Literature versus reality: Chasing fata morganas

Mansoura Ez-Eldin

She fought for renewal and lost her illusions. In a very personal text, Egyptian writer Mansoura Ez-Eldin explains how literature accompanied her through a time of radical change 

Barely four weeks after the massacre of 14 August 2013, I was driving through Cairo with my little daughter beside me. The mood in the city was heated. Mohammed Morsi had been chased out of office three months before and then more than 800 people had died when the security forces raided a Muslim Brotherhood protest camp.

Suddenly, the traffic came to a standstill. In Cairo′s ever-crowded streets, the crush was so dense it seemed as though the cars were piling on top of one another. From nearby Bayn-al-Sarayat, we heard the sound of guns firing. Perhaps Kalashnikovs.

By that time I had learned to distinguish the various types of firearms. Normally, though, the sound of shots only reached me from a distance; I was usually at home, trying to distract my two children from what was going on outside. That day, though, I was close to the action; I found out from passers-by that Islamists and security forces had clashed. My only thought was to get my daughter out of the danger zone.

After minutes that felt like an eternity, silence fell – but for a single hysterical voice calling down death and destruction upon us all for having silently colluded with the regime and allowed the massacre of the Muslim Brothers. What did it matter that there were surely people among us who had condemned the massacre and others who had themselves been victims of the Islamists or the regime? As soon as shots are fired, every dialogue falls silent. Finally the traffic thinned out and I hurried home to write down what I′d experienced.

Books don′t save lives 

Before 2011, I was by no means a regular diarist. But when the insurgencies began I grew almost addicted to putting incidents and images into words. The short fragments began to add up. It was an activity with no purpose or use – or was I seeking refuge in writing because it was the best way I had of understanding what was happening?

I remember coming home from the demonstration on 28 January 2011, the famous ″Friday of Anger″ and going straight to my desk to write down what I′d experienced. Tears ran down my face, so powerless and helpless had I felt up against the brutal armed violence of the security forces.

I did the same after every demonstration, at least in 2011, when the Arab Spring was blossoming and it seemed as though our frozen world was starting to thaw. Just taking part in the demonstrations and writing about it gave me the feeling I could make myself useful.

At the beginning of 2012, it became clear that the established regimes were prepared to do anything to prevent fundamental change in the Arab world. The blood spilled by the men in power tainted the entire horizon. Particularly Syria, Libya and Yemen paid a horrific price: thousands of innocent people died, cities were reduced to rubble, the number of war refugees multiplied from day to day.

At the time, my mobility was restricted for health reasons. I was depressed, felt weak and defenceless – and the most dangerous thing: I was close to losing my faith in the importance of literature, because books can′t save human lives.

Strangely, though, that didn′t make me give up reading and writing. Instead, I plunged into it like a woman possessed. I revisited the notes for my novel Jabal al-Zumurrud, which I had almost forgotten by 2011 and also returned to the tales of 1001 Nights.

The obvious reason was the novel I was working on, which is interwoven with the collection of tales; yet without knowing, I was searching deep within for something to restore my faith in literature and lend my existence new meaning.

Most of the stories from 1001 Nights are a hymn in praise of narrative imagination, capable through their sheer refinement of saving lives, changing fates and breaking evil spells. In Jabal al-Zumurrud, too, regaining a lost story brings the world back into balance and the magic of letters awakens the dead from their ashes.

Disfigured stories 

Yet I didn′t want my novel to be a naive hymn to writing, created only to lull my own fears. I wanted to explore the relationship between written and oral stories, starting with the ideas of Derrida and Plato, reflected in the pharaonic myth of the invention of script by the deity Thot. I thought about the mechanics of disfiguring meaning, about the relationship between the original and its adulterated copies – as though I were reading the distorted story of the Egyptian revolution while tracking down the distorted story of Princess Zumurruda in my novel.

″Literature is the most agreeable way of ignoring life,″ Pessoa wrote. But the best thing about literature – about good literature – is that it helps us to understand the world while we think we′re ignoring it. At least on a metaphorical level, it helps us to escape in times of violence. Over the past six years, I have realised that I seek refuge in books when reality lets me down and leaves me in the lurch. Is it explanations I look for in them? Comfort and consolation? I don′t think so.

If I read and wrote to excess during this time, then not because I believed in the power of words and the importance of literature. Quite the opposite. What drove me were profound doubts in both.

Literature doesn′t work like a drug

Charles Bukowski wrote: ″Find what you love and let it kill you.″ It seems to me that I was trying – absolutely unconsciously – to drown in what I loved, to numb my disappointment at failures in real life through reading and writing. But literature doesn′t work like a drug. We realise abruptly that it has sharpened our senses, multiplied our sensibility; that it unfolds reality and reveals its structures so that we can discover what is hidden and silenced within it.

As well as the tales of 1001 Nights, what helped me in that time was above all revisiting the work of Hannah Arendt, Primo Levi and W. G. Sebald. Sebald′s books especially touched something deep in my soul, for his rescued individuals are never really saved; memory ruins them. The Holocaust is entrenched forever in Sebald′s work and the war lives on for decades after its end in memory – as though the writer′s eyes saw the hidden ruins behind the facades of every city.

That literary world fitted well with the reality in which I was living. Over the past years, I had the feeling of drowning in hundreds and thousands of dark images and scenes, suffocated by decay and the dust of destruction, plagued by cities that had become graves for their inhabitants.

Sometimes I ask myself: can words ever rebuild ruins? Everything I′ve written since 2011 reflects that question.

The lament over the ravaged home was an essential motif in pre-Islamic poetry. Yet I don′t want to write elegies, nor weep over metropolises sunk into dust and ashes; instead I demand, with childlike defiance, that the power of imagination re-erect what has been destroyed.

A vain demand, of course. For me, though, writing is an attempt to make sculptures out of ice on the equator; or to chase a fata morgana, to play with it, even to create it oneself – to dissolve reality into an illusion and pretend that mirage is the appearance of a reality, just waiting for us to quench our thirst with its fleeting waters. That′s how I put it in my most recent novel.

The calm after the terror 

And still I am trying to save myself by quenching my thirst from the fleeting waters of the fata morgana called writing. But is it really a rescue? In terms of my body, I narrowly escaped death on that ″Friday of Anger″ in 2011, then again in the fighting on Muhammad Mahmud Street that November. Or on the day when a bomb went off shortly after I′d passed its location – the thought of it still sends shivers down my back.

Have I saved my psyche? I′m not so sure. Perhaps, like Sebald′s characters, I will have to live with my destructive memories, no matter how much I try to fool the ghosts through my writing. Or even through the mere intention of writing. I console myself by saying:

One day I′ll write about the calm that descends after the bomb has gone off. About how the people vanish from the streets and the city holds its breath while the cars almost fly to get away from the site of the attack.

″After the attack, this place will be safe for a few days at least,″ I tell myself against better judgement – the atrocities in our city have never been calculable. Aimless, I roam the empty streets and try to see the positive . . . the calm that descends after the bomb has gone off.

Mansoura Ez-Eldin 

© Neuer Zuricher Zeitung 2017

Translated from the German by Katy Derbyshire

Mansoura Ez-Eldin, born in the Nile delta in 1976, is a writer and journalist. Her novel ″Beyond Paradise″ has been translated into German and ″Maryam′s Maze″ was published in English in 2007. Her most recent book, ″Jabal al-Zumurrud″, has appeared in French under the title ″Le Mont Emeraude″.

