

في منتصف مكالمة ما قلت دون مقدمات:

-         تعرف "أم قويق"؟

-         أيوه.. دي نوع من البوم.

-         جدتي كانت بتقول إن "أم قويق" لما تصرخ بالليل بتبقى عايزة تشوف دم إنسان، ولما ده بيحصل، بتسكت وتسيب المكان لمكان تاني. تعرف بأه إن فيه "أم قويق" ساكنة على شجرة جنب شباك أوضتي، وكل ليلة من واحدة لاتنين تبدأ تصرخ.

-         لا يا شيخة؟

-         والله.. من 5 شهور بالظبط، يعني من أول ما عرفتك.

-         إيه اللي بتقوليه ده؟ ويا ترى على كده عايزة تشوف دمي ولاّ دمك؟

قال جملته الأخيرة بتلقائية شديدة وهدوء مرعب، فتراجعت قائلة:

-         إنت صدقت ولا إيه؟ دا أنا كنت باشتغلك.

-         ما أنا بأقول إيه اللي حصل لك ما كنتِ عاقلة.

تعلمت ألاّ أتكلم أبداً عما يدور في ذهني خوفاً من أن يزداد رعبي من كلمات قد يقولها بعفوية ودونما قصد. على رغم مكالماتنا الهاتفية الطويلة، التقينا مرات قليلة جداً تحدث بالصدفة، نتعامل خلالها بحذر وقلق شديدين، ويسعى كل منا لإنهائها بسرعة كأننا شخصان آخران، أو كأن هناك اتفاقاً ضمنياً على قواعد محددة للعب.

كنت أهرب من حقيقة وجوده الفعلي أمامي، فعبر الهاتف كان يمكنني الارتكان لاعتقاد خافت بعدم وجوده، أما وأنا أراه أمامي يعد هذا الاعتقاد ضرباً من الجنون. آخر مرة التقيته فيها كانت مصادفة أيضاً بميدان مصطفى كامل بوسط البلد، سلّم عليّ فقط وغادرني مسرعاً كأنه مطارد من أشباح لا مرئية.

وقفت لبرهة في الميدان وكان أمامي عدة شوارع، اخترت أحدها لأعبره. في لحظة ما وجدت نفسي في شارع غريب عليّ خالٍ من العابرين، وبدت بناياته أكبر مما ينبغي.

في الحال قفز وجهه إلى ذهني وفكرت لأول مرة في أن ثمة شيئاً ما غير بشري في نظرته، تسارعت دقات قلبي وعدوت بأقصى سرعة أقدر عليها. كنت أشعر أن عيوناً مرعبة تحدق فيّ من الخلف.. أصبح الشارع طويلاً لدرجة أنني بلغت نهايته بعد أكثر من ساعة، وخلافاً للمنطق وجدتني أمام تمثال مصطفى كامل الذي بدأت رحلتي من أمامه.

في تمام الواحدة بعد منتصف الليل كنت قد وصلت لموقف عبد المنعم رياض، انتقلت عيناي بين المنتظرين فلم ألمحه. ركبت الميكروباص، ونظرت من النافذة، لم أفق إلا على لكزة جاري وهو يحثني على دفع الأجرة، ناولتها له دون أن أراه، بعد دقائق نظرت نحوه فوجدت ملامح غاية في الحدة وعينين مخيفتين تحدقان فيّ. استجمعت كل ما تبقى داخلي من شجاعة كي لا تنكسر نظرتي أمام العينين شديدتي التركيز والعمق.

فجأة صرخ في السائق "على يمينك"، ونزل من العربة بسرعة، وسار في الاتجاه المعاكس، بينما أخذت في الارتعاش، وأثناء النوم حلمت بعيون كثيرة ملتهبة مصوبة نحوي، بينما أرقد عارية على فراشي غير قادرة على النهوض رغم محاولاتي المستميتة.

في الصباح التالي، لم أذهب إلى عملي، وضعت سكيناً حادة - كنت قد اشتريتها منذ فترة - في حقيبتي وخرجت.

* قصة قديمة من مجموعتي القصصية الأولى "ضوء مهتز" - دار ميريت - القاهرة - 2001.

إعادة المجد لفكرة عابرة

منصورة عز الدين

"إنها واحدة من مهمات القصة: أن تعيد حكاية العالم على نحو يليق بأحلامنا." هذا ما كتبه الكاتب العراقي لؤي حمزة عباس في مقدمة كتابه "حامل المظلة.. قصص وحكايات" الصادر عن دار ميزوبوتاميا.

وفي "الكتابة.. إنقاذ اللغة من الغرق" كان لؤي قد أشار إلى الكتابة بوصفها تغييراً للعالم؛ أي تلاعباً بمكوناته وإضفاء رتوش ولمسات تحوله إلى آخر سحري أو حلمي مفارق لأصله الواقعي دون أن يكون منبت الصلة به بالضرورة.

هاتان الإشارتان إلى الكتابة كإعادة حكاية العالم وكتغيير له من المفاتيح الأساسية لفهم عالم لؤي حمزة عباس وللاقتراب من رؤيته للفن في علاقته بالواقع.

لا يدَّعي صاحب "مدينة الصور" أنه يخترع عالماً موازياً، ولا يستعرض على قارئه بألعاب وحيل مبالغ فيها، بل يوهمه بأن ما يقوم به بسيط وعابر؛ مجرد تلاعب بمكونات الواقع ومفرداته.

