الثورات ليست غاية لذاتها

المحفوظ فضيلي

في الحلقة الـ22 من سلسلة حوارات "الجزيرة نت تسائل المبدعين عن الربيع العربي"، تحذر الروائية والإعلامية المصرية منصورة عز الدين من خطر تحول الثورات إلى "وثن جديد"، لأنها -في نظرها- ليست غاية في حد ذاتها بل وسيلة لتحقيق الديمقراطية والعدالة الاجتماعية.

وانتقدت منصورة عز الدين بشدة دور المبدعين والمثقفين في الربيع العربي، وقالت إنهم لم يكونوا نقديين بالدرجة الكافية، واعتمدوا على التفكير بالتمني أكثر من التفكير القارئ للواقع المدرك لتناقضاته وللاختلافات من بلد لآخر.

وأعربت صاحبة رواية "وراء الفردوس" عن أسفها لكون المبدعين العرب أصبحوا محاصرين وما زالوا يكتبون لبعضهم بعضا ولدائرة محدودة خارجهم، وأوضحت أن ذلك الوضع جزء مما سمته "قضية مركبة"، تحتاج إلى ثورة في التعليم والقراءة والنشر.

هل كنتم تتوقعون اندلاع "الربيع العربي"؟

  تمنيته ولم أتوقعه قبل ثورة تونس، لكن حين نجح التونسيون في إسقاط زين العابدين بن علي توقعت أن تندلع ثورة في مصر أيضا، وإن كنت لم أتوقع سرعة توالي الثورات وانتقالها من بلد لآخر على النحو الذي شهدناه.

إلى أي حد تعتقدون أن الإبداع العربي لعب دورا في ذلك الربيع؟

  من الصعب الإجابة على هذا السؤال بدقة، لكن يكفي -مثلا- تذكر كيف كان طيف أبي القاسم الشابي حاضرا في بدايات الثورة التونسية، وكيف كانت كعكة أمل دنقل الحجرية حاضرة في ميدان التحرير إلى جانب قصائد أحمد فؤاد نجم وأغنيات الشيخ إمام واقتباسات دالة من مسرح صلاح عبد الصبور الشعري.

خلقت الثورات أيضا فنونها من غرافيتي ومسرح شارع وأغنيات. خلال الأيام الأولى من عمر ثورة يناير على سبيل المثال لاحظت تشابهات بين خطابها الأساسي -كما تمثَّل في اللافتات والشعارات- وبين "ثيمات" واضحة في كتابة الشباب في مصر خلال العقد السابق للثورة، مثل مركزية فكرة قتل الأب والتمرد على سلطة العائلة.

كانت هناك تشابهات أيضا على مستوى اللغة التي اتسمت في معظمها بالسخرية المرة ومقاطعة المجاز والزخارف اللغوية والقسوة، بل العنف وكسر "التابوهات". ربما هذه التشابهات ناتجة عن المجايلة ومعايشة الظروف نفسها، وربما لعبت المدونات الإلكترونية دورا في نقل حساسية ومزاج الكتابة الجديدة المتمردة إلى نطاقات أوسع. لا يمكنني الجزم، وأخشى التورط في مبالغات غير واقعية، خاصة أن الإبداع كي يلعب دورا أوضح لا بد أولا أن يحظى بمقروئية أكبر.

كيف تقرؤون موقف المبدعين العرب ومواكبتهم الربيع العربي؟

  لن أتوقف هنا أمام من دعموا الاستبداد أو تعاموا عن المذابح وقتل الأبرياء، يهمني بالأساس من دعموا ثورات المنطقة وآمنوا بحلمها، وهنا لا بديل عن النقد الذاتي. يُخيل لي أن كثيرا من المبدعين العرب لم يكونوا نقديين بالدرجة الكافية، واعتمدوا على التفكير بالتمني أكثر من التفكير القارئ للواقع المدرك لتناقضاته وللاختلافات من بلد لآخر.

في مراحل كثيرة كان هناك انبهار مبالغ فيه بكل ما تقرره الجموع، مما أدى إلى السير خلف الرأي الثوري العام، وربما حتى الخوف من النقد والاختلاف. في الغالب كانت النوايا حسنة، والأفعال وليدة التورط العاطفي في حدث هائل، لكن في النهاية دور المثقف ليس التهليل والمديح في أوقات ازدهار الثورات، والرثاء والتأبين في أوقات أفولها واندحارها، بل رؤية ما وراء الظاهر، وتحرير اللغة.

كتبت في ربيع 2011 عن 25 يناير كثورة لتحرير اللغة مما علق بها من فساد طوال عقود، وأرى أن اختراع لغة موازية لما عايشناه دور منوط بالمبدعين أكثر من سواهم، لكن علينا أولا أن نسمي الأشياء بأسمائها، بدلا من الاستسلام لآليات استخدام اللغة كأداة تضليل وقهر وإفساد، أو الركون إلى لغة مشاعر قوامها الندب والنحيب. البكائيات عدوة الثورات وعدوة الإبداع أيضا.

بعد نشوة الربيع العربي، هل بدت لكم في الأفق بوادر الانكسارات؟ وكيف تقرؤون مآل ذلك الربيع حاليا؟

لن أدعي الحكمة بأثر رجعي، لكن حين أعيد النظر الآن في الخمس سنوات السابقة، أرى أن علامات تحذير عديدة كانت موجودة منذ البداية، ودالة على المآل الحالي حيث الثورات محاصرة إما بالاستبداد العسكري أو بالاستبداد الديني.

لا نجاح لمن ما زالوا يحلمون بدولة مدنية ديمقراطية قوامها العدالة واحترام حقوق الإنسان وقيم المواطنة، إلا بتمييز أنفسهم عن المتشددين الإسلاميين خاصة في ظل بروز الجماعات الجهادية المسلحة، وعن المؤيدين للأنظمة الاستبدادية، والتعلم من أخطاء الماضي. وفي النهاية الثورات ليست غاية في حد ذاتها بل وسيلة لتحقيق الديمقراطية والعدالة الاجتماعية، ومن الخطر أن نحولها إلى وثن جديد.

إلى أي مدى -متوسط أو بعيد- ترون أن أهداف الربيع العربي -حرية وديمقراطية وعدالة اجتماعية- ستتحقق على أرض الواقع؟

  ربما على المدى البعيد، بل البعيد جدا. التحديات الآن جمة والوضع أصعب مما كان عليه قبل 2011، والاعتراف بهذا لا غنى عنه إذا أردنا تحقيق أهداف الثورات العربية. المشكلة ليست فقط في الأنظمة المستبدة، بل في التصورات التبسيطية والعقليات المرتكنة إلى شعارات وأفكار جاهزة دون فهم تعقيدات وبنى كل مجتمع عربي على حدة.

هل راكم الإبداع العربي ما يكفي من الرؤى والتصورات ليكون له دور ما في تحقيق تلك الأهداف؟

 نعم، ويكفي النظر إلى الإبداع الجيد الداعم للحرية، وأدب السجون، والأثمان التي دفعها مبدعون عديدون سواء بالسجن أو النفي أو حتى الاغتيال، كي نلمس هذا.

لكن أن يكون له دور في تحقيق تلك الأهداف، فتلك قصة أخرى معقدة. كي يكون للإبداع دور محسوس يجب أولا أن يكون مقروءا على نطاق واسع، وباستثناءات قليلة، لا تزال الأعمال الإبداعية العربية تُقرَأ في دوائر ضيقة مما يحد من تأثيرها.