© Qantara.de 2017

La montaña Esmeralda 2

Mansoura Ez Eldin 

El magnetismo de los cuerpos

Como un niño construyendo un castillo de arena para después derribarlo y festejar así la capacidad de hacer y deshacer, yo, a mi vez, creo mundos y los hago desaparecer.

La carretera, poblada de árboles de alcanfor a ambos lados, apenas era más ancha que el coche. Parecía no acabar nunca. Sobre todo porque los árboles daban unas sombras tenues y me sentía, además, perdida entre los huertos de naranjos que se extendían detrás de aquella oscuridad. Por un instante llegué a sentir angustia aunque me fui calmando al darme cuenta de que ya no había vuelta atrás.

Me preguntaba qué tipo de persona se hace una casa en medio de unos huertos que ocupan cincuenta faddanes, en un lugar medio abandonado y sin siquiera un camino abierto para facilitar la llegada.

Para relajarme comencé a pensar en la infancia, recordando aquellos viajes a Shiraz con mi padre. El visitar la ciudad me producía la sensación de andar por una tierra mágica. Me sentía bañada en una profunda paz interior. Mi padre se pasaba sentado horas y horas ante la tumba de Sadi  inmerso en sus contemplaciones,  mirando siempre hacia un punto imaginario. Y yo le imitaba, como si a mi vez me estuviera preparando para el silencio. La sentencia del imán Ali resuena en mi cabeza: “Crees que has cometido un pequeño delito pero en ti había un gran mundo”. Me sumerjo más en mi misma y me esfuerzo en no desconectar de lo que me rodea.

Sin embargo, mientras conduzco mi coche en medio de unos huertos que parece que me van a tragar, voy sofocando los sentimientos de debilidad. Me veo como un pequeño delito luchando para que no sea acusado por ese torrencial de vegetación. No hay ningún sonido humano. Nada salvo el cante agudo, casi metálico, de los pájaros y el zumbido de las abejas disputándose el néctar del azahar de los naranjos, cuyo aroma lo impregna todo.

Desde lejos se divisa la casa, hecha de piedra vieja, como un castillo en miniatura que da la espalda al tiempo. El camino se ensancha hasta terminar en un espacio rectangular de tierra con la casa en medio rodeada de muros altos. Aparco el coche, me dirijo hacia el portón de hierro y me quedo delante dudando. Antes de apretar el timbre me abre la puerta el anfitrión. Supongo que habrá una pantalla de vigilancia donde puede ver lo que pasa fuera de su fortaleza de piedra.

Me lleva hacia el interior a través de un pasadizo serpenteado. Llegamos a un gran patio en el centro de la casa a modo de jardín interior, con los vestíbulos principales distribuidos alrededor, como en las casas árabes antiguas.

- “Ponte cómoda. En unos minutos vuelvo”.

Me siento en el borde de la fuente que hay en el centro del patio. Mis oídos se relajan con el sonido del agua y mis ojos se fijan en los jazmines indios y las flores resplandecientes de las buganvillas. Me doy cuenta de que ha plantado más de una buganvilla abriendo el camino para que se superpongan los diferentes colores, para que al final parezca como si fuera un único árbol donde se mezclan el blanco con el violeta, el rosa y el rojo.

El olor a azahar colándose desde los huertos cercanos seguía llenando mi olfato y por encima de mí lucía un cielo incomprensiblemente claro en contraste con la sombría atmósfera del estrecho camino.

El anfitrión volvió con dos latas de cerveza Stella. Me dio una y bebió un sorbo de la otra. Me acerqué a una puerta que me indicó y entramos en una estancia con poca luz debido a las cortinas echadas de terciopelo. Había diez personas sentadas sobre una alfombra de piel, inmersos en una discusión que les impedía darse cuenta de que estábamos allí. Él se unió a la conversación y me insinuó que siguiera su ejemplo.

Me molestaba no poder verles las caras con claridad. Me vi fuera de lugar hasta que el dueño de la casa se puso a leer en voz alta lo que decía ser el origen por el que le vino la  inspiración para el relato La ciudad de cobre. Los allí presentes escucharon con una seriedad exagerada y cuando terminó, uno de ellos comenzó a narrar de memoria un pasaje de la historia de Hassan Al Basri, aquel en el que Al Basri viaja a las islas Waq Waq para recuperar a su esposa Manar Al Sana. Cuando acabó, empezaron a debatir sobre las influencias religiosas en los relatos de Hasib Karim Al Din y Simbad el Marino. Uno de ellos puso punto y final al episodio hablando sobre lo que se conoce como el “espíritu del profeta Salomón como padre dominador de las noches”. Fue agradable para mí escucharlos mientras mi mente funcionaba  como una grabadora, recogiendo lo que me parecía interesante.

Una vez acabó la reunión, todos abandonaron el lugar. El anfitrión salió a despedirse y me pidió que le esperara. Corrí las cortinas para que se colara en la habitación la tímida luz de la puesta de sol. Pude apreciar la decoración de los mosaicos y los sofás de tela de seda. Vislumbré inscripciones en relieve en el techo que parecían talismanes y que le daban un matiz fantástico al lugar. Una cinta esculpida los enmarcaba con una inscripción en letra árabe kufí que decía: “Soy una gota de lluvia caída de una copiosa nube. Es sabido que me disolveré en la tierra, mezclándome con ella, produciendo lo que he dejado atrás”. Fijé la vista en la oración y visioné una lluvia precipitándose en bosques, mares y desiertos.

La unión a aquella élite había supuesto un gran paso en mi formación pero mis ansias por saber y el largo viaje no conseguían que estuviera satisfecha. En relativamente poco tiempo me había sido fácil, con ayuda del profesor, profundizar en mis conocimientos. Habíamos participado en más de un congreso internacional juntos y logramos animar a un gran público para que participaran en Las mil y una noches. Alargábamos con facilidad el hilo de la conversación sobre cualquier asunto sacado a debate. La invitación para asistir a los encuentros de su grupo “Derviches de las noches” era cuestión de tiempo. Él era ex profesor en la Universidad de Leiden y estaba obsesionado con la idea del texto original de Las mil y una noches. Soñaba con eliminar los añadidos del libro por los traductores e incluso consideraba que se habían falsificado relatos para menospreciar la obra. Casi se sabía de memoria párrafos enteros de la edición de “Muhsin Mahdi”. Me escuchaba con esmero cuando hablaba sobre mi interés por una de las historias añadidas. De entre mis muchas investigaciones le llamó la atención un pequeño estudio sobre las representaciones de las montañas en el fantástico libro.

“Unos comentarios muy dignos de interés”, dijo, con una media sonrisa, conservando su economía lingüística y su aversión a los cumplidos y halagos. Supe que era el máximo elogio que le podía decir a alguien. Quizá por aquel motivo, me invitó a aquella casa situada en medio de campos de frutales. Me dijo que allí me esperaba una sorpresa y supe que estaba a punto de pertenecer a su club exclusivo.

Mientras le espero salgo de la habitación al patio. Me siento de nuevo en el borde de la fuente fijándome en las celosías y tragaluces de madera de Bagdad que están trabajados con mucho estilo.

No me di cuenta de que había vuelto hasta que me tocó el hombro con la mano y dijo con encanto infantil:

- ¿Qué piensas de la casa? Se parece a una que vi en Damasco.

Casi me burlo de la paradoja. Aquel que siempre estaba obsesionado con lo original se enorgullecía de una imitación, de una modificación del original. No obstante, me callé para quedar bien y por respeto a una casa diseñada a la perfección.