قصص ونصوص "حامل المظلة" واقعية تماماً في معظمها، ومع هذا تشوبها مسحة مفارقة للواقع، ثمة غرائبية ما يصعب الإمساك بمصدرها، إذ تحافظ على غموض ومراوغة يليقان بالفن.

بعض القصص تزيد فيها المسحة المفارقة للواقع مثل قصة "القرية" التي أراها واحدة من أكثر قصص الكتاب تميزاً، وقصة "يتنقل في الليل"، وبعضها يقترب من منطق الحكاية في البساطة والتجريد، ما يوضح للقارئ سبب اختيار المؤلف "قصص وحكايات" عنواناً فرعياً لمجموعته.

في "حامل المظلة" نجد أنفسنا أمام نزيل فندق يجلس إلى مائدته المعتادة في ركن المطعم لمراقبة حركة النُدّل والتدقيق في وجوه النزلاء حتى حفظ طبائع كل منهم. ورجل تتلخص وظيفته في مرافقة نزلاء الفندق، حاملاً المظلة لهم، في المسافة بين الرصيف ومدخل الفندق، وعواد العامل في سينما نادي الميناء. تتعدد الشخصيات والأفكار، ويظل لؤي حمزة عباس محافظاً على نبرته الخافتة، مؤمناً بدور الكتابة في "إعادة المجد لفكرة عابرة".

الكاتب، في حالته، متقمص لروح العالم، هكذا يمكنه أن يكون حبة رمل وسمكة في نهر و"طائراً محلقاً ينظر للنيران البعيدة تومض وتختفي." أو كما كتب قبلاً: "قرناً بعد قرن لم أكن غير كرة المعدن النارية تُصبُّ على مهلٍ لترمى بالمنجنيق على الأسوار. قرناً بعد قرن لم أكن غير السور والمنجنيق."

على النحو نفسه كان الراوي في قصة "أعمى بروجل" هو أعمى بروجل وعميان بروجل لم يكونوا سوى بروجل نفسه.. الفن، وفق هذا المعنى، هو أن يصير الفنان آخرين؛ أن تصير الذات آخر.

ويشبه هذا، على نحو ما، ما سبق وأشار إليه لؤي في "الكتابة.. إنقاذ اللغة من الغرق" من محو الكتابة للكاتب، من إزاحتها لحضوره لصالح حضورها. والحقيقة أن كتاب "الكتابة..." يعد المفتاح الأهم في فهم عوالم لؤي حمزة عباس، كما أن العلاقة بينه وبين "حامل المظلة" متينة ومتشابكة بحيث يبدو الكتابان على اختلافهما مكملين لبعضهما بعضاً.

في كتابة حمزة عبّاس، نشعر أن الحرب ماثلة دوماً في الخلفية حتى لو لم يشر الكاتب صراحةً إليها، لكنها ليست الحرب المألوفة بأهوالها ومآسيها، بل تمثُل كفكرة عابرة، بحيث لا نرى نيرانها المستعرة، بل ظلها الأشد خفوتاً وأثرها في النفوس.

التأثيرات الطاوية والبوذية ماثلة، دوماً، في نصوص لؤي حمزة عبّاس، كما تلوح آثار مدن إيتالو كالفينو اللامرئية بين ثنايا نصوص "الكتابة.. إنقاذ اللغة من الغرق" وتخايلنا من بعيد في غير نص من نصوص "حامل المظلة"، غير أننا هنا لسنا أمام تأثر بليد، بل حوارية إبداعية خلّاقة، تذكرنا بأن صاحب "إغماض العينين" هو أحد أهم كتاب القصة المعاصرين.

الحلقة الأولى من زاوية جديدة أكتبها في "أخبار الأدب" بعنوان "كتاب".

مارين

منصورة عز الدين

إلى مارين يونكلاوس.. هناك في دوسلدورف

أشاحت مارين بوجهها بعيداً مني، واستدارت مغادرةً. كدت أتشبث بمعطفها الرمادي الطويل، كطفلة تتشبث برداء أمها. تغادرني مارين ببطء، وعيناي تتعلقان بها أكثر. وصلتُ إلى مدينتها الغريبة اليوم فقط، ومن المفترض أنها الشخص المكلف باستقبالي وتوصيلي إلى الفندق المخصص لإقامتي، غير أنها تطلعت في وجهي للحظات ثم ابتعدت من دون أن تنطق بكلمة واحدة. كنت في محطة قطارات فخمة، نظيفة، ومزدحمة، والناس من حولي يتحادثون بلغة لا أفهمها ويتحركون بسرعة. لم أجد بداً من جر حقيبتي الصغيرة خلفي على الأرضية المصقولة لمحطة القطار، والسير في الاتجاه نفسه الذي سارت فيه مارين منذ قليل. أخذتُ أتبعها بوجل، وجسدها يتقافز مبتعداً تائهاً بين الجموع. أكاد أركض، بينما تحافظ هي على خطوها البطيء، ورغم هذا لا تتضاءل المسافة بيننا.

عبرنا شوارع، ميادين، حدائق، ومقابر، محافظتين على المسافة نفسها، والجموع ذاتها تكاد تحجب جسد مارين الصبياني النحيل عن ناظريّ. بقى خوفي وقلقي وإن كنت نسيت السبب الداعي لهما، أصبحت ملاحقة مارين والحرص على ألاّ تغيب عني هما الهدف الذي ينحصر فيه وجودي.