للأسف، المبدعون العرب محاصرون، وما زالوا يكتبون لبعضهم بعضا ولدائرة محدودة خارجهم، وهذه ليست مشكلتهم، لكنها قضية مركبة، تحتاج إلى ثورة في التعليم والقراءة والنشر.

عن موقع الجزيرة نت.

En écrivant, je me trouve face à face avec mes angoisses. C’était mon propre moyen de les comprendre et par suite les affronter

Rania Hassanein

Par le billet de l'imagination, du mystérieux et du fabuleux, la romancière et journaliste Mansoura Ez EL Din s'est forgée une prestigieuse place sur la scène littéraire égyptienne. De plus, elle a été parmi les rares écrivains arabes à franchir le champ culturel international.

Calme, souriante et douce, l'écrivaine et journaliste égyptienne Mansoura Ez EL Din est sure de ses pas. Très confiante en soi même, ne dépassant pas les 40 années, elle a réussi en peu de temps de graver son nom sur la scène littéraire. Avec la même sureté, elle a tout de même commencé à  réaliser une renommée littéraire à l'étranger. Elle a publié jusqu’à présent, trois romans et deux recueils de  nouvelles, qui, grâce à son écriture éloquente,  innovatrice, et fabuleuse, ont, pour leur plupart, été traduits à environ 12 langues étrangères. Un de ses romans Waraa Al Fardous (Au-delà du paradis) publié en 2009, chez  édition AL Ain, a été sélectionné en l'an 2010 dans la courte liste du prix du Booker arabe et a été traduit en 2011 a l'italien ( Piemme- Monadori) et l'allemand  ( Unions Verlag). De même, pour son roman Matahet Mariam (le labyrinthe de Mariam) publié en l'an 2004 par l'Organisme  arabe des études et de publication, qui lui a aussi a été traduit vers l'anglais  à travers l'Université Américaine du Caire ( AUC) ( Mayram's Maze) en 2007.

 Actuellement, son dernier Roman  Gabal AL Zomorrod (Le Mont d'Emeraude) qui a obtenu en l'an 2014, le prix du meilleur roman arabe, au 33 e  Salon de livre à  Charjah  est en cours de traduction vers la langue française par le traducteur Stéphanie Dujols , chez  la maison d'édition Actes Sud. " C'est le travail qui s'impose s'il est bien écrit et attirant. En plus, s'il dépasse les origines de l'écrivain, il réussit ainsi à franchir de nouveaux horizons et par la suite gagner des lectorats à l'étranger." Assure l'écrivaine.

Tout un monde fabuleux et mystérieux  est esquissé par la plume de Mansoura. Possédant un esprit vif, le réel et l'imagination s'entremêlent laissant le lecteur épris par un nouveau monde créait  par la romancière. De même, les rêves, les fantômes, les tourmentes,  les hallucinations  et les labyrinthes  de l'esprit humain dominent ses œuvres. En 16 octobre 2009, Mansoura Ez EL Din a été sélectionnée au Bierut 39 (Un projet littéraire en collaboration avec l'entreprise non profitable  The Hay Festival et la Foire international du Livre de Bierut  dont l'objectif est de  sélectionner 39 meilleurs romanciers du monde arabe qui ont moins de 39 ans.) Son recueil de nouvelles Nahwa LE Gounoun ( Vers la folie)( Dar Merrit,2013) a été lui aussi couronné meilleur recueils de nouvelles à la Foire International du Livre du Caire en l'an 2014.

Bien placée dans son milieu  préféré, elle occupe depuis l'année 2014, le poste de l'adjoint du rédacteur en Chef à la Revue littéraire Akbar AL Adab et est responsable de la rubrique du Book Review et de l'annexe mensuel Bostan AL Kotab ( Le jardin des livres). Un poste qui  s'enchaine naturellement avec son style de vie. Vivre entre les livres est un hobby qui  lui a été toujours familier. Son appétit pour la lecture a commencé à l'école, dès ses premières années primaires. Elle a été attirée, en premier lieu, par la lecture des romans étrangers traduits vers l'arabe, puis par ceux arabes. Elle a fait connaissance avec les livres de Charles Dickens, lu les Confessions de Jean Jacques Rousseau, Les  écrits de Tolstoy, la série connu sous le nom Ketabi (mon livre) de livres étrangers traduits vers l'arabe de l'écrivain Helmy Mourad, à travers laquelle, elle avait  lu par exemple Anna Carenina etc.. "Je notais les noms de ces livres et j'allais les cherchais de la grande Bibliothèque du gouvernorat de Tanta. Pendant cette période, la littérature étrangère m'a fascine et m'a module l'esprit. J'étais tout à fait habituée par les noms des héros étrangers par leur style de vie ce qu'ils aiment, ce qu'ils mangent etc…"

En parallèle, Le Journal AL Ahram qui regroupait à cette époque d'éminents écrivains tels Tawfik AL Hakim, Naguib Mahfouz, Louis Awad, Anis Mansour, Youssef Idriss, parmi autre, était son billet vers l'ouverture à la littérature et la pensée arabe.

 De même, sa naissance dans un simple village dans le gouvernorat de Delta à AL Garbeia avait une très grande influence sur sa carrière. " Mon village était petit mais très beau. Entouré par les splendides arbres de  prune et de goyave, les adorables couleurs et odeur de fruits , que j'examinais chaque jour, en parcourant mon chemin à pieds, avec mes collègues, pour arriver à mon école dans un autre village voisin, m'a beaucoup enrichit l'esprit d'imagination" se souvient  Mansoura. "Vivre tout près du Nil a engendre chez moi, tout un patrimoine culturel très enrichi par les histoires répétées de ma grande mère et mon grand-père sur les fantômes et les djinns du Nil." Un mode de vie particulier qui avait comme même quelque influence négatif sur elle. Tels histoires, le sombre  et le calme qui entouraient toujours le village a l'exception de quelques cris de bêtes et oiseaux,  ont créé chez elle un sentiment de peur qu'elle n'arrive pas à s'en débarrasser jusqu’à présent. Un sentiment qui a été accentué par la perte de son père à l'âge de neuf, par sa mort.  " J'ai été choqué par l'amertume du destin et j'ai découvert la fragilité de la vie qui peut s'achever dans un clin d'œil. Je ne pouvais pas supporter sa mort, je me laissais tout le temps créait des scénarios de sa présence. Je le sentais toujours à cote de moi. " Des sentiments qui se sont reflétés très clairs ensuite dans ses écritures.

Un sentiment de perte qui a été compensé par la présence de sa mère qui l'encourageait toujours à se distinguer et faisait sortir d'elle le mieux. C'est cette mère qui a accepté la décision de Mansoura la jeune fille qui une fois avait terminé ses années d'écoles, a décidé de se détacher de la famille et aller à l’âge de 18 ans, au Caire pour suivre ses études universitaires. Elle a opté pour le journalisme à l'université du Caire. " J'étais la seule fille dans mon village à choisir de vivre loin de ma famille. Même durant les vacances d'été je préférais rester au Caire pour s'entrainer dans des journaux et être proche des conférences littéraires et  des lieux de rencontres avec les écrivains et romanciers. " assure-t-elle.

Pas à  pas, La romancière a commencé à écrire et ceci s’est réalisé, durant son étude universitaire. " J'ai lu par pure coïncidence une nouvelle publiée pour une jeune fille marocaine dans une revue arabe littéraire qui est diffusée de Londres. Je me suis dit alors que je peux moi-même écrire mieux que ça." Elle s'est mis à écrire une nouvelle et l'a envoyé au courrier des lecteurs à le Revue Ibdaa dont son rédacteur en chef à  cette époque était le poète Ahmed Abel Mooti Hegazi.   " Tout à fait surpris,  je l'ai trouvé publie tout de suite au numéro suivant. Très bien reçue et appréciée, je leur ai envoyé d'autres qui étaient à leur tour publiées dans la même rubrique." S'exalte –elle.