- Una maravilla - respondí con entusiasmo-.

Lo cierto es que no tenía ganas de andarme con rodeos, así que le pregunté sin  evasivas si conocía el relato de Nursin y la Reina de las Serpientes. Le resumí la historia y me dijo que tenía más de una versión pero que no podía decir con seguridad cuál era la más exacta.

***

Nursin nació en una ciudad llamada Yulistán, situada entre montañas cubiertas de plantas de un verdor resplandeciente y a orillas de un mar continuamente enloquecido.  Su padre era un gran sabio que le regaló una biblioteca llena de libros de medicina, astronomía y crónicas de los diferentes confines. Creció sin imaginarse otro lugar en el que vivir. Jamás se le vino a la cabeza que el destino le hubiera escrito en la frente que se iría a un lugar que ni siquiera se imaginaba que existiera de verdad.

En Yulistán, donde pasó su infancia y adolescencia, tan solo ella  y unos pocos, que se podían contar con los dedos de la mano, sabían de la montaña Qaf y conocían algunos de los secretos que guardaba. No estaban seguros de su verdadera existencia. Se imaginaban que Qaf estaba en el mundo de lo irreal.

Además de aquel privilegiado grupo había muchos que solo habían oído hablar de la montaña mágica como la peor de todas las amenazas, la de ser llevados a lo que hay detrás de Qaf. Aunque nunca nadie estaba convencido de la existencia de aquella forma hecha de esmeraldas, aunque los relatos contados se recopilaban durante años a pesar de la lejanía del lugar, el nombre de Qaf se mantuvo como una fuente de temor para quien escuchara algo sobre ella. La mayoría era incapaz de imaginarse una montaña en cuyo final se terminaba el mundo y empezaba el más allá, una montaña detrás de la cual había setenta tierras de oro, setenta de plata y setenta de almizcle.

De adolescente, Nursin escuchaba a su padre hablar con sus amigos sobre Qaf. Su padre solía afirmar que no era un lugar real sino la esencia de una realidad difícil de alcanzar.

- En el imposible camino a Qaf, todo puede ocurrir. ¡Cuántos barcos se perdieron! ¡Cuántas embarcaciones desaparecieron! ¡Cuántos viajeros perdieron la cordura soñando con la montaña verde que rodea el mundo y limita con la línea del horizonte! Ochenta parasangas la distancian del cielo. Qaf guarda el secreto de nuestra existencia y quien la conoce es como una concha que guarda una valiosa perla.

Nursín lo oyó varias veces e imaginaba un mar de perlas que le cautivaba la vista. Le gustaba memorizar poesía y leía todo lo que caía en sus manos. Insistía en escuchar las discusiones periódicas en la sala de invitados de su casa tratando de seguir las opiniones lanzadas al aire. Sin embargo, eso también le traería momentos de congoja ya que su padre decidió prohibirle asistir a los debates añadiendo que se había hecho mayor y no era conveniente que se sentara con gente extraña a la familia. Nursin se negó a así que se dedicó a espiar las reuniones por detrás de la cortina y durante las tardes viajaba, por medio de las palabras escuchadas, a mundos situados más allá de las paredes de la casa y de los límites de la ciudad.

Un invierno Yulistán sufrió una gran sequía que dejó vacíos los graneros. El rey Yaqut pudo verlo con sus propios ojos en uno de sus raros paseos sobre el ave Fénix. Ella estaba en el oasis apoyada en una pared frente a su casa cuando él la vio por primera vez. Le pareció que era la criatura más bonita jamás vista y decidió llevársela a Qaf costara lo que costara. Con solo un guiño del ave Fénix podía acortar la inmensa distancia entre Qaf y Yulistán, lo que le permitió acercarse cada día durante un mes  a la casa de Nursin sin que ella se diera cuenta. Se le presentó la oportunidad de llevársela cuando la joven salió a las calles con el resto del pueblo para invocar la caída de la lluvia. El gentío subió a la cima de una montaña frente a las puertas de la ciudad para rogarle al cielo. En voz baja cantaron sus ruegos y acabaron la ceremonia revolcándose en la tierra. Cientos de niños, mujeres y hombres se lanzaron rodando sobre la colina dejándose caer. Ella los acompañaba de pie sus bellos y suplicantes cánticos. Llamaban la atención su atractivo cuerpo y el pelo castaño moviéndose por el viento, su aspecto de dama bendiciendo a los devotos y saboreando su pleitesía. La hermosa joven levantó la cabeza hacia arriba con los ojos cerrados y con una sonrisa relajada dibujada en los labios. En ese momento el ave fantástica se le acercó y el brazo de Yaqut fue más rápido que su reacción. Estaba asustada. Cogida como si fuera una niña, el rey la sentó delante de él. Sus esfuerzos por escapar fueron inútiles.

Mientras tanto los allí presentes, inmersos en sus imploraciones no se dieron cuenta hasta que no escucharon el tercer grito. Quienes miraron primero vieron un fuerte brazo levantando al aire a la hija de su ciudad. Los que tardaron en saber lo que pasaba, solo pudieron ver dos alas gigantes de color violeta a punto de desaparecer en el horizonte. Nadie les creía cuando juraban que un hombre encima de aquel pájaro raptó a Nursin llevándosela volando a quién sabe dónde.

Después vino el diluvio que duró una semana. Los habitantes de la ciudad decían que la hija del gran sabio había sido el sacrificio por la llegada de una lluvia nunca antes vista. Su padre no dejó ni un solo lugar de Yulistan y alrededores sin recorrer en su búsqueda. Desesperado optó por sumergirse en los manuscritos de su biblioteca para ver si quizás podía encontrar en ellos una explicación racional a lo ocurrido. Así que siguió buscándola hasta que murió atormentado.

En cuanto a Nursin, poco tiempo después de estar volando se vio encima de una enorme montaña hecha de esmeralda pulida, con la parte central de rubí y lagunas de plata líquida que reflejaban durante el día los rayos del sol, cuyos destellos danzaban sobre la superficie impidiendo ver con claridad. Por la noche, la luz de la luna se reflejaba sobre aquellas lagunas, convirtiéndose en un espejo de cristal donde la propia luna se miraba como si fuera un narciso luminoso.

La joven intentó huir varias veces. No se creía que su ciudad estuviera situada a años de distancia. Lloró durante semanas y dejó de comer hasta casi morir. Las mujeres de la casa le dijeron que La montaña Esmeralda era el lugar más aislado del mundo. ¿Cómo no iba ser así, si la Reina de las Serpientes se enroscaba en la montaña como si la estuviera estrangulando? Una serpiente sin igual que protegía el lugar de la intromisión de cualquiera y que prohibía salir a sus habitantes manteniéndolos encerrados en una cárcel de preciosa esmeralda.

No es el caso del rey Yaqut, quien acompañado de genios y aves salvajes, viaja a montañas y lugares inalcanzables a punto de desaparecer. Con el ave Fénix puede volar de un sitio a otro saltándose recorridos de muchas épocas en tan solo unos instantes.

Nursin se rindió poco a poco a su destino con la esperanza de que algún día cambiaría. Cada vez que añoraba su vida anterior pensaba en el Fénix que descansaba en su nido protector, esperando que nadie se atreviera a molestar su calma. Se imaginaba con aquella fantástica ave, volando a su país y recordaba su intenso color púrpura. Pensaba que aquella era a la vez su única opción y destino final.