تلكأتْ مارين قليلاً ثم اتجهتْ نحو باب خشبي ضخم لبناية عتيقة على يمين الشارع فتركتُ حقيبتي وعدوتُ بأقصى ما أستطيع كي ألحق بها. دفعت الباب، وولجتْ إلى الداخل المزدحم بهدوء، وأنا في إثرها. فوجئتُ بالبار المعبّق برائحة التبغ والكحول. موسيقى غامضة انبعثت بقوة، ورجال ونساء سكارى، بعضهم يقف بين الطاولات، والبعض الآخر جالس إليها، يغنون بأصوات متنافرة وإيقاع بليد، ويضحكون ثم يواصلون الغناء.

كان المكان منقسماً لجزأين بينهما ممر طويل مشت فيه مارين كأنما لا تسمع الغناء المزعج ولا الموسيقى الغامضة. سرتُ خلفها محاولةً تحاشي الأيدي التي تمتد من الجانبين لجذبي كي انضم للسكارى المغنين، هززتُ رأسي لمن يرفعون كؤوسهم كأنما يحيونني، وأنا أتبع مارين وقد شعرتُ أن الممر طال أكثر مما ينبغي وأن الإضاءة تخفت كلما تقدمنا إلى الداخل.

كنتُ كمن يسير بصعوبة عبر أكوام من القطن الأبيض، غير أن مارين، في بعدها عني وعدم انتباهها لي، كانت تتحرك بخفة رغم سيرها بالبطء نفسه كأنها تقيس خطوتها بميزان حساس، يساعدها في جعل كل خطوة نسخة متطابقة من التي تسبقها من دون أدنى انحراف.

فجأة أسلمنا الممر الطويل خافت الإضاءة إلى باب أخرجنا للشارع من جديد. كان شارعاً مختلفاً عن كل الشوارع والطرق التي سرنا فيها، كأننا انتقلنا إلى مدينة أخرى أو نسخة أبهت من المدينة الأولى. ثمة ضباب خفيف يخيّم على كل شيء حولنا. الجموع ذاتها عادت تحجب مارين عني، فحاولتُ الصراخ مناديةً باسمها، لكنّ صوتي لم يطاوعني، أخذ اسمها يتردد في عقلي دون أن يخرج صوتي. اكتشفت عدم قدرتي على النطق، وانتبهت لأول مرة إلى أنه منذ خروجنا من البار المعبّق بروائح التبغ والكحول، لا وجود لأي صوت على الإطلاق: لا وقع لخطانا، لا زقزقة لأي طيور محتملة، ولا وشيش يحمله الهواء. صمت راسخ سيطر على الفضاء الذي نتحرك فيه.

ثم بدأت رائحة خفيفة تتسلل إلى الهواء، قبل أن تتزايد كثافتها تدريجياً، رائحة هجين من عبير الصندل وزهر الليمون والبرتقال والياسمين ممزوجة بروائح أخرى لم أستطع تحديدها، وإن كانت أورثتني شعوراً مبهماً بضيق ضاعف منه ازدياد الضباب لدرجة أخفت كل الأشياء عني باستثناء طيف مارين المستمر في خطوه الأبدي. 

خطر ببالي أن أتوقف عن تتبعها، لكني لم أجرؤ على ذلك. سرت خلفها كالمنومة. انقشع الضباب بشكل مفاجئ، وإن ظلت الرائحة الهجينة. ومرة أخرى عبرنا شوارع وميادين، حدائق ومقابر محافظتين على المسافة نفسها بيننا. ثابرت مارين على إيقاعها ذاته وأنا خلفها أرقبها ولا أرى سواها. بحركة هادئة طوّحت رأسها في الهواء مستديرة نحوي من دون أن تنظر فعلياً إليّ، ثم عادت لخطوها العابث غير المبالي بي. لم تستغرق التفاتتها إلا ثوانيَ معدودات لكنها كانت كافية كي أبصر في وجه مارين الشاحب قلقي، وفي تعبها إرهاقي وخوفي.

مارس 2010

قصة من مجموعة "نحو الجنون".. دار ميريت 2013.

مرايا حسين البرغوثي

منصورة عز الدين

"لا أرسم الجميل، بل الذي لا يُنسَى"! قال سلفادور دالي، وعلى منواله وبالتناص معه لم يطمح الشاعر والروائي والمثقف الفلسطيني حسين البرغوثي (1954: 2002) إلى كتابة الجميل بل ما لا يُنسَى. الكاتب الراحل موسوعي الثقافة، الذي لا يشبه إلّا نفسه/ ذاته المتعددة الخلّاقة، عبر سريعاً تاركاً خلفه أعمالاً عصية على النسيان وآثاراً يقبض عليها قراؤه ومحبوه كما حاول هو قبلاً القبض على حلم وثني لم يعد موجوداً.

معتمداً على "حدوس وشطحات وتخيلات" ومنصتاً لمنطق الأماكن، استنطق البرغوثي اللغة للوصول إلى ما وراءها، فتح عينيه على ما فيها من سحر وطاقة. بالنسبة له اللغة "سحر أسود" ومهارته تجلت في وصف أشياء ومشاعر وحالات "لم تُخترَع لها لغة بعد".