Malgré ce succès, Mansoura quand elle était toujours étudiante a la faculté du Caire,  avait toujours peur de prendre plus de démarches sérieuses dans sa voie d'écriture. " C'était parce que j'ai beaucoup lu de littérature arabe et étrangère, je savais que j'étais toujours à mes débuts et que mes écritures n'ont pas encore atteint mon standard espéré." Un de ses collègues à l'université, Ahmed Hamed qui se présentait chaque année, au concours de L'université par ses nouvelles et qui gagnait souvent, lui avait présenté une de ses nouvelles au non Lakhta (Prise de vue) sans lui dire. A sa grande surprise, c’était elle qui a  gagné  cette fois ci et sa nouvelle a été sélectionnée meilleure nouvelle sur le niveau de l'université du Caire, puis sur le niveau de toutes les autres universités de L'Egypte.

Si elle était douée, elle avait aussi de la chance. Le destin lui avait préparé une rencontre avec son écrivain préféré, Mohamed El Bossati. Elle avait l'opportunité de le rencontrer quand elle était toujours étudiante, pour une interview au compte de la revue la voix de l'université publiée par le département d'Information. " Al Bosati a été étonné que malgré mon jeune âge j'avais lu tous ses œuvres et m'a demandé les miens sans que je lui avais avoue que j'en avais, mais il était certain  que j'en ai " A son tour, appréciant son travail,  il l'a envoyé une nouvelle auprès de l'écrivain Ibrahim Aslan qui la a son tour publie dans sa revue  AL Hayat diffusée de Londres. En effet, sa connaissance avec Mohamed AL Bossati a été un événement tournant dans sa carrière. Il lui a guide, emprunté les romans, et nouvelles clés, arabes et étrangères  et lui a fait connaissance avec d’autres éminents écrivains comme entre autres, Bahaa Taher, Gamal AL Guitani et son épouse  Magda EL Guendi  avec  qui elle s'est entrainée certain temps a la revue RosalYoussef avant de rejoindre Akbar AL Adab et travailler avec Gamal Al Guitani.  Ainsi, elle a commencé à se connaitre comme une des jeunes écrivains promettant.

Mais comme même, si elle avait la chance de rencontrer des gens qui lui ont soutenu, il y  avait toujours d’autres qui l’ont découragé et qui pouvaient affecter son futur d’écrivain. « Très jeune, durant ma phase primaire j’ai fait face à un professeur d’arabe qui n’a pas cru que c’était moi qui avait rédigé mon récit de rédaction et m’a obligé d’avouer que c’était mon frère ou ma  sœur qui me l’ont écrit. Pas moyen, de peur d’être puni, j’étais oblige à lui avouer devant toute la classe, que ce n’était mon travail. Un sentiment d’injustice et de tyrannie demeure toujours de cette expérience »  se souvient la romancière.

Toujours le seul moyen d’affronter ses faiblesses et ses peurs c'était d’écrire.

«  En écrivant, je me trouve face à face avec mes angoisses. C’était mon propre moyen de les comprendre et par suite les affronter »avoue-t-elle. Choisir d’écrire sur le passé et non pas le présent est un de ses moyens pour traiter des événements politiques que fait face le pays et plutôt la région arabe, mais d’une façon implicite. Epris par Les contes de Mille et une Nuit, elle a décidé d’inventée une histoire inspirée d’elle et portant les noms de ses héros, pour l’ajouter à ce fabuleux conte légendaire. Ainsi, a résulté le Conte du Mont D’Emeraude. En 2012, quand elle avait écrit ce roman, juste une  année après la Révolution du 25 janvier, les évènements perturbés en Egypte et au monde arabe, lui ont affecté et l’ont fait perdre confiance dans le pouvoir d’écriture à s’échapper du destin misérable de la région. «  Mais c’était grâce à la relecture des contes des Mille et une nuit que j’ai découvert le pouvoir de ses anecdotes qui sauvaient la vie de ses héros et par la suite affronter les pouvoirs absolus et tyranniques des régimes de cette époque. Ainsi j'ai décidé d’inventer la mienne ».Par le billet de ce roman, elle a traité de l’Egypte et de la région arabe, d’après les  Révolutions du printemps arabe,  en liant le présent au passé pour avoir deux héroniennes et deux destins simultanés qui se coïncident. Sa mission était d'épurer l'histoire des Mille et une nuits de toute digression en se donnant le droit de rectifier ou de compléter certains passages.

L’écriture mystérieuse, fabuleuse, l’illustration des images de meurtres, de folies et de misère de ses personnages sont les propres outils de Mansoura Ez El Din  pour incarner l’état d’une société instable et mettre en relief sa vision vis-à-vis d’elle.

"L’écrivain doit être comme le personnage d'Alex aux pays des merveilles. Il  doit toujours faire travailler tous ses sens en but d'être capable d'assimiler toutes les changements qui lui entourent et ainsi, créait une littérature dissemblable." S'explique Mansoura.

C'est par son arme d'imagination enrichie par ses multiples voyages de par le monde, que Mansoura a réussi son rêve d'écrire. Entre les lignes de son roman Waraa Al Ferdows, elle s'est bien identifiée face à ses lecteurs en disant à travers son héros Salma :" Je suis la perfectionniste  jusqu'au bout de mourir, à mélanger les évènements par les illusions, les vérités par les  incertitudes  et la vivante avec un esprit  confus". Elle a ajouté aussi qu'elle ne savait pas qu'une fois grandie que cela sera son mission. Mais ça l'était par excellence.

Pourtant, elle est annexée des contraintes imposées dernièrement,  à la liberté d'expression et qui amènent au verdict de prison des intellectuels et des penseurs surtout après deux importantes révolutions. Elle soutient  son collègue le romancier Ahmed Naqui, de même que l'écrivaine Fatma Naoout et le penseur Islam AL Beheri . " Créer une ambiance terrifiante aura des répercussions très négatives  sur toute l'Egypte et sa renommée culturelle surtout à l'étranger. Le seul moyen est de discuter et analyser tout avis par d'autres avis simultanés "répète –elle.

Jalons:

1976: naissance à Al Delta , Gouvernorat AL Garbeia

1998: Licence de Journalisme de L'Université du Caire

2001: Publication de son premier recueil de Nouvelles " Doua Mouhtaz" ( Lumière frémissante), Dar Merit .

2004: Publication de son premier roman Matahet Maryam par l'Organisme  arabe des études et de publication.

2009: Sélection de son nom au Beirut 39,  parmi les éminents écrivains arabes de moins de 39 ans.

2010: Son deuxième roman Waraa Al  Ferdaws  atteint la courte liste du prix Booker.

2014: Son recueil de nouvelles Nahwa AL Gounoun ( Vers la folie) reçoit le prix du meilleur recueil de nouvelles a la foire égyptienne International du Livre

2014: Son dernier Roman Gabal AL Zomorrod (Le Mont d'Emeraude) reçoit le prix du meilleur roman de la Foire international du Livre d'AL Charjah  et il est  en cours de traduction vers la langue française par Actes Sud.