Cuando se notó embarazada empezó a tratar por primera vez en su vida con el rey Yaqut. Era algo a lo que necesariamente se tenía que acostumbrar. No sabía prácticamente nada sobre él ni de su mundo. Le pasaba lo contrario a cuando vivía en Yulistán, cuando solamente deseaba saberlo todo sobre Qaf. Ahora que era dueña de su trono no tenía interés ni curiosidad por saber.

Desconocía de dónde venía Yaqut, cómo se convirtió en rey de todas las montañas y piedras preciosas y por qué eligió vivir en aquella ciudad suspendida de montaña tan famosa.

Sabía que entre todas las piedras se enamoró de la esmeralda. No le extrañó porque era lo único que veía a su alrededor. Una vez le contó a Nursin, mientras contemplaba la pared esmeralda de su palacio, que él vio en ese verdor gradual el color complementario al rojo del rubí, que era lo que significaba su nombre. A propósito, ella le respondió: “Entonces, será llamado Esmeralda sea una niña o un varón. Deseo que tenga parte de la belleza y del secreto de Esmeralda pues como bien sabes -Dios te salve- el nombre marca nuestro destino”.

Yaqut estaba ilusionado y esperaba que el recién nacido fuera una niña con ojos  resplandecientes como esmeraldas, verdes como la montaña Qaf. Al cabo de unos meses Esmeralda vino al mundo como un delicado ángel de brillantes ojos y rasgos cautivadores. Era una niña tranquila que apenas lloraba. Su madre la acostaba en la cama boca arriba y ella contemplaba el techo como si ya fuera una sabia filósofa.

Parecía haber nacido con una gran sabiduría a pesar de su silencio. Al principio el rey pensaba que era muda porque hasta los diez años no pronunció una sola palabra. Solamente sostenía la mirada con ojos sonrientes y relajados.

A los siete años, y por insistencia de su madre, el rey encomendó al mejor sabio y filósofo de Qaf la tarea de enseñarla las letras y sembrar en ella las semillas de la sabiduría. El hombre a pesar de sus dudas se alargaba en explicaciones sin confiar en que la niña comprendiera lo que decía o que tan siquiera le escuchara. Ella le miraba sin hablar y él tuvo que seguir enseñándola sin esperar a que ella le dijera nada. La hablaba sobre filosofía, los orígenes de la medicina, el álgebra y la astronomía, sobre los lejanos reinos de la India y Sind, sobre lo que hay detrás del mar de las oscuridades y sobre los rocs, los pájaros legendarios que volaban continuamente por encima de ciudades tan lejanas que eran imposibles de alcanzar, por un cielo negruzco paralelo al cielo natural. También le hablaba sobre los viajeros que buscaban los horizontes indiferentes a los peligros y sobre las piedras preciosas y las montañas que ocupaban enormes distancias del reino de Yaqut separadas entre sí por mares y océanos sin fin.

Dibujó, para ella, la geografía de la Montaña del Diamante rodeada por el Valle de Serpientes. Allí, los mercaderes acostumbraban a sacrificar un animal lanzándolo a las profundidades del valle de manera que los diamantes se adheríana la carne caliente. Después los buitres carroñeros se la llevaban a la cima y los mercaderes los asustaban para poder  recoger rápido las preciadas gemas.

El sabio, además, le explicó con detalle todo lo que debía saber sobre la Montaña de la Nube, se llamaba así porque  su cima casi tocaba las nubes. En aquel lugar vivían las siete hijas del rey de los genios, en un palacio inaccesible a los humanos.

Le hizo escuchar relatos que seducen al corazón, relatos sobre los genios que capturó el rey Salomón en frasquitos de metal mágicos sellados con cobre, dejándolos presos hasta morir.

Desde los siete a los diez años el maestro le había transmitido un enorme conocimiento y le había contado infinidad de relatos. Sin embargo, cayó en la pesadilla de la desesperación al sentir que lo que hacía era papel mojado, malgastando su preciado tiempo con un ser extremadamente hermoso pero que no entendía casi nada pese a la inteligencia y hechicera brillantez de sus ojos.

El día de su décimo cumpleaños, mientras le explicaba el Código de Hammurabi, y después de enseñarle los secretos del faraón Ptahhotep, la geografía de la Montaña del Magnetismo y su maldición fulminante, la desesperación del sabio llegó a sus límites. Decidió   poner punto y final a su enseñanza, acabar de una vez por todas con los intentos de enseñar a aquel callado ser de la realeza.  No se preocupó por las consecuencias que podía traer consigo su decisión pero se arrepintió de haber traicionado a su firme convencimiento de que era inútil enseñar a las mujeres.

La miraba con decepción mientras ella comprendía lo que él estaba pensando. A la pequeña no le quedo más remedio que dejar de fingir y abandonar el mundo de silencio pronunciando sus primeras palabras:

- Mi señor y maestro, tu esfuerzo no ha sido en vano y llegará un día en que te convencerás de ello.

Su voz era segura, firme y amable. Como si hubiera estado ensayando aquella oración durante cientos de años para dejar asombrado al mismísimo sabio. El hombre abandonó la  compostura, se puso a gritar de alegría y corrió a contárselo al rey. Su hija no era totalmente muda como todo el reino se imaginaba.

Desde aquel día Esmeralda siguió hablando con aquella voz de timbre agudo imposible de olvidar. Se consagró al aprendizaje con una avidez que el maestro jamás vio en ninguno de sus discípulos, como si con ello deseara compensar los años de silencio. Observó su interés por el mundo fuera de las fronteras de Qaf, preguntando siempre por los reinos más lejanos como si hubiera heredado de su madre la obsesión por salir de allí. Estaba sedienta de relatos, de beber de sus maravillas y misterios. Buscó una explicación una y otra vez a los genios encerrados en los frasquitos de Salomón, a cómo utilizarlos, a la hierba de la inmortalidad y la manera de conseguirla. También se dedicó a estudiar la posibilidad de dominar a la Montaña del Magnetismo y de someter a las piedras plateadas de la locura.

El sabio trató de evitar su obsesión por los misterios pero su primera pasión eran las cosas sobrenaturales. De su mano estudió ciencias y matemáticas pero todo su ser estaba inmerso en la imaginación y los mundos de las tentaciones.

***

El nacimiento de Esmeralda supuso un cambio en la vida de Nursin y el contacto con la vida en Qaf. La pequeña se convirtió en su segundo país. Durante sus primeros años de vida, la contemplaba horas y horas, suplicando que mencionara aunque solo fuera una palabra. Cuando a los diez años rompió a hablar, casi enloquece de alegría.

Desde ese momento parecía como si la madre hubiera olvidado la añoranza por su lugar de origen y el exilio forzoso a un país que no le despertaba ningún interés. Sin embargo se apoderó de ella una nostalgia enfermiza justo el último año antes de su desaparición. Las callejuelas de su ciudad se le aparecían en sueños. Veía los caminos, las plazas y los barrios como si estuvieran vacíos, sin vida, sin gente ni animales, habiendo solo edificios y árboles. Después le venía el espíritu de un gigante vestido de oscuro, dando zancadas por caminos, un gigante que se resistía a abandonar sus sueños. Ella lo seguía, caminaba tras él casi todas las noches atravesando senderos sin fin y convencida de que sería él quien le marcaría el camino de vuelta.