في حالته الشاعر ساحر؛ عرّاف يستقرئ كوناً وثنياً يغص بالإشارات والعلامات. تماهى مع تايريزياس؛ العراف الأعمى في أكثر من موضع بـ: "حجر الورد"، "مرايا سائلة"، و"سأكون بين اللوز" حيث اعترف بأنه كان ينادي نفسه بتايريزياس. هل اتخذ من هذا العرّاف الأعمى قناعاً له؟

قناع؟ أكتب الكلمة فأشعر بأنني كقارئة أخون حسين البرغوثي بشكل ما؛ أُسيء فهمه هو الذي كان هاجسه الممض أن يُساء فهمه. معه لا مجال للأقنعة السطحية لأنها "ماكياج، حفلة تنكرية، ترف، عمق التجربة هو "صدق التحول" فيها." فالشاعر "لا يلبس قناع قطة أو ثور أو شبح، مثلاً، لا، إنه يصير قطة أو ثوراً أو شبحاً."

لا أقنعة هنا، بل وجوه عدة للذات، ومرايا عديدة تتمرى فيها (الذات) وتكشف عن تعددها وثرائها بل وفصامها وشظاياها.

مع البرغوثي، لا أهمية للتصنيفات المعروفة، لا انشغال بوضع ما تقرأ تحت لافتة جنس أدبي معين: رواية، شعر، سيرة ذاتية، حيث تتصالح هذه الأجناس وتسيل الحواجز بينها وتتلاشى، ليتكثف وعيك بأنك تقرأ لكاتب لا يشبه غيره، كاتب قادر على أن يُنسِيك القواعد المحفوظة والتأطيرات الضيقة، لأنه بدل التضحية بالحرية ضحى بالقوالب.

في الأول من مايو 2002 رحل حسين البرغوثي بعد معاناة مع السرطان، كان شبح الموت مخيماً على حياته وقتها، فلجأ إلى ذاكرته إلى حكايات أهله وماضيهم وجذورهم في المكان/ الجبل. "ربما كنت أتنفس بالحكايات هواء أمكنة وأزمنة أخرى، لأشعر بفضاء مقمر آخر في داخلي، وأعود إلى "دير جواني" ما، في روحي، يمنحني قوة البدايات كي أواجه "قسوة النهايات". فالخيال طاقة." هذا ما كتبه في سيرته الفاتنة "سأكون بين اللوز" التي أعاد فيها شخصيات "دير جواني" وأشباحه وظلاله إلى الحياة.

وصف البرغوثي عودته إلى رام الله، بالعودة غير المتقنة أو غير محكمة الحبكة، لكن عودته تلك كانت وسيلته للتحديق في مرايا الذات، ولتفسير حياته انطلاقاً منها، فحين تساءل عن أية شعبة مشى فيها في بداياته، كانت إجابته على سؤاله: "ليس في طريق الوضوح، فقد عشت تائهاً ثلاثين عاماً، وليس في طريق "اللاعودة"، فقد عدت إلى الدير، وبالتالي، مشيت حتماً، في "الغموض"."

في ذكرى صاحب "الضوء الأزرق"، "حجر الورد"، "قصص عن زمن وثني"، وغيرها من أعمال، يتوقف "بستان الكتب" سريعاً أمام حسين البرغوثي وعوالمه ومراياه، على أمل أن يكون لنا وقفة لاحقة لاحتفاء موسع بصوت فريد لم ينل بعد الاهتمام المناسب لحجم موهبته وثقافته وإسهامه. 

مقدمة "بستان الكتب" بجريدة أخبار الأدب عدد أول مايو 2016.

باصق التبغ

 منصورة عز الدين

جاءني كرجل في الخامسة والستين ذي وجه متغضن وسحابة مخيمة على عينه اليمنى، يرتدي جلباباً داكن اللون، فوقه بالطو أصفر قديم. يلف سجائره بتروٍ، وقد يمضغ بعضاً من التبغ ثم يبصقه، وهو يلفظ بكلمات مبهمة متبرماً.

كنت أرغب في كتابة قصة تحتويه، لكن جهلي بكلماته المبصوقة مع التبغ أوقفني، إذ كيف أكتب عن شخص لا أعرف ما الذي يمكن أن يقوله في موقف معين؟!

قلت سأراوغ القارئ، وأكتفي بمشهد بصري لا يفصح عما وراءه إلا بجهد ناقد متمرس، قد يتطوع لمساعدتي، فيختلق معانٍ مضمرة، فأبتسم بترفع الراوي المحايد.

لكنّ الرجل ترك ورق "البفرة" والتبغ والتفت إليّ مستهزئاً، فتراجعت، وقررت أن ألم بكل تفاصيل حياته خوفاً من أن يؤذيني ويسبقني، فيحولني إلى حكاية يرويها لزبائنه، والله وحده أعلم بما يمكن أن يدّعيه.

نسيت أن أقول إنه صاحب مقهى، حيث يمتلك كوخاً طينياً، يبعد كثيراً عن أقرب قرية، يرتاده سائقو عربات النقل المارون بالطريق، وعابرو السبيل، ونادراً ما يدخله أحد الأهالي الذين استبدلوا به آخر غير منعزل، يشاهدون فيه مباريات كرة القدم وأفلام الفيديو وما إلى ذلك.

 الخلاصة، هذا المقهى "مُعرَّش" بعروق خشبية نخرها السوس، وأحياناً ما تتسرب من بين شقوقها قطرات مطر ماكرة تتكتك ببطء على الكراسي، و"الكراوِتة" المستندة إلى الحائط، فيزوم صاحبنا، وينظر لزبائنه بقلق.