Le Complot des ombres

Mansoura EZ-Eldin 

Traduction de Stéphanie Dujols

Sous un manguier gigantesque, un homme creusant la terre noire. A ses côtés reposait le corps d’une jeune fille ; ses cheveux maculés de sang coagulé étaient plaqués contre son long cou, ses vêtements déchirés à plusieurs endroits. L’homme essuyait la sueur qui ruisselait sur son visage comme de minces fils brûlants puis reprenait sa tâche, l’air absorbé. Quand il avait fini, il descendait dans la fosse et se mettait à piétiner la terre molle pour l’aplanir. Puis il tirait vers lui le corps et le déshabillait avec tendresse ; on voyait la peau blanche et bleuâtre. Il la serrait contre lui, lui caressait les cheveux et le dos. Ses mains se mouvaient calmement sur son corps cependant qu’il resserrait son étreinte. Il étendait la jeune fille dans la fosse avec soin et la recouvrait de terre. L’ayant entièrement ensevelie, il aplanissait le sol et y posait une grande pierre de granit et çà et là, quelques herbes sèches. Je ne sais pas comment ils surgissent devant moi ! Ni vers où l’homme s’éloigne à pas lents … Je me contente d’aspirer une longue bouffée de ma Gitane avant de la jeter sur le plancher et de l’écraser avec ma chaussure, les yeux rivés sur un horizon sans promesse.

— « Tu devrais voir un psy », a fait la grosse collègue en mordant avec délices dans son hamburger. Pour elle, l’affaire s’arrêtait là. Mais moi, je me coupais de la vie chaque fois que la scène réapparaissait devant moi ; je m’y abandonnais tout entier, pour m’assurer des traits de la jeune fille par exemple, ou voir le visage de l’homme qui semblait vouloir me tourner le dos à jamais. Mais la scène se répétait, identique, et j’en sortais sans avoir rien pu saisir de précis. J’ai parfois l’impression qu’elle veut me faire une confidence, mais tout de suite elle se rétracte, alors qu’elle avait subitement levé les yeux vers moi. J’ai l’habitude, depuis deux semaines qu’elle travaille avec nous. Quelques minutes avant qu’elle n’entre, je peux presque la sentir trotter dans les couloirs sinueux et enchevêtrés qui mènent à notre salle de travail. Elle ouvre brusquement la porte comme si elle voulait échapper à un satyre. « Bonjour ! », lance-t-elle d’un ton théâtral en allongeant les lettres pour attirer l’attention, en vain, des employés retranchés derrière leur bureau sous des montagnes de dossiers poussiéreux. Elle poursuit son chemin entre les deux rangées de bureaux qui se font face et va s’asseoir à sa place au fond de la salle. Aussitôt les dossiers se pressent devant elle comme de leur propre chef. Cherchant à reprendre son souffle, elle se met à feuilleter les pages jaunies. Elle se tourne vers ces gens repliés derrière leur bureau puis s’absorbe dans son propre repli en faisant bien attention à ne jamais porter le regard sur moi. Je sais très bien qu’elle ne remarque pas que je la suis des yeux, et quand bien même, elle ne pourrait pas deviner ce qu’il y a là-dessous. Quelque chose fait qu’elle m’attire et m’effraie en même temps, quelque chose m’emplit d’un désir ardent de l’enlacer ou de la gifler violemment et de lui frapper la tête contre le mur jusqu’à faire gicler son sang. Chaque matin elle répète les mêmes gestes et si elle ne changeait pas de vêtements ou de coiffure, je pourrais croire qu’on est toujours le même jour, à l’infini. Elle se déplace entre les bureaux avec une assurance qui me hérisse, se met à chanter avec sa voix stridente et après le travail elle ramasse ses affaires en hâte et file comme si elle avait des choses importantes à faire. Je ne lui avais encore jamais parlé de ces faits étranges que je vois se produire autour de moi ni de cette jeune fille et de cet homme que je sens avec moi en permanence, et quand je l’ai fait, elle m’a répondu d’un air indifférent : « Tu devrais voir un psy ». Je ne sais pour quelle raison je suis persuadé que cette femme a quelque chose à voir avec ça, même si elle n’en a pas conscience. La première fois que la scène de la jeune fille et de l’homme creusant sa tombe a surgi devant moi, je me suis frotté vigoureusement les yeux et j’ai approché ma main vers eux en tâtant le vide, mais la scène n’a pas disparu. Je sortais du sommeil ; je n’étais pas encore bien réveillé, je me suis dit que ce devait être de simples hallucinations. Mais cela ne s’est pas arrêté là. La scène me poursuivait, surgissant spontanément et sans relâche, et puis je me suis mis à entendre d’étranges bruits de pas dans l’appartement où je vis seul, des pas dont l’écho s’intensifiait avant de s’éteindre brusquement. J’en suis venu à douter de mon existence. Parfois je me croyais invisible et les choses qui m’entouraient me semblaient irréelles, alors je cherchais à les toucher pour vérifier qu’elles étaient là. J’ai effleuré tout ce qui s’est présenté à moi, sauf cet homme et cette jeune fille. La première fois qu’ils m’avaient rendu visite, j’étais allé au travail et j’avais trouvé là une nouvelle collègue qui m’avait fait penser à eux. Quelque chose en elle rappelait la jeune fille gisant près de la fosse. Quand j’avais dix ans, mon père m’a entraîné dans le jardin ; il s’est arrêté devant un arbre au tronc noir et élancé, avec des feuilles dressées, et a dit que c’était un poirier. Il a dit ça comme s’il livrait un grave secret et a éclaté d’un rire démoniaque. J’ai été pris de peur. Le prétendu poirier n’a jamais prouvé qu’il en était un, fût-ce par un seul fruit. Il se contentait de fleurir goulûment, se couvrant tout entier de délicates fleurs blanches qu’il rejetait bientôt d’un seul coup, la nuit. Au matin, j’avais la surprise de trouver un arbre nu et, par terre, des centaines de fleurs mortes. Je l’épiais en secret. Je le voyais observer l’arbre avec un intérêt qui me semblait mystérieux et lourd de significations tirées des films d’horreur qu’il me forçait à regarder sans dire un mot. Avec le temps, j’en ai fait un monstre de légendes, un être impitoyable. Je ne l’ai connu que ce jour lointain où j’aurais dû d’abord passer ma main sur son visage pour fermer ses paupières, et où, ignorant les usages consacrés, j’ai posé mon oreille contre sa poitrine. Il n’y avait aucune trace de battements de cœur. J’ai étreint le corps gisant à mes côtés en y enfouissant mon visage. La mort est entrée en moi, implacable. La pièce était plongée dans une obscurité profonde. Il m’a semblé que l’homme étendu là était pris de convulsions ; je me suis éloigné d’un bond. Je suis allé vérifier que la porte était fermée, puis suis revenu sur mes pas. M’asseyant au bord du lit, j’ai observé les traits de cet homme, son nez énorme et ses grands yeux. C’était peut-être la première fois que je remarquais la fossette entaillant son robuste menton. Je savais que c’était ma seule et ultime chance de le posséder, de l’examiner, là, gisant, dépouillé de son autorité, mais je n’en ai rien fait ; j’ai sombré longuement dans l’inconscience. Un petit oiseau brun est entré par la fenêtre entrouverte, s’est posé sur le plancher, a sautillé trois fois puis s’est envolé vers le plafond. S’installant sur le fil de l’ampoule suspendue là, il s’est mis à nous observer d’en haut. J’ai fourré mon visage dans la poitrine opulente de la grosse collègue pour fuir les yeux de l’oiseau, auquel elle n’avait pas prêté attention. Elle essayait de m’aider, alors que je n’avais plus aucun désir. J’ai abandonné et me suis écarté d’elle. Je me suis allongé sur le dos pour observer l’oiseau posé sur le fil de l’ampoule. Elle a fait comme moi, mais a tendu la main pour tâter le lit entre nous deux. Evitant de me regarder dans les yeux elle s’est dirigée vers ses vêtements jetés négligemment sur le fauteuil. Elle les a enfilés avec nonchalance, a allumé une cigarette et s’est mise devant la fenêtre pour fumer les yeux fermés. J’ai fait mine de continuer à observer l’oiseau tout en la regardant à la dérobée. Quand elle a fini sa cigarette, elle a pris sa valise et a quité la pièce sans me dire au revoir. J’ai entendu la porte de dehors claquer violemment. Après ça, je ne l’ai plus revue. Je l’ai cherchée partout, en vain ; au travail on m’a regardé bizarrement quand j’ai demandé de ses nouvelles. Je me suis rendu compte que je n’avais pas son adresse ni son numéro de téléphone ; je n’y avais pas fait attention jusque-là, tellement j’avais l’habitude de la voir tous les jours. A présent, les choses s’éloignent de moi. C’est comme un souvenir pesant qui fuit sans que je puisse le rattraper. Je ne quitte presque plus mon appartement, je ne parle à personne, je ne fais que contempler d’un œil fixe les ombres ternes qui dansent sur les murs et tendre l’oreille pour saisir les bruits mystérieux et les pas lents qui évoluent autour de moi. Mon père n’est plus qu’un spectre lointain dont le souvenir n’éveille en moi aucune haine, quant à la collègue qui m’a filé entre les doigts, il ne reste d’elle qu’une chaîne en or qu’elle a laissée au moment de me quitter. L’homme creuse toujours la terre avec la jeune fille immobile couchée à ses côtés. Avant qu’ils ne disparaissent complètement, j’ai aperçu une bague en argent que j’avais trouvée dans les affaires de mon père .