Se apoderaba de ella el miedo una noche tras otra, cuando el gigante cruzaba ciudades vacías. Aquel espíritu se rendía al encanto de mirar las luces reflejadas sobre enormes cúpulas de cristal. Él se quedó sin aire subiendo las escaleras de una negrísima montaña, amenazando a cada paso con una resonante caída. Ella se ahogaba tratando de reunir fuerzas para  ascender la montaña y se encontró a si misma en la cima escuchando la voz de su padre como si estuviera leyendo un libro:

- “En la distancia sin fin entre la Montaña del Magnetismo y Qaf se esconden los secretos y misterios de la existencia”.

Cuántas veces la Montaña del Magnetismo acechaba a viajeros y aventureros. El negro magnetismo atraía los tornillos y el hierro de los barcos, los metales salían disparados al aire separándose de la madera. Los barcos quedaban desarmados, en pedazos, y los tripulantes, salvo los que sabían y tenían fuerzas para nadar, se ahogaban. Solo unos pocos llegaban a las escaleras que conducen a la cima donde están los rocs, gigantescas aves. Desde allí  observan el camino recién subido mientras la tierra les sacudía con violencia.

Sobre la Montaña del Magnetismo el color negro es aún más oscuro y se expande como si cubriera el universo. Un negro intenso que impide ver y obliga a afinar la vista como si se cayera bajo los efectos de un hechizo incurable, sin volver a verse el azul del cielo o el ilusorio azul del mar. Entonces desaparece el verde de los árboles, el blanco de las nubes y el anaranjado de la niebla.

Pero el hechizado por el color negro del magnetismo no tiene por qué estar triste. Este embrujo es menos grave que el de las brillantes piedras de plata de blanco intenso esparcidas por entre el magnetismo negro. Si bien éste magnetiza los metales, las piedras de plata magnetizan a las personas. Quienes miran las piedras plateadas no  pueden alejarse de ellas. Los pies van involuntariamente hacia la plata, se quedan pegados y sus dueños se sumergen en una risa sin fin que les lleva a las profundidades de la locura. Es una locura de plata  diferente a cualquiera otra pues se convierte en un ataque de risa que acaba con la muerte.

La reina Nursin no contó los sueños a nadie. Tampoco hizo mención al gigante que llegó a ver como un compañero de camino. No sabía hasta qué punto acabaría con ella. Con el tiempo los sueños fueron más reales. Siempre interpretaba que aquel hombre se la llevaría de vuelta a casa de su padre. Después empezó a tener una nueva obsesión: la locura de las piedras de plata de la Montaña del Magnetismo. Era una obsesión que se le aparecía frecuentemente en los sueños y cuando se despertaba, no podía pensar en otra cosa. Por ello, se preguntaba si acaso estaba hechizada en la distancia. El miedo a volverse loca se apoderó de ella. Sin embargo y aunque lo deseaba, no se resistió.

En un sueño revelador se vio a si misma en los confines de la Montaña Esmeralda, en concreto delante del sicómoro, árbol habitado por la Reina de las Serpientes. Esperó mucho tiempo antes de escuchar una voz que venía de la cavidad interior del tronco anunciándole que su deseo estaba a punto de cumplirse.

Cuando Nursin desapareció, Esmeralda tenía quince años. La joven hizo esfuerzos desesperados porque su padre le revelara el secreto de la desaparición pero sus pocas palabras no eran más que intenciones de crear confusión.

Aunque el nombre de Nursin se convirtió en tabú el viento susurró a la joven la relación de lo ocurrido con la Reina de las Serpientes y la Montaña del Magnetismo. Las sirvientas por su parte, le confesaron que a la reina se la vio por última vez en el árbol de la serpiente guardiana.

Aquel mismo año el rey llevó por vez primera a Esmeralda ante el nido del ave Fénix para ver si dejaba de estar triste. Hizo que se familiarizara con ella y aprendiera a montarla y dominarla, le dijo que iba a ser su medio para viajar y conocer el mundo una vez cumpliera los veintiún años y la advirtió mucho sobre la necesidad de cumplir esa ley sagrada y de no partir con antelación y ella le juró obediencia.

Como primer destino tenía en mente la Montaña del Magnetismo. Pisaría su suelo sin contar con los peligros que pudiera haber. Aparecía el espíritu de su madre dando vueltas entre senderos y laderas en sueños reveladores. Llegó a convertirse en una torturadora obsesión. ¡Cuántas veces soñó Esmeralda con cruzar el mundo sobre el ave Fénix!

¡Se le hacían tan lejos los veintiún años! ¡Deseaba tanto que el tiempo pasara deprisa. Cuanto más se impacientaba, más sentía que había posibilidad de encontrarla. Creía que se encontraba perdida en las oscuridades de la Montaña del Magnetismo debido a la malicia de la Reina de las Serpientes, guardiana de Qaf y de su aislamiento.

El gran maestro descubrió que Esmeralda pensaba que la serpiente gigante prohibía salir a las gentes de la montaña y por ello deseaba matarla. Con gran temor y para su sorpresa, la informó de que la serpiente no hacía sino protegerlos y preservarlos del peligro de desintegración y desaparición. Le confesó que nunca había hecho daño a nadie. Solamente se enroscaba a la montaña como una madre cariñosa y cuando hibernaba se refugiaba en su cueva particular. Le dijo que el aislamiento de Qaf era   predestinado y no tenía que ver con ninguna criatura. La princesa, callada, aceptó sus palabras.

 Pasado un tiempo el sabio pensó que Esmeralda  se había olvidado del asunto pues ella nunca volvió a mencionarlo. Pero lo que ocurrió fue que, por entonces, ya había empezado, sin ella saberlo, el camino de hoguera.  

The second chapter of my novel "Emerald Mountain" translated into Spanish by: Eva Chavez Hernandez.

La montaña Esmeralda

Mansoura Ez Eldin

La montaña Esmeralda

o

La historia que falta de Las mil y una noches

“Si una historia se escribiera con una aguja en el lagrimal de los ojos, sería tomada en consideración?” ¡Bien! ¡Pues que la escritura sea un hoyo en los lagrimales, que sea un camino para nubes que ahonden profundamente la visión!”.

“Hay diferentes opiniones sobre “Qaf”. Según Ibn Zayd, Ikrama y Al Dahhak, es una montaña de esmeralda que rodea la tierra verdeando el cielo. Sobre Qaf están los límites del cielo, un cielo abovedado, y lo que le ocurrió a sus habitantes fue lo mismo que hizo que la montaña se desplomara”.

“Exégesis de Al Qurtubi”.

“Baluqia le preguntó al rey: ¿Acaso Dios creó una montaña detrás de Qaf? A lo que respondió: Sí, detrás de Qaf hay otra montaña cuya medida es la de un camino que se recorre en quinientos años. Está hecha de nieve y frío y mantuvo el calor del infierno alejado del mundo. De no existir esa montaña, el mundo se habría quemado por el fuego del río del infierno. Más allá de la montaña Qaf hay cuarenta tierras y cada una mide cuarenta veces lo que ocupa el mundo. Algunas son de oro, otras de plata y otras de rubíes pero todas tienen un color diferente.

“Las mil y una noches. Historia de Hasib Karim Al Din”.

El polvo del camino

No soy para mí. Estoy consagrada a algo misterioso. Debo seguir hacia adelante sola en mi camino.

Me llamo Bustán.

Quienes me conocen bien, y son pocos, me llaman “La sacerdotisa de blanco y negro”. Los demás piensan que soy una excéntrica. Si un escritor tuviera que describirme lo haría con los atributos de una ninfa o de una mujer con el pelo color carbón y ropa negra. Me describiría limitándose a  lo que alcanzan a ver los ojos, sin poder llegar a vislumbrar lo que estalla en mi interior.