أغلق الرجل علبة التبغ الصدئة المرسوم عليها جمل كبير يتبعه آخر أصغر منه وبجوارهما نخلة عالية، وخطا إلى الزير الذي كاد أن يتحول إلى اللون الأخضر، رفع غطاءه، ومد الكوز البلاستيكي داخله، ثم قربه من فمه، وتجرع الماء بصوت مسموع، فنحيت قلمي جانباً، واختلست النظر إلى تفاحة آدم المتحركة في عنقه.

عندما عاد لجلسته من جديد، كانت تفاحة من يدعى آدم لا تزال تتحرك أمام ناظريّ، فقررت ألا أدخلها إلى القصة خشية أن تستحوذ على اهتمام القارئ مثلما فعلت معي، فتصرفه عن أمور أخرى أود التركيز عليها كانتحار زوج خالتي.

لا، لم يكن انتحاراً فلسفياً – كما يتشدق الأحمق الذي حوّل عقلي لنفاية بحديثه عن أبطال العبث المغرمين بالكم لا بالكيف – بل انتحار من قطع وريده بشفرة أخفاها طويلاً أسفل وسادته ملفوفة في قطعة ورق مهترئة، انتحار مروع يجلب معه دماءً، وصراخاً، ولعنات مصبوبة على صاحب المقهى العجوز باصق التبغ والسباب.

هذا ما حدث! انتحر الرجل المشلول، فمصمصت جدتي شفتيها وحذرتنا نحن الصغار من أن نخالف ربنا ونرتكب المعاصي كزوج خالتي سائق عربة نقل البضائع، مدمن الخمر الذي اعتاد التلكؤ في غرزة يمتلكها عجوز منكود تقع على الطريق السريع الموصل لبلبيس ليدخن الحشيش والأفيون، فانتقم منه الرب بأن أوحى له بوضع شفرة حادة أسفل وسادته.

تحذيرات جدتي ذهبت هباءً، وإن كانت قد أوحت لي بنسج تفصيلات كثيرة تخص صاحب الغرزة الذي أودى بمستقبل زوج خالتي، فتركها مرتدية السواد صامتة كعهدي بها، وترك أخرى أكثر جمالاً منها تأتي لزيارتها كل شهر. تبكيان لبعض الوقت، ثم تبدآن في الكلام، وتظهر البسمات أولاً على استحياء قبل أن تحتل كامل الوجه.

حينذاك كنت أتمسح في جلباب خالتي مستمتعة بالطقس الشهري، وكم شكرت سائق عربة البضائع الذي أتاح لي وللمرأتين مثل هذه الجلسات المتدفقة، كما شكرت صاحب المقهى الذي تلقى من اللعنات فوق ما يحتمله بشر سواء من خالتي أو من المرأة الجميلة التي كانت تأتي لزيارتها بعد أن تروي الصبّار أمام قبر المنتحر، أو من جدتي التي ظلت تمصمص شفتيها لآخر أيام حياتها قائلةً: "شوفوا ربنا!" كلما جاء ذكر زوج خالتي.

ولأنني أحب أن أشكر الناس بشكل عملي، فقد أمسكت بقلمي متتبعة صاحب الغرزة المنكود الذي أبى أن يستسلم، وفر هارباً بينما ألاحقه بقلم مشرع كالسيف.

احترت هل اختبأ مني فوق شجرة الجميز الضخمة أمام المقهى؟ أم تحت "النصبة"؟ أم في العربة التي تحولت إلى حديد خردة أمام بيت خالتي التي كانت قد حاكت لها غطاء من الشكائر القديمة وقت أن كان زوجها يرقد بالداخل؟

أقنعت نفسي بأن الرجل مختبئ في علبة تبغه الصدئة ذات الجملين والنخلة. فتحت العلبة ففوجئت به يضحك، هل ظنني ألاعبه؟

ما هي إلا لحظات وأجابني ببصقة استجمعها بجهد كبير فأغرقت وجهي. كدت أثور عليه، غير أني امتثلت لصوت الحكمة بأن نظرت حولي يمينا ويسارا فلما لم أجد أحدا في غرفة مكتبي، قررت ابتلاع الإهانة خوفاً من أي تصرف غير محسوب يُغضب الرجل مني، ويجعله يمتنع عن البوح بسر الكلمات المبهمة التي بصقها مع التبغ، أو بسر علاقته بزوج خالتي الذي أصيب بالشلل بعد حياة حافلة بالصخب والنساء والأفيون.

كان مزهواً بانتصاره المتساقط على وجهي، فخرج من العلبة، وجلس كما التقيته أول مرة يلف سجائره بتروٍ. مضغ التبغ لبعض الوقت، فأخفيت وجهي بسرعة إلا أنه بصقه في الناحية الأخرى، وهو يلفظ بكلماته المبهمة متبرماً، فلعنت كل الأشياء لعجزي عن الوصول لكنه ما قيل رغم انصاتي الجيد.

امتدت يدي إلى مناديل "الكلينكس" على المكتب وجففت وجهي بأحدها فيما تربع العجوز أمامي رامقاً إياي بظفر مختلط بالشماتة.

قصة قديمة من مجموعتي القصصية الأولى "ضوء مهتز" - دار ميريت 2001.