Ce texte est extrait de la revue

La Pensée de Midi, n°12, consacré à la littérature égyptienne.

ليل قوطي

  

منصورة عز الدين

لسببٍ ما كان عليه أن يسافر!

قال إن وجهته بعيدة، ونطق باسم مدينة لم أسمع بها من قبل، لكنّ حروف اسمها تُسلِم إلى الانقباض والحيرة. بدت مسألة سفره كأمر قدري مقرر سلفاً. وفي الحال رأيت مدينته المبتغاة بشوارعها الشاحبة، رمادية اللون. لم يكن هناك ألوان سوى الرمادي الذي يغطي معظم المكان، وبجواره، على استحياء، الأسود والأبيض.

بشر كثيرون يسيرون في الشوارع الباهتة ببطء مرتدين مسوحاً داكنة ناظرين إلى نقطة ثابتة أمامهم. هدوء ثقيل يخيّم على كل شيء. وهو هناك يسير متفكراً بشرود. وأنا خارج المشهد أتلصص عليه بقلق، وأحدس بمجيء عملاق ذي معطف أسود وسحنة متجهمة وخطى ثقيلة. وفجأة يسود الهرج ويبدأ الناس بالعدو هاربين.

أشعر أن الأرض تهتز على وقع خطوات رجل المعطف الأسود. أعرف أنه يظهر في الشوارع على فترات متقاربة، يخطو بقوة متكئا على عصاه الأبنوس، لا يكاد يرى شيئاً، تتحرك نظرته العمياء بين الوجوه المقابلة، إلى أن يقابل وجهاً يُعيد إليه بصره، لحظتها يشير بسبابته إلى صاحب هذا الوجه فيختفي من الوجود، ويعود العملاق إلى عماه منتظراً ضحيته القادمة.

غير أنه لم يظهر هذه المرة رغم اهتزاز الأرض والفوضى التي سادت. ثمة فقط حالة ترقّب لظهوره، وزلزلة خفيفة كالتي ترافقه أينما ذهب. بمضي دقائق أدرك من ركضوا أنهم خُدِعوا فعاودوا السير كما كانوا.

وحين نظرتُ إلى من يسير بشرود، رأيته لا يزال على خطوه البطيء. دققتُ النظر بحثاً عن نظرة الثعلب الماكرة التي تميزه، فلم أصل إليها. عدّل من وضع «فولار» أسود حول رقبته، ورفع رأسه نحو السماء كمن فوجئ بقطرات مطر في غير موعدها، ثم عاد إلى شروده من جديد.

منذ وصوله، وهو يواصل اكتشاف المدينة، يتحرك في شوارعها بلا توقف. كتب لي بحماسة أنها مدينة العالم.. «هنا كل اللغات الممكنة. لا جنسيات، ولا فوارق. لستِ حتى في حاجة إلى الكلام لتوصيل أفكارك»!! ثم تباعدت رسائله، وما وصلني منها لمدة عام كان لا يحوي أي شيء عن مدينته التي تبدو كأنها خارج العالم.

لكنه، فيما بعد، عاود الكتابة عن المدينة من جديد: رسائل مطوّلة لا وجود فيها لأي مسحة شخصية: لا معلومات عنه، ولا سؤال عني، فقط مقاطع مسهبة، عن مدينة لا تشبه المدن التي أعرفها، مكتوبة باعتناء أسلوبي مبالغ فيه، وخط منمق، وحروف صغيرة مرسومة بدقة.

كتب أنها كانت تُسمى مدينة الشمس الدائمة. لم تكن شمسها تغيب طالما بقي واحد من سكانها مستيقظاً. تغرب فقط حين ينام آخر واحد منهم، وتشرق قبل استيقاظ أولهم. حُرِموا جميعاً الليل. لم يعرفوا بوجوده أصلاً.

لم يكن ثمة عملاق، ولا شوارع شاحبة، ولا بشر راكضين. إنما نهار دائم، وشمس متوهجة تكاد لا تغيب. شوارع المدينة بالغة التشابه كأنها تكرارات أبدية للشارع نفسه. عمارتها قوطية تبعث على الرهبة بأقواس بارزة وأبراج مستدقة، وزخارف ونقوش متماثلة لوجوه صارخة بعيون متسعة بفعل الفزع. ميادينها مربعة، وحدائقها أشبه بغابات ممتدة على أطراف المدينة.

هي نفسها الغابات التي جاء منها العملاق ذو العينين المطفأتين لكنّه، وقتها، لم يكن أعمى، وكانت نظرته محمّلة بالإغواء لا التجهم. اعتاد أن يتحرك بخفة متكلماً عن شيء خارق الجمال يُدعى الليل قرأ عنه في الكتب الكثيرة التي تملأ كوخه في الغابة، وحكى له الصيادون في البحيرة المجاورة للكوخ عنه.

قالوا إنهم رأوه في مدن أخرى وقت أن كانوا يعملون على سفن الصيد الكبيرة في البحار البعيدة. يغمض عينيه المغويتين ويتكلم عن الليل كما لو كان رآه. «سواد عظيم لا تقوى آلاف المصابيح على تبديده، فقط تموّه عليه قليلاً مانحةً إياه مزيداً من الجمال».. يقول وهو يمرر لسانه على شفته السفلى متذوقاً فكرة الليل.

غادر مدينة الشمس بحثاً عن الليل. سار مئات الأميال، مرت أيام وأسابيع ثم أعوام. سأل كل من قابلوه عنه، وصفه لهم بكلمات مبتورة ومرتبكة.

مع مرور الوقت بدأ ييأس لكنه، بمكابرة، واصل المسير من دون أن يلتفت وراءه لمرة واحدة. مشى لمدة لا يعلم مداها، يأكل من ثمار الأشجار، ويشرب من مياه الينابيع، حتى وجد نفسه في طريق العودة إلى مدينته.