Nadie podrá comprender lo que oculto ni lo que soy capaz de hacer. Tampoco se sabrá nada sobre los misterios de hechos que tuvieron lugar hace siglos y a los que consagré mi vida. Por eso, solo yo puedo ser la escritora, o mejor, la narradora a la que se le ha encomendado llenar los agujeros de la historia y encajar todas las piezas. Una historia de la que no soy protagonista pero que no existiría sin mí.

En el año once del tercer milenio, desde mi casa con vistas al Nilo del barrio cairota de Zamalek me sumerjo sin cansancio en mis escritos, un mundo antiguo que se va desmoronando por fuera. No puedo desquitarme de las infinitas palabras que han sido transformadas, que se me escurren entre los dedos como nubes de verano cruzando el cielo. Pasa por mi mente una escena tras otra de épocas diferentes. Consigo alcanzar algunas; otras, se me escapan.

Me veo de niña, en los años sesenta del siglo XX, en lo alto del monte Daylam. Correteo detrás de mi padre en su paseo matutino mientras recita versos de Al Rumi, Al Attar o Hafiz.  Me adelanta unos metros y al darse cuenta de mi tardanza, me espera con paciencia. Recuerdo el vaho humeando en su boca. Cuando le alcanzo me sienta encima de una piedra  y así descansamos un poquito. Como de costumbre me cuenta, y solo a medias, algún hecho ocurrido en nuestra tierra nativa. Y yo, a pesar del frío que me roba el calor del cuerpo, termino de narrar el acontecimiento con los detalles que me oculta y él, feliz, me abraza.

“Somos unos extraños eternos”, decía cada vez que sacaba de su armario secreto aquellos pergaminos y manuscritos antiguos. Me advierte una y otra vez que no cuente su secreto con la seguridad de saber que yo apenas hablaba con nadie más que con él. Se lo prometo y comienza a enseñarme a descifrar un códice. Me transmite los conocimientos aprendidos de su padre. Me dice en voz bajita que la cadena debe cesar conmigo y cuando le pregunto qué es lo que quiere decir, me responde sin más explicaciones que según sus conocimientos soy la sacerdotisa esperada.

Acordándome ahora, sentada en esta casa de El Cairo, me viene a la memoria el aroma del monte Alamut y de su vegetación. Casi puedo divisar las faldas de la montaña cubiertas de verde, las cimas coronadas por la nieve y la amplia llanura que abraza los pueblos a los pies del monte.

Aquel lejano día mi padre me indicó dónde estaban las ruinas del castillo de Alamut. Recuerdo que todas sus facciones se sumergieron en una tristeza cuyos motivos yo desconocía, tanto que se quedó parado, erguido, estirando el cuerpo al máximo mientras contemplaba el lugar y lo señalaba. Mis ojos en vez de mirar hacia allí, se quedaron clavados en aquel rostro amable de barba rala y pelo gris. Bajando a la llanura, de vez en cuando echaba la vista atrás, hacia unas ruinas sobre las que hasta entonces yo no sabía nada. Dos días después me sentó a su lado bajo la sombra del castaño y me habló sobre Hassan Al Sabbah y la secta de los hashashin. “Lo único que sobrevive son los relatos. La memoria se acaba cuando muere su dueño y solo tenemos las historias como si fueran una memoria heredada”, me dijo.

Desde bien pequeña me preparó para la escritura y la narración. Poco a poco fui aprendiendo los contornos de la tarea encomendada. Mi padre me hizo escuchar cientos de pasajes de la Historia Antigua sacados del sótano y me recitaba miles de versos. Yo devoraba entusiasmada por su ánimo todo libro que caía en mis manos. Me llevó a casi todos los lugares donde él había estado. De su mano visité la tumba de Omar Al Jayyam, protegida por  rosas y corazones de amantes, vagué por los callejones de la ciudad santa de Mashhad y anduve por las callejuelas de  Nishapur, Shiraz e Isfahan. “Son ciudades donde se respira y vive la historia, por eso no debemos olvidar de dónde venimos”, comentaba, cerrando después los ojos para sumergirse en sí mismo, queriéndome decir que la tierra soñada era tan solo una idea.

Mi padre solía repetir el dicho de Farid Al Din Attar: “Es imposible lograr tu compañía. Por eso yo acompaño al polvo de tu camino”. Siempre supe que era un mensaje dirigido a mí. Pero intuyo que soy yo la que acompañará al polvo de mi camino y que toda mi vida se perderá en la senda imposible hacia una patria que da cobijo a las palabras. Frágil, cansada, me acechaban las dudas, pensamientos y obsesiones. Estaba destinada a caminar bajo la protección de aquella tierra del camino.

A los dieciocho años me fui, medio forzada, debido a su empeño en que mi lugar no estaba allá donde había empezado, de que tenía que emprender mi viaje sola. En la maleta solamente me llevé un poco de ropa, dejando el mayor espacio posible a los manuscritos, libros y papeles que me hizo cargar. Cientos de imágenes me estallaban en la memoria y en mi pequeño cuaderno anotaba los nombres de las ciudades por las que iba pasando, deprisa, como hace un pájaro atormentado. Algunos lugares los observaba desde lo alto. En muy pocos sitios permanecí mucho tiempo. La lista de ciudades en las que estuve empezó en Nueva York, donde se suponía que acabaría los estudios, y termina aquí, en El Cairo de los signos y profecías de pergaminos heredados de los antepasados. Esta es mi última estación, donde encontraré lo que estoy buscando. Es en este Cairo en el que ahora estoy sentada, después de treinta y dos años diciéndole siempre adiós, donde hilo las palabras para tejer el vestido de la historia que falta de Las mil y una noches.

Se preguntarán sobre qué historia hablo. Conocemos muchos relatos añadidos a Las mil y una noches pero no hemos escuchado ninguno que le falte. No se trata además  de un simple libro. Es un texto sin fin que ni siquiera cambia con lo que se le añade o suprime.

Esta historia que descifro será entretenimiento de quien me lea. Pero primero, permitidme añadir a un margen el relato de mi vida y disculpadme si aún no tenéis claras las referencias. Debéis saber que son difíciles los asuntos que van de una época a otra, las historias y la reconciliación de un remoto pasado con el presente en que vivimos. Debéis saber también que la paciencia, según dicen, es un pescador. Que sea vuestra amiga como lo ha sido y sigue siéndolo para mí, única aliada en mi accidentado camino. La misma paciencia que me acompañó hace pocos años hacia aquella casa del campo, lejos de la civilización. Recuerdo que entonces me envolvía una inusual timidez que me salía del alma llevándome detrás de lo que los demás veían como un espejismo.

Cada vez que me han asaltado las dudas se me ha aparecido a la vez una señal que me da estabilidad y añade un sentido a mi viaje. Una señal que, en aquel momento, fue la coincidencia de la casa, situada a kilómetros y kilómetros de El Cairo, con la descripción antigua de mis papeles: una construcción de adobe rodeada por una valla de caña, a la sombra de una enorme morera y con árboles de alcanfor alrededor. Me dejaron embobada las pinturas impresas en la antigua puerta de madera: un barco de peregrinos, una palmera llena de dátiles y una enorme ave dispuesta a atacar a una presa que el artista olvidó pintar. Con esfuerzo me repuse y llamé a la puerta.