العامية المصرية.. بديل للفصحى أم غيتو لغوي؟

منصورة عز الدين

« ما شعورك وأنت تكتبين بلغة يُنظر إليها كلغة مقدسة؟»

سؤال وجهه لي كاتب مكسيكي في ندوة قبل سنوات خمس، وبرعونة واستخفاف أجبته بأن منطق اللغات على تعددها واحد، وأني كي أتحرر من سطوة العربية أحاول نسيان أنها إحدى أقدم اللغات المستعملة حتى اليوم، وأسعى لتطويعها وإخراجها من حيز المقدس إلى حيز العادي والمألوف.

كنت كمن ينتقم من كل إخفاقات علاقته بلغة لا يملكها، لأن لا أحد يملك لغة «أهل الجنة»، «لغة الله».

حدثت السائل عن الازدواج اللغوي بين الفصحى والعامية، عن العامية المصرية بحيويتها وديناميكيتها وتعددها، وعن أن العربية الفصحى، بالنسبة لي، لغة كتابة لا أكاد أسمعها في حياتي اليومية، فقط أقرأ وأكتب بها، كأنما استحالت لغة صامتة مستقرة في حروف ورسوم مطبوعة بين دفتي كتاب.

فعلى العكس من رأي د. إبراهيم أنيس الخاص بأن العربية لغة أذن وليست لغة عين، صارت الفصحى بالنسبة لي، لغة عين لا لغة أذن، لغة أقرأ بها وأرى حروفها وقلما أسمعها، ومع هذا حين أكتب مقطعاً روائياً، لا أطمئن إليه إلّا إذا قرأته بصوت عالٍ بحثاً عن إيقاع داخلي أسعى إليه، فبالقراءة وحدها تبدو لي نتوءات الجمل ومفرداتها الزائدة.

سؤال الكاتب المكسيكي رافقني طوال الوقت. كنت أسأله لنفسي بطرق مختلفة، كيف ككاتبة، أشعر بحريتي مع اللغة وارتياحي فيها، حين تكون هذه اللغة ليست حرة بالدرجة التي أتمناها، حين تكون ملتصقة بجذورها أكثر مما ينبغي وغير قادرة على التطور بما يلائم العصر؟ أو كي أكون دقيقة، لغة تتطور، لكن تطورها الأكثر حيوية يُنظر إليه كمسار غير شرعي، كلغة مدنسة تشوش على اللغة النقية المشتهاة، والمفارقة أن من ينصبون أنفسهم حماة لها هم، في الغالب، الأكثر معارضة لتطورها وعصرنتها، أي الأكثر إيذاءً لها.

حلي الوحيد، في هذه الحالة، أن أتناسى قداستها المفترضة، أن أمارس حريتي في التجول بين مستوياتها وعصورها المختلفة، أن أقرأ «فقه اللغة» للثعالبي كنص فني، وأن أغوص بالساعات في «لسان العرب» بلا غرض سوى المتعة، وأن أصالح بين المستويات المختلفة للعربية فصحى أو عامية بحثاً عن معجمي الخاص المتوائم مع إيقاعي الداخلي.

التمرد على اللغة في حالة العربية، قد يتحول فوراً إلى صدام مع المقدس، لكن ربما ليس لي كمصرية أن أشكو. فالمصريون لهم تراث كبير من التمرد على اللغة العربية القديمة بل والتمثيل بها وتهجينها بالعامية. هم أيضاً متهمون بعدم إجادة الفصحى وعدم الإخلاص لها كما ينبغي. أن أكون كاتبة مصرية في الألفية الثالثة، يعني أن هناك معارك لغوية عديدة حسمها آبائي من الكُتَّاب، أو على الأقل طرحوها للنقاش، بحيث لم تعد مثار استهجان. لن يتردد روائي مصري شاب، على سبيل المثال، قبل كتابة الحوار بالعامية، يوسف إدريس لم يكتف باللجوء للعامية كلسان لشخصياته، بل هجّن بها السرد منذ الخمسينات، ويحيى حقي وصل بالعربية إلى درجة قصوى من السلاسة والدقة والبعد عن الترهل، وتوفيق الحكيم قدم تجربته في التقليل من صرامة اللغة عبر ما أطلق عليه «اللغة الثالثة، ونجيب محفوظ، بالرغم من تعاليه على العامية ونظرته إليها كمرض ينبغي التخلص منه، لا يمكن تجاهل الجهد الذي بذله في تطويع العربية الفصحى وترويضها لتناسب فن الرواية، وتكفي المقارنة بين لغة بداياته ولغته في أعماله الأخيرة للمس مدى مشقة المشوار الذي قطعه على مدى عقود.

لكن من جهة أخرى، لا يجب نسيان أنه في الكتابة والفن عموماً، لا أحد يخوض المعارك نيابةً عن أحد. فكل كاتب في ما يخص اللغة التي يكتب بها يواجه تحديات ومشكلات خاصة به انطلاقاً من رؤيته لعلاقة اللغة بفن الرواية ودورها فيه، وانطلاقاً من علاقته هو بلغته وغرضه منها.

أشدد على أن من عطايا الفن الروائي للروائيين، أنه يمنحهم الفرصة للتقمص، ليس فقط تقمص شخصياتهم الفنية بأفكارها ومشاعرها، إنما أيضاً إن أرادوا تقمص اللغة المفترضة لهذه الشخصيات.