عرفها من الأبراج المستدقة الشاهقة، والقباب الكريستالية التي تنعكس عليها أشعة الشمس فتخلق شموسا هائلة الإضاءة. لم يقدر على إبعاد عينيه عن البريق المخيف المنعكس من قباب مدينته، حتى بدأ يشعر بالنور ينسحب منهما. توغل في المسير مقترباً،خفت بصره. لم يدرك في البداية كنه ما يواجهه، ظن أن العالم من حوله تخفت اضاءته، وتتلاشى على مهل. عندما غرق في الظلام تماماً أدرك أنه وصل إلى مبتغاه. قابل الليل وجهاً لوجه. فرح لأنه سوف يصطحب ليله الخاص عائداً به إلى مدينة الشمس.

كانت المسافة المتبقية، على صغرها، هي الأكثر صعوبة في رحلته الطويلة. تخبّط في خطواته، دار حول أسوار المدينة أكثر من مرة، قبل أن يدخلها في النهاية ليُفاجأ به أهلها وقد أصبح هذا العملاق المتجهم ذا الملابس الداكنة والخطوات الثقيلة. وليكتشفوا أن مدينتهم مع عودته أضحت أخرى شاحبة الإضاءة كأنها مترددة بين نهار غادر بلا رجعة وليل يأبى الوصول.

في رسالة تالية بدا صديقي كأنما نسي أمر خطابه السابق، إذ كرر ما جاء فيه بتعديلات طفيفة، وواصل حاكياً أن العملاق بنظرته التي أصبحت مطفأة اعتكف في كوخه بالغابة لمدة طويلة لم ينطق خلالها بكلمة واحدة. ينصت فقط لحفيف الأشجار وزقزقات العصافير وصخب الرياح حين تهبّ. وعندما يملّ من وحدته وصمته، يخرج إلى الشوارع بخطواته الثقيلة التي تهزّ الأرض تحتها.. متوكئاً على عصاه الأبنوس، محتمياً بتجهمه وعماه، ومسلحاً بخبرته في الإنصات للا شيء. تتحرك نظرته المطفأة بين الوجوه المقابلة، حتى يصادف وجهاً يعيد إليه بصره. يشير إلى الوجه بسبابته فيختفي صاحبه من الوجود. يحاول العملاق الإلمام بكل تفاصيل العالم الجديد من حوله، قبل أن يعود إلى عماه من جديد، لكنه يفشل فيرجع يائسا إلى كوخه وانتظاره.

عششت المدينة بأجوائها القوطية في عقلي. طوال الوقت أعيش مع شوارعها المتماثلة، وميادينها المربعة، والزخارف الدقيقة لوجوه صارخة على واجهات مبانيها. أحلم بها، وأفيق لأجد نفسي كأنما أسير في دروبها. أصحو فجراً مثقلة بما رأيت، ويتحرك العملاق في مخيلتي، وقد تحولت نظرته من التجهم إلى الإغواء من جديد، كأنه يدعوني إلى اللحاق به.

أقرأ رسائل صديقي وأعيد قراءتها مجدداً، أتأمّل الخط المنمق والحروف المرسومة بإتقان، وأفكر كم تغير. لم يعد يشبه ذلك الشخص الذي كانه في السابق. تبدو لي المدينة كمكان مارس عليه سحراً وثنياً غامضاً، دفعه إلى الكتابة بلا توقف ودونما مشاعر وبلا غرض. أرسل له رسائل متساءلة عن أحواله، وماذا يفعل، وهل سيعود أم لا؟ فلا يجيب عن أسئلتي بكلمة واحدة، بل يظل يكتب عن المدينة التي سحرته وحولته إلى مجرد عين تلتقط التفاصيل أمامها، ويد تدوِّن ما يراه بلا كلل.

قلت سأحذو حذوه. وبدلاً من رسائلي المفعمة بأسئلة يتجاوزها كأنما لم تكن، بدأت أكتب له بدوري عن مدينتي. مدينة مخترعة واقعة بين جبال مكسوة بنباتات وأشجار زاهية الخضرة، وبحر هائج باستمرار يغلِّف الجو برائحة اليود، وتلفظ أمواجه طبقات كثيفة من الملح على الشاطئ كل صباح. بيوت المدينة مبنية بكاملها على جرف يمتد بين الجبال والبحر الهائج، كأنها في وضع سقوط أبدي. وسكانها يقاومون الجاذبية طوال الوقت. يسيرون ببطء صعوداً أو هبوطاً محاذرين الوقوع من هذا العلو إلى جوف البحر المتلاطمة أمواجه بأصوات مجلجلة.

أخذت أرسل له رسالة مقابل كل واحدة تصلني منه، لا أعلق على ما يكتبه ولا أسأل عنه، وهو، كعادته، يبدو كأنما لا يقرأ رسائلي من الأصل. ثم بدأت أكتب بلا توقف، رسائل طويلة مكتوبة باهتمام ومشغولة بالتفاصيل، أرسل بعضها وأتغاضى عن إرسال معظمها، إلى أن كففت عن مراسلته تماماً، منشغلة فقط بتسويد مئات الرسائل التي أكدّسها هنا وهناك في أرجاء سكني.

أكتب متجاهلة وجع أصابعي، وألم عمودي الفقري من طول الانكفاء، خالطةً بين مدينتي ومدينته. بين الميادين المربعة والعمارة القوطية بالوجوه الصارخة فوق مبانيها، وبين الجرف الخطر والبيوت المقاومة سقوطاً أبدياً. بين عملاقه ذي المعطف الأسود والنظرة العمياء، وبين من أراهم حين أفتح نافذتي بسيرهم الحذر صعوداً وهبوطاً.

أعيد قراءة رسائلي الملقاة حولي بفوضى، أنظر ملياً إلى خطي المنمق، وحروفي الصغيرة المرسومة بدقة، واعتنائي المبالغ فيه بالأسلوب، وأفكر كم تغيرت. أخرج من بيتي المحاط بنباتات وأشجار كثيفة متشابكة، لأُفاجأ بـ»مدينتي» بشوارعها الشاحبة رمادية اللون وميادينها المربعة والهدوء الثقيل المخيم عليها. أغمض عينيّ مستسلمة للظلام، فينفتح المشهد أمامي بهدوء كلقطة «زووم إن» في فيلم سينمائي، لأجد أمامي بشراً كثيرين يسيرون ببطء ناظرين إلى نقطة ثابتة أمامهم، وأراه يسير متفكراً بشرود، وأسمع وقعاً صاخباً لخطوات ثقيلة كأنما تصدر عني.

نُشِرت القصة لأول مرة في ملحق نوافذ بجريدة المستقبل اللبنانية بتاريخ 9 يناير 2011، ونُشِرت ترجمتها الإنجليزية بمجلة جرانتا البريطانية خريف 2011، ثم صدرت في مجموعة "نحو الجنون" دار ميريت  - 2013.

Una ciudad desde el insomnio

Mansoura Ez-Eldin

El Cairo | Febrero  2013

En su relato “El lenguaje del ay ay”, Yusuf Idris escribe sobre un hombre pobre de cincuenta años que no para de proferir gritos y lamentos.

Este enfermo de Idris me viene a la mente en muchas de mis noches de insomnio. Más concretamente, es su lamento el que retumba en mi cabeza como si fuera una presencia real, mientras aguzo el oído hacia la ciudad afuera.