Di unos golpecitos tímidos pero tuve que llamar más fuerte para que la dueña y guardiana de la casa me abriera. Ella era exactamente como me la había imaginado; morena, delgada, de mirada cálida, con el pelo recogido por un pedazo de tela negra y una amplia chilaba del mismo color. No supe qué decir para justificar la visita sorpresa aunque por suerte pude ahorrarme las palabras.

- “Te he estado esperando mucho tiempo” –dijo-.

Después, bajó la lámpara de keroseno colgada de una punta en la pared y de un soplido la apagó:

- “La luz de Nuestro Señor es suficiente”.

Observaba el cigarrillo que me había encendido y giró la cara mirando a lo lejos. A la vez fingía estar ocupada colocando los pliegues de su ropa holgada pero en realidad me miraba a hurtadillas. Seguía con la vista mi pelo desenfadado cayéndome por los hombros, la ropa cortita y el ansia con que consumía el cigarrillo. Luego llegó mi turno, observando su cuerpo esquelético, su cara arrugada. Calculé que tendría unos cincuenta años y me felicité por no aparentar mi edad. Nadie creería que nos sacamos solo unos años.

Le pregunté por la habitación y me la indicó. Cuando entré me sorprendieron las paredes desnudas y el penetrante olor a incienso. Cerré la puerta, me descalcé y anduve desnuda sobre la limpia esterilla de mimbre.

Era una habitación sin ventanas, sin nada, únicamente con una cama de madera y una pequeña cómoda con dos candelabros de plata y seis velas. En los extremos de la cómoda había libros viejos de hojas amarillentas. Un polvo blanco lo cubría todo. Intenté quitar un poco con la mano pero no sirvió de nada. En realidad desistí al acordarme de la gravedad de modificar cualquier cosa de la habitación. Tampoco debía contar lo que allí me ocurrió y era necesario quedarme un día entero, un día de ayuno de palabras.

Por momentos mi otro yo me vencía pues me sentía tensa y un poco arrepentida por haber ido a aquel lugar. Encendí un segundo cigarrillo esperando que me ayudara a estar más tranquila y me recosté encima de la colcha.

Me cubrí la cara con el cojín para evadir el olor a incienso y resultó ser aún más intenso. Me senté con la espalda apoyada en una de las patas de la cama, imaginando que escuchaba las estridentes carcajadas de mi padre dando saltitos por el suelo de la habitación. Aunque hubiera fallecido hace años, aunque hacía tres décadas que no le veía, lo sentía presente y se me venía el olor de su aliento a tabaco. Evoqué el tono de su tranquila voz y las palabras que pronunciaba despacito como si le privara de ellas a la persona con la que hablaba. Me chocó la densidad de su presencia en un lugar que no había visitado antes. ¿Cómo es que me persigue su imagen dondequiera que vaya si pasó la mayor parte de su vida lejos y distante de todo?

Escucho voces entrometiéndose, discutiendo con violencia e ímpetu. De vez en cuando se repite mi nombre – en su forma persa – pero soy incapaz de entender nada. Son palabras sin significado o sentido definido. Poco a poco se van callando, convirtiéndose en un murmullo leve, en voces susurrantes. Solamente logro distinguir mi nombre, pronunciado unas veces como Bustán Daria, otras como Bag Daria.

Con el atardecer, las seis velas se encendieron solas.  No tenía hambre ni sed, como tampoco la necesidad de irme. Mi vida pasaba delante de mí como la cinta de una película que se repite despacito y sin fin. Tenía la memoria viva, conservaba con exactitud los detalles del pasado, focalizaba los momentos de fracaso que se me venían a la cabeza y que, al contrario de lo esperado, no me provocaban arrepentimiento. Me sentía como si estuviera bajo el efecto de una droga que me hacía reaccionar con lentitud y eliminaba cualquier tensión, miedo o emoción.

Totalmente relajada me quité la ropa y dormí un poquito, medio desnuda. Entre sueños escuché a mi padre tarareando una canción que significaba algo. Me vi de niña corriendo alegre por los jardines del santuario de Sadi Al Shirazi, bajando y subiendo por las escaleras y jugando entre las columnas de mármol rosa.  Me alejo del santuario a una distancia que me permite ver la cúpula turquesa. Después me acerco para fijarme bien en los grabados de la entrada: un ser azul abrazando un árbol de la vida cuyas flores y hojas reflejan un festival de colores. A su alrededor, un marco dorado adornado con grabados. En el interior, los versos de Sadi sobre la pared parecen un amuleto desafiando al tiempo.

Desde la tumba, rodeada de cipreses, me voy a los manantiales. A cada paso que doy  me traslado de la infancia a la adolescencia y de ahí a la juventud hasta llegar a la mujer que soy ahora. Los jardines se van quedando atrás mientras pienso que la primavera de Shiraz no tiene comparación. Me acuerdo de la tierra perdida de mis antepasados y me embarga la tristeza.

Cuando me desperté estaba totalmente vestida. Me dolía todo el cuerpo. Me di cuenta de que la habitación era diferente a  como estaba. A la derecha había una ventana en medio de la pared y no había rastro de los candelabros con las seis velas ni de los libros viejos a los lados. Ni siquiera estaba la cómoda de madera. Pensé que alguien me había llevado a otra habitación. Me recliné preguntándome sobre el motivo del leve dolor del cuerpo. Me levanté despacio, me puse los zapatos y salí de la habitación abatida.

La dueña de la casa estaba en la sala sentada en el suelo con las piernas cruzadas sobre una alfombra de lana. No le dije nada de lo que me había pasado ni ella parecía esperar ninguna explicación de mi parte, ni siquiera que abriera la boca.

Con un bolso de mano comienzo a andar los primeros pasos en el camino de vuelta. Hay llovizna y una oscuridad incierta. Me ajusto el pañuelo negro sobre los hombros,  estiro los brazos hacia adelante con las palmas boca arriba y me caen gotas de lluvia. Aprieto  las manos, deseando que los puños se conviertan en brillantes piedras de esmeralda, como las recordadas en el relato de Montaña Esmeralda, la historia que, por  algún error, fue eliminada de Las mil y una noches.

Tanto narradores como recopiladores eliminaron el relato. Al principio modificaron detalles de la historia y cuando alguno de los oyentes se daba cuenta, astutamente corregían uno o dos detalles para camuflar los demás cambios. Con el tiempo se convirtió en una narración diferente e incluso incompatible con el original. Su esencia se difuminó entre el resto de relatos y sus detalles aparecieron en historias diferentes.

Nadie sabe por qué este relato en concreto estaba destinado a cambiar tanto hasta el punto de ser contrario al original. Hay quien dice que algunos cuentacuentos de hace muchos,  muchos años, sentían una molestia misteriosa que no podían soportar mientras lo recitaban en las callejuelas y tabernas de Bagdad, El Cairo y Damasco. Como si una maldición lo hubiera envenenado. Una maldición que se mete en la cabeza del narrador, apolillándola como una carcoma feroz hasta que es consumido por el monstruo de la locura. ¡Cuántos narradores perdieron la cabeza y vagaron errantes por los caminos!

Otros afirmaban que los cambios se produjeron para calmar el alma de la princesa Esmeralda, hija de Yaqut, Rey de las Montañas y de las Piedras Preciosas, rey de la montaña Qaf. Advirtieron que cualquier mención de la historia tal y como era en realidad era igual a una estocada de sable en la joven, una joven que era, como las princesas de Las mil y una noches, bella como la luna. Quien la miraba se quedaba insaciable y quien la veía solo una vez, sentía mil desazones.