من هنا أنحاز للعامية في الحوار بين الشخصيات، إذ تمنح العمل الروائي حيوية مضاعفة. والتنقل بين مستوياتها وفقاً لكل شخصية يحقق مزيداً من التنوع ويوضح الاختلافات بين الشخصيات، فعامية مثقف قاهري تختلف عن عامية ريفية غير متعلمة في دلتا النيل، وعامية شاب يعيش في الألفية الثالثة تختلف عن تلك التي تتحدث بها شخصية أكبر في ثمانينيات القرن الماضي، وهكذا.

أشدد هنا، على أن للغة العامية جمالياتها وحمولتها الشعرية الخاصة على عكس ما يراه كثيرون من محتقريها، ولم يفاجئني أبداً أن الكتاب المصريين الأكثر انفتاحاً على جماليات العامية كانواً من أكثر الكتاب إجادة للفصحى وتذوقاً لها يحضرني هنا، على سبيل المثال لا الحصر، أسماء: يحيى حقي، محمد مستجاب، وعبد الفتاح الجمل الذي مثّلت روايته البديعة «محب» ما يشبه دراسة لغوية إبداعية عن أصول العامية المصرية وعلاقتها بالفصحى.

في روايتي الثانية «وراء الفردوس»، وهي بالمناسبة أكثر ما كتبت انفتاحاً على العامية المصرية، كان لدي طموح مجاورة أساليب لغوية مختلفة: الفصحى المحايدة نسبياً في سرد الراوي العليم، وفصحى ذاتية حميمة في المقاطع التي تكتبها البطلة سلمى، عامية الحواديت الشعبية في مقطع يتناول حدوتة شعبية مصرية بعنوان «كمونة»، وعامية دلتا النيل الريفية في الحوار على لسان الشخصيات الريفية في العمل، وأيضاً محاولة محاكاة عامية الأجانب ممن لا يجيدون اللغة العربية بدرجة كافية من خلال رسالة مرسلة من كريستا الألمانية لهشام، وهذا الجزء تحديداً كتبته مترددة كأنما أرتكب جرماً.

وأنا أكتب «وراء الفردوس»، كان في ذهني تخيل مفاده أن تجاور هذه المستويات المختلفة للغة بإمكانه إضفاء المزيد من الحيوية والواقعية والدقة على الرواية. أحب الفصحى، ولا أتخيل أنني قد أكتب مستقبلاً رواية بالعامية، بل لا أتذوق كقارئة الروايات المكتوبة بالكامل بالعامية، لكنني ككاتبة أتعامل مع اللغة العربية بمستوياتها المختلفة بشكل براجماتي بحت، آخذ منها ما يناسب الطموح الفني لكل عمل أكتبه، لست محامية مهمتها الدفاع عن الفصحى، ولا أهتم كثيراً بالألفاظ القاموسية الجافة ولا إن كانت هذه اللفظة أو تلك صحيحة تماماً معجمياً واستخدمها القدماء في كتاباتهم أم لا، يكفيني أنها لفظة حيّة وتسد نقصاً موجوداً في لغة كادت تتيبس بفعل أصولية لغوية تتناسى أن اللغة، أي لغة، كائن حي إن لم ينفتح على جديد الألفاظ مات. كم من كلمات في اللغة الإنجليزية، مثلاُ، نحتها كُتّاب ومفكرون وصارت جزءاً أصيلاً من الإنجليزية الحديثة، وكم من كلمات أخرى تغير معناها من زمن لآخر. يحدث هذا طبعاً وبغزارة في العربية، لكنه يظل في خانة اللغة «المدنسة» غير القاموسية، هذا إذا اتبعنا على المعيار الذي وضحه السيد رمضان عبد التواب خبير اللهجات بمجمع اللغة العربية في القاهرة في الاقتباس المذكور في بداية كلامي.

لم أنشغل بهذا من قبل، لأن العامية ولغة الحياة كانت دائماً تقدم حلولاً مبتكرة لا أترفع عن اللجوء إليها، لكن حين طُلِب مني أن أكتب نصاً للنشر ضمن أنطولوجيا أميركية عن ملابس النساء، وقفت وجهاً لوجه أمام عجز اللغة الفصحى عن التعبير عن كثير من مظاهر الحياة اليوم.. تمثلت مشكلتي في إيجاد مرادفات عربية دقيقة لبعض قطع الملابس العصرية، العامية المصرية في هذه الحالة تستعير المفردة الإنكليزية، أما أنا ربما لإدراكي أن النص سوف يُترجم إلى الإنكليزية - فكنت أشعر بالحرج في كل مرة أكتب فيها اسم قطعة ثياب بالإنجليزية لعدم وجود مرادف عربي دقيق لها.

كأن وعيي بترجمة النص الذي أكتبه للإنكليزية جعلني أرى لغتي الأم في مرآة لغة أخرى ودفعني للإيمان أكثر بوجوب تقليص الفجوة بين العاميات العربية على تنوعها وتعددها وبين الفصحى الرسمية، لمصلحة الفصحى نفسها قبل أن تتحول تماماً إلى لغة ميتة خرساء مسجونة في قواميس يحميها كهنة اللغة.

الخطوة الأولى لتحرير اللغة العربية تتمثل في أن نحتلها، بتعبير هـ. سامي. عالم، الذي دعا إلى احتلال اللغة في مقال نُشِر في النيويورك تايمز في 21 ديسمبر 2011، وأشار فيه إلى المفارقة الكامنة في اختيار حركة اجتماعية تقدمية مثل «احتلوا وول ستريت» لمفردة «الاحتلال»، مع كل ما تحمله من دلالات سلبية، عنواناً لها.