Trato de escuchar las voces de la noche, esas que ya no me llegan en forma de murmullo vago, como antes. El estrépito de los fuegos artificiales se ha convertido en un compañero nocturno habitual. Evoca el sonido de los chaparrones de plomo que caen en otros lugares, el de los gritos entrecortados del detenido al que torturan en una comisaría, la voz de un niño que no cesa de llorar, la de un anciano que se parece al hombre atormentado de aquel relato de Idris.

Se me figura que el propio Cairo es este enfermo, y que lanza sus lamentos como un héroe trágico condenado por su destino. Porque esta ciudad que no duerme, esta fiesta nocturna que enlaza la noche con el día, no deja de repetirse a sí mismo ni de difundir sus lamentaciones y tormentos.

Pero “fiesta nocturna” no parece el término apropiado. Esto no es una fiesta. “Insomnio” es una palabra más exacta para toda esta expectación, esta violencia tergiversada que escupe la ciudad.

La ciudad de los soñadores y de los asesinos, de los temblorosos y de aquellos que se sumergen en la “comodidad” de su despreocupación. Le pega que custodie su propia fatiga día y noche, sin atender a lo que ocurre fuera de ella. Mata el sueño y se subyuga a sí misma antes de que lo hagan los demás. Persigue a sus mejores hijos hasta que se convierten en cadáveres lanzados a la cuneta de las autopistas o a las montañas de basura o a los bordes del desierto.

Ellos han entregado sus almas tras la tortura que desgastó sus cuerpos y los tornó en escombros. Ahora le llegan sus últimos lamentos a la ciudad, y ésta mira hacia otro lado,  con la vista puesta en un pasado del que solía presumir.

La ciudad cierra sus oídos; ahí se agiganta el lamento más y más hasta que sus ecos retumben en todos los rincones. Deja a la gente sumergida en el intento de discernir las voces y clasificarlas. Este es el sonido de los fuegos artificiales, tan familiar. Y aquello los disparos al aire. Aquel otro es una explosión, aunque dirá el portavoz militar que ha sido resultado de un procedimiento rutinario para deshacerse del stock de armamento caducado… Es de naturaleza distinta a la del estruendo aterrador de aquella mañana que destrozó los cristales de las ventanas y hizo despertarse a los niños sobresaltados. Y a la que el mismo portavoz achacaba a un caza militar que rompía la barrera del sonido durante unas maniobras del Ejército, a la vez que pedía a los ciudadanos “que no se molesten por esos procedimientos”, como si les dijera: “Viviréis muchos años con estas explosiones cuyas causas no conoceréis”.

Recuerdo que alrededor de finales del primer año de la Revolución, durante uno de los enfrentamientos violentos entre los revolucionarios y los militares, un amigo que estaba de visita en El Cairo me contó que desde su hotel, situado cerca de la plaza Tahrir, podía distinguir fácilmente los diferentes tipos de disparos. Incluso podía discernir qué disparo había dado en el blanco y cuál había errado para perderse en el aire. Cuando observó mi sorpresa, me recordó con cierto orgullo que él, como periodista, había cubierto guerras civiles y batallas desde África hasta América Latina.

Ahora me ha tocado a mí el turno de acostumbrarme a clasificar los sonidos que me llegan e intentar diferenciar el traqueteo de los fuegos artificiales de otras supuestas explosiones.

Por fuerza de la costumbre, todos estos sonidos continúan como una música gráfica que pone marco a los detalles de la vida. Uno es la voz de lamento que me persigue en las noches de El Cairo sin que me pueda acostumbrar a ella ni habituarme. Se me desvanecen las facciones imaginadas del héroe de Yusuf Idris que convirtió los suspiros en un sustituto de idioma. Y se me aparece Mohamed al Yundi al que la tortura salvaje le cambió los contornos del cuerpo y el rostro. Todo lo acompaña la voz del niño Omar Salah, el vendedor de patatas, que repite la frase que es lo más similar a un puñetazo en nuestras caras, las de todos nosotros: “Estoy harto de este curro y necesito cambiar como sea”. Cuando lo alcanzan dos balas traicioneras de un soldado al que no le importa el dolor entre los pliegues de las palabras.

Publicado en Al Modon  •  19 Feb 2013 • Traducción del árabe: Ilya U. Topper/Belén Fernández Escudero

Via: m'sur

فيرديدوركه والتحرر من سطوة الشكل: محاكاة ساخرة للكابوسية!

منصورة عز الدين

في الغالب لن يغضب قارئ رواية "فيرديدوركه" لفيتولد غومبروفيتش حين يقرأ جملتها الختامية: "النهاية... ياللإبهار وقارئ هذه الرواية حمار."

فلو غضب سيكون قد فاته جوهر العمل وروحه الساخرة، فالجملة الختامية وإن كانت أشبه بصفعة، فإنها مثل الصفعات المتكررة في "فيرديدوركه": صبيانية عابثة. ومثل العنوان المخادع منبت الصلة بالمتن: لعبة أخرى تضاف لألعاب الرواية العديدة.

"فيرديدوركه" مغلفة بحس صبياني فاتن، يجيد غومبروفيتش - المولع باللعب كقيمة جمالية عليا – توظيفه لإضفاء الجدة والتشويق على عمله. وأظن أن هذا اللعب هو ما حمى الرواية من أن تكون مضجرة مثل كثير من الروايات التي تطرح أسئلة فلسفية أو تتسربل بالتأملات الذهنية.

يتذكر الشاعر البولندي تشيسواف ميووش أن غومبروفيتش لم يكن يحب الحديث عن شيء سوى الفلسفة ويرى آخرون أن كتابه "دليل إلى الفلسفة في 6 ساعات و15 دقيقة"  يعد مفتاحاً أساسياً لفهم أعماله الروائية والمسرحية، لكن ماذا بالنسبة لقارئ عربي تمثل "فيرديدوركه" لقاءه الأول بعوالم غومبروفيتش؟

كان هذا السؤال ماثلاً في ذهني بينما أقرأ الرواية التي صدرت طبعتها العربية مؤخراً عن منشورات الجمل بترجمة لأجنيشكا بيوترفسكا ومعتصم بهائي ومراجعة هاتف جنابي. "فيرديدوركه" ليست أول ما قرأت لغومبروفيتش، لكنني تظاهرت بأنها كذلك، لمحاولة تخيل رد فعل من سيتعرفون عليه لأول مرة عبرها.

الرواية حافلة بالإشارات البولندية، ومع هذا تتسم بحس عالمي، يتيح للقراء من مختلف أنحاء العالم التواصل معها، ورغم أنها صدرت للمرة الأولى خريف 1937 وتغص بإشارات إلى تلك الفترة بممثليها وزعمائها ونمط العيش فيها، إلّا أنها عصية على التقادم، فهي من الروايات القادرة على تحدي الزمن والحفاظ على جدتها.

***

مثل "مسخ" كافكا تبدأ الرواية باستيقاظ البطل من النوم إثر حلم مزعج. في حالة جريجور سامسا نعرف أن ليلته كانت حافلة بالأحلام المزعجة دون ذكر تفاصيلها لأن الأهم هو الكابوس اللاحق الممثل في تحول سامسا إلى حشرة، لكن في حالة جوي يعرض لنا غومبروفيتش تفاصيل الحلم المتمحورة حول عودة بطله إلى مراهقته، وسرعان ما يتحول هذا الحلم إلى "حقيقة" مهدِدة حين يحضر الأستاذ بيمكو ويتجاهل سنوات الراوي الثلاثين ويعامله كما لو كان مراهقاً ثم يعود به إلى مقاعد الدراسة، ومن هنا تتناسل سلسلة مواقف وأحداث يمتزج فيها الهزل بالعبث والهراء.