Algunos exageraban diciendo que cada palabra recitada por un narrador de Las mil y una noches hacía bajar un escalón hacia las profundidades del infierno a aquella princesa de sonrisa dulce y mejillas tersas.

Quienes conocían los misterios de los relatos del libro y los primeros intérpretes decían que la supresión de la historia de la hija del Rey de las Montañas de Las mil y una noches fue un destino imposible de evitar y que aún así llevaba consigo una maldición conocida como la maldición de “Las noches”. Lo convertía en un libro fatal cargado de gritos de miles de fantasmas, de endemoniados y demonios del mundo humano y sobrenatural, lleno de hechizos y amuletos malditos y de todo tipo de magia negra.

Todas las historias de Las mil y una noches conspiraron contra el relato y se empeñaron en expulsarlo del libro. Pero él tenía su venganza preparada reencarnada en el padre de Esmeralda. El rey era un hechicero sin igual que echó una maldición a todo el que se acercara a su mimada hija, una maldición que duraría mientras él viviera e incluso después de su muerte. Y así ocurrió. El relato que llevaba consigo el alma de la princesa atormentada respondió a la venganza y una maldición cayó sobre todo el libro, se convirtió en un libro perseguido y rechazado en su cultura original. Quien lo leyera entero, moriría al terminar su última palabra.

Lo preservaron  los eremitas, los místicos originarios de Qaf y aquellos que vagaban con la mente ida tras la desaparición de la montaña, ellos y sus descendientes en distintos lugares de la tierra, aquellos que se alejaron de las tentaciones de la vida y eligieron, después de décadas errantes, permanecer en las montañas y en las alturas buscando la paz.  Lo guardaron quienes llevaron la responsabilidad de devolver al relato su trama original y después, de devolverlo a Las mil y una noches.

Lo hicieron por miedo a la maldición inminente que recaería sobre quien negara tal maleficio, con la esperanza de recuperar así el país de sus ancestros, país de épocas inmemorables. También lo hicieron por amor a una historia cuya belleza les parecía inigualable. Ningún relato de Las mil y una noches, del Mahábharata, de El libro de los reyes o de cualquier libro creado en tiempos antiguos podía compararse en belleza con el relato La Montaña Esmeralda.

Estaban seguros de que era, de entre todos los relatos cautivadores, el preferido de Sherezade, el amuleto mágico que la protegía de la crueldad de Shaharyar.

Según los escritos de los eremitas en sus códices secretos guardados en las cuevas de las montañas, el mismo Shaharyar se enamoró del relato y de su protagonista e incluso llegaba a equivocarse llamando a Sherezade con el nombre de Esmeralda. Sherezade, en vez de enfadarse, sonreía complaciente y hasta deseaba ser la verdadera hija del rey Yaqut, reina y protectora de Montaña Esmeralda. ¡Cuántas veces había soñado que era aquella princesa, la más hermosa, más que el Faro de los destellos! Mujer alada, hija del Rey de los Genios en el relato de Hassan al Basri, más sabia que la esclava Tawaddud y la princesa Nuzhat Al Zamán juntas, más valiente que Abriza, la hija del Rey de Romanos en el relato de Omar Al Naaman y que su hijo el príncipe Sharkán.

En La Montaña Esmeralda, la presencia de su princesa cautivadora, su gentileza, inteligencia y valentía es lo que daba color al lugar. No sabía Sherezade que el relato de Esmeralda tal como lo aprendió y se lo contó a Shaharyar, no era sino una versión tergiversada y de mal agüero de la vida real de una princesa que un día vivió en la cima de la montaña mágica de Qaf. Era el relato de una vida que se desvaneció dejando tras de sí un cuento sometido a continuos cambios  que esperaba la llegada de alguien que le purificara de sus cambios y que reviviera las partes muertas de la historia y las que fueron sumergidas en la neblina del olvido.

Con el tiempo, los eremitas procedentes de Qaf empezaron a ser menos hasta que pasadas unas décadas no quedaron nada más que siete; uno vivía en una cueva secreta del monte Qasiyyun de Damasco, otro en los montes Zagros, el tercero en el Atlas, el cuarto en el monte Santa Catalina, el quinto en el Himalaya, el sexto en la cima del monte Damavand de Irán y el séptimo en el cementerio de ruinas de la fortaleza de Alamut en las montañas de Daylam. Cada uno se encargaba de elegir cuidadosamente antes de morir a otro eremita para que cargara con el peso del relato. Todos lo sabían todo sobre los demás sin que hubiera  comunicación real entre ellos. Los siete vivieron con unos pocos discípulos esperando las señales de la princesa ausente. Sin embargo, pronto fueron menos. El quinto de ellos murió sin dejar un heredero fiel del secreto, el sexto abandonó el monte Damavand con su único hijo. Esto supuso la interrupción para siempre de las noticias acerca del eremita de las montañas de Daylam, quien era considerado el mayor conocedor de la biografía de la hija del rey Yaqut. El eremita de Alamut poseía un manuscrito único con señales y signos -la mayoría enigmáticos- que conducían, si se consegían descifrar, a los verdaderos detalles ausentes del relato La Montaña Esmeralda y ayudaban, además, al regreso de su protagonista. Es aquí donde se espera que yo, su única hija, Bustán del Mar o Bustán Daria – como me solían llamar -  cumpla con esta misión, imposible de lograr desde hace siglos.

Recuerdo las profecías escritas en forma de acertijos y poemas misteriosos que dicen que la sacerdotisa esperada sacará a Esmeralda de las cenizas de su hoguera, a través de la purificación de la historia, de los cambios que la afectaron. Ella la devolverá de nuevo a Las mil y una noches. Qaf entonces volverá a nacer, la maldición desaparecerá y sus gentes regresarán tras siglos de andar perdidos, errantes.

El eremita de las montañas de Daylam creía sinceramente en la fuerza mágica de las palabras, en que con una sola palabra caen reinos e imperios y que tejiendo una letra con otra terminan las vidas. Pensaba que solamente Esmeralda caminaba de forma cauta con los ojos cerrados entre los campos de melodías de las palabras, distinguiendo las buenas de las malas. ¡Cuántas veces se clamó al cielo para que la princesa regresara! Un hecho que se cumplirá si cae una lluvia de esmeraldas, piedrecitas verdes que solo serán vistas por los que creen en la existencia de Qaf. Los que no lo creen, pensarán que es cualquier otra lluvia.

Generaciones y generaciones de antepasados eremitas se perdieron esperando aquel diluvio esmeralda augurador del regreso de la hija de Yaqut, de su vuelta a la vida real y de la rememoración de los acontecimientos pasados. Un diluvio que anunciará la existencia de Qaf de nuevo y lo hará danzando de alegría. Cuando esto ocurra, saltarán del cuerpo de la princesa trocitos de esmeralda como una lluvia salpicando el mundo.

En esos momentos aparecerá el ave Fénix y los pueblos supervivientes del Rey de las Montañas volverán a casa. Sus vidas continuarán después de liberarse de la maldición de estar ocultos y andar errantes. El rey Yaqut se presentará ante ellos como un pastor inmortal y la princesa les gobernará favorecida por los saberes y la filosofía de Qaf, aquella sabiduría que lleva a la comprensión de uno mismo y por consiguiente a la comprensión del mundo.

The first chapter of my novel "Emerald Mountain" translated into Spanish by: Eva Chavez Hernandez