لم يُدِن عالِم هذا الاختيار، ولم يطالب الحركة بتغيير اسمها إلى «حرروا وول ستريت» كما فعل آخرون، إنما توقف أمام كيفية نجاح ناشطي «زوكوتي بارك» في إحداث تغيير جذري في الطريقة التي يفكر فيها الناس في مفردة «الاحتلال»، إذ قبل سبتمبر 2011 كانت تشير إلى الغزو العسكري، ثم صارت تستدعي إلى الذهن على الفور الاحتجاج السلمي المناهض للرأسمالية، وتدل على الوقوف في وجه انعدام العدالة وإساءة استخدام السلطة.

لقد ابتكرت حركة «احتلوا وول ستريت» وفقاً لعالم - معنى جديداً لمفردة قديمة، وحررتها من حمولتها الثقيلة السابقة. وفق هذا المعنى يصير «احتلال اللغة» بمثابة الاستحواذ عليها وتغييرها من الداخل.

وفي رأييّ أننا أحوج من غيرنا إلى «احتلال اللغة» بالمعنى الذي يقصده سامي عالِم، أي إعادة تشكيلها واخراجها من معانيها الجامدة إلى آفاق جديدة. غير أننا كي نصل إلى هذا، علينا أولاً اجتياز مرحلة أولية أكثر صعوبة، هي أن نسمي الأشياء بمسمياتها، بدلاً من الاستسلام لآليات استخدام اللغة كأداة تضليل وقهر وإفساد، وأن نحرر اللغة العربية من التعبيرات الخشبية والصيغ الجاهزة والكليشيهات.

وهو ما نجح فيه الشباب من مستخدمي الفايسبوك إلى درجة كبيرة خاصة قبل ثورة يناير مباشرة وخلال السنة الأولى التالية لها. فبالتوازي مع ثورة الميادين كان هناك ثورة أخرى على مستوى اللغة، تسعي إلى القطيعة مع لغة فاسدة متواطئة تبناها النظام السابق، وتنحاز إلى أخرى حيوية دقيقة تعبر الكلمة فيها عن معناها. بدت اللغة على الفايسبوك، وقتها، مقتحمة مشاكسة وبالغة القسوة والذكاء في تعريتها خراب الواقع السياسي والاجتماعي والثقافي، وفي سخريتها من كل شيء بما في ذلك الذات والثورة، يحضرني هنا شعار: «الثورة متنيلة بنيلة مستمرة»!

واللافت أن هذه اللغة كانت تتألق وتصل إلى أقصى مستوياتها التعبيرية خلال فترات قوة ونجاح الثورة، وتترنح وتميل إلى التقليد والخمول في فترات الاخفاق والتراجع.

لكن بشكل عام، وبعيداً عن 25 يناير، يبدو الفايسبوك المصري، حتى لكثير من المصريين، كغابة من الشيفرات والطلاسم الغريبة، كأن العامية المصرية تحولت من خلاله، من وسيلة للتواصل بسهولة مع أكبر قدر ممكن من الناس، إلى وسيلة للتواطؤ المشترك بين جماعة شبه مغلقة على من فيها.

المفردات تتغير بسرعة هائلة، ولا يمر يوم دون قراءة تعبير لا أفهم المقصود به في البداية، ثم أكتشف أنه إحالة ضمنية مستلة من فيلم أو مسرحية أو جملة لأحد المشاهير.

هذه «الحيوية» الزائدة عن الحد، تبدو كانتقام هستيري من ثبات الفصحى وجمودها، بالمبالغة في التغير والاختلاف.

لغة الشباب المصري على الفايسبوك ليست منبتة الصلة بلغتهم في الشارع بطبيعة الحال، إذ تجد ماضيها في ما أطلق عليه علماء الاجتماع في السابق «اللغة السرية»، لكن تأمل هذه اللغة مكتوبة ومعروضة علناً بهذه الطريقة يلقي الضوء عليها أكثر ويبرز سماتها وجوانب غرابتها.

عامية المصريين على الموقع الأزرق خليط من كل شيء وأي شيء، فهي تدين للأفلام والأغاني والبرامج الشهيرة بكثير من مفرداتها كما أغنتها ثورة يناير بمادة هائلة من الأحداث والمفردات والتعبيرات التي صارت أشبه بأقوال مأثورة مجرد النطق بها يستدعي خبرات ومشاعر جمعية حميمة، وبالتالي من الصعب بل من المستحيل ترجمتها إلى الفصحى، لأنها ليست مجرد كلمات إنما علامات وإشارات لخبرات عاطفية متراكمة ومشتركة.

مقطع من شهادة طويلة بالعنوان نفسه شاركت بها في فبراير 2015 في ملتقى "اللغة العربية وشبكات التواصل الاجتماعي" ببيروت. الشهادة كاملة نُشِرت في كتاب "العربية على محك شبكات التواصل" الذي صدر مؤخراً في بيروت عن جمعية "أشكال ألوان". الكتاب حرره د. أحمد بيضون ومنال خضر، وشارك فيه كل من: د. أحمد بيضون، د. عماد عبد اللطيف، د. فريدريك لا غرانج، هلال شومان، يوسف بزي، رستم محمود ومنصورة عز الدين.