هكذا نجد أنفسنا أمام "واقع حلمي" كان ليبدو بالغ الواقعية لولا غياب المنطق عنه، وعالم كابوسي تحجم هزليته من كابوسيته.

وربما تنبع فرادة غومبروفيتش من صعوبة حصر عالمه في تصنيف واضح نرتاح له. القارئ الخبير بالكتابة المفارقة للواقع سينتبه لهذا على الفور. هذا ليس واقعاً حلمياً على المنوال الذي نقابله لدى كتاب آخرين، كما أنه ليس فانتازياً بالمعنى المتعارف عليه، ومنسوب الهزل العالي فيه يحد من كابوسيته ويحول الكابوسية نفسها إلى farce، بحيث يمكن المجازفة بقول إننا في مواجهة محاكاة ساخرة للكابوسية.

يبدو الراوي/ الكاتب مدركاً لهذا، يعرف أن هذا ليس الواقع المألوف، لكنه حائر في تحديد كنهه: "هل هذا حلم؟ يقظة؟" يتساءل في أكثر من موضع. وستتكرر جمل أخرى تصب في خانة الحيرة نفسه، منها: "فجلست في هذا الهراء غير الواقعي كأنني في حلم!"، "بدا لي أنني كنت أحلم- لأنه فقط في الأحلام نكون في مواقف أكثر غباء مما يمكن أن نتخيل."، "تخطى الواقع حدوده وبلغت التفاهة ذروة الكابوس وتحول كل حدث غريب إلى محض حلم".

***

يبدو حضور الجسد لافتاً في "فيرديدوركه" خاصةً عبر المؤخرة أو "البوبو" والوجه. الجسد هنا سائل ولا يكف عن التشكل، أعضاؤه تنفصل عن بعضها البعض تارة وتزدري وتغتصب بعضها البعض أخرى. ثمة خوف من الجسد وغربة عنه. أما الوجوه فتحضر في الرواية بعيدة عن مفهوم الوجه: مجعدة ومرهقة ومضغوطة ومستعدة لأخذ شكل أي وجه. أو "وجوه مخلوعة ومشوهة ومقلوبة من الداخل إلى الخارج، حيث انعكس وجهي فيها كأنها مرآة مشوهة."

سيولة الجسد هذه وذوبان أعضائه واستعدادها للتشكل بأشكال أخرى، فكرة محورية في "فيرديدوركه"، تصادفنا على مدار العمل فنستحضر الوجوه الذائبة والمصهورة في لوحات فرانسيس بيكون، كأن الفنان البريطاني استلهمها من "فيرديدوركه".

وإذا كان الوجه لا يكف عن التغير وإعادة التشكل، (المسألة هنا أبعد وأعمق من ثنائية الوجه والقناع) فإن العمل بكامله، يحاكي الوجه في تبدله وتمرده على الشكل (Form). الطموح للتحرر من طغيان الشكل وسطوته تيمة محورية عند غومبروفيتش ولا تقتصر على "فيرديدوركه" وحدها.

ينصحنا الراوي/ الكاتب: "اجتهدوا في التغلب على الشكل، التحرر من الشكل". يهجو الشكل ويشبِّه مطاردة الفنانين والكتاب له بلا كلل بسعي الديدان إلى رزقها.  تمرداً على طغيان الشكل يقطع غومبروفيتش أحداث "فيرديدوركه"  بقصة "فيليدور المبطن بالطفل" التي يسبقها بمقدمة يقارن فيها بين أجزاء الجسد وبين البناء الروائي ويقدم رؤاه الفنية وتأملاته حول الشكل. من المهم لفت النظر هنا إلى أن غومبروفيتش لا يتخفى خلف راويه، بل يتسلى بالإيحاء بأنه والراوي شخص واحد، فهذا يتيح له أن يتمرد على الشكل ويتلاعب به، وأن يعرض أفكاره حول العمل المكتوب

بعد المقدمة والقصة يعود الكاتب لملاحقة راويه في عالم عدم النضج، قبل أن يقطع السرد بقصة ثانية بعنوان "فيليبرت المبطن بالطفل" يسبقها بمقدمة يعلن فيها أنه أسير المقدمة ولا يستطيع أن يعمل بدونها، ويوضح أن قانون التماثل يفرض عليه أن قصة فيليدور يجب أن تقابلها قصة فيليبرت والمقدمة الأولى تقابلها المقدمة الثانية! عن أي تمرد على الشكل كان يتحدث إذاً في مقدمة القصة الأولى؟

الإجابة مخبأة في ثنايا العمل "حتى لو أردت فإنني لا أستطيع أن أتفادى القوانين الحديدية للتماثل والقياس". و"يبدو لنا بأننا الذين نقوم بالبناء – وذلك وهم لأننا على حد سواء يتم بناؤنا من قِبل البناء."

***

مع غومبروفيتش واسع الثقافة المتبحر في الفلسفة، ندخل دوامة يمتزج فيها الهزل باللامعقول بالهراء الكامل بالخفة المعدية دون أن يخدعنا هذا أو يغرينا بأننا أمام لعبة لا معنى لها. وإذا كان ككاتب مسكوناً بفكرة عدم النضج، فهو يستفيد منها استفادة قصوى، ويحول "فيرديدوركه" إلى ساحة لكل الألعاب المتخيلة.

 عن أخبار الأدب

Lo que oculta la fotografía

Mansoura Ez-Eldin

El Cairo | 27 Febrero 2013

Hay una fotografía. Muestra una pizarra de madera verde, en la que lo primero que llama la atención son las palabras escritas sobre ella: “La educación es un derecho de todos”.

Quien lleva la pizarra en la mano es un chico vestido de negro, que oculta su rostro con la otra mano. Tras él se observan los postes rotos de un portería de un campo fútbol y un soldado de la Seguridad Central sentado sobre una silla; el fuego consume la otra portería, tirada lejos de su emplazamiento original. A la izquierda de la imagen, la cámara ha congelado el movimiento de unas siete personas.

El lugar es el patio de una escuela en llamas, aunque el incendio sólo aparece en la imagen como un atisbo de llamaradas, en su mayor parte tapadas por la pizarra y el chico que la lleva.  El patio nos hace recordar que el juego, al igual que la educación, es un derecho de todos.

Justo detrás de las siete personas se observan las palabras “El castigo o el caos” y como no ha habido castigo hasta ahora, deducimos que es el caos que aquí hace acto de presencia. El estado del patio nos indica que lo que hay escrito en el muro es una advertencia o amenaza que se ha convertido en una realidad.

Hay otras imágenes, que muestran con más claridad el incendio que arrasó los dos colegios veteranos “Liceo de la Libertad” y “Al-Huiati” el pasado día 26 de enero. Algunas muestran trozos que han sido devorados por completo por el fuego, o libros y cuadernos convertidos en combustible. Sólo que esta foto en concreto, por las palabras escritas en la pizarra verde, se ha convertido en un icono momentáneo en facebook, habiéndose publicado más de quinientas veces en sólo dos días, antes de desaparecer antes de desaparecer – como es habitual en este medio – y ceder el espacio a nuevos conflictos que tampoco tardarán en ser olvidadas a su vez.

Algunos, seducidos por lo bien que encajaba lo del “Derecho a la Educación” con los objetivos de la Revolución, fueron suponiendo que al joven se le había impedido concluir sus estudios y que por eso se había unido a las manifestaciones, levantando esta pancarta en la cara de los tiranos que le habían robado sus derechos. Una interpretación romántica, que se repite en la mayoría de las páginas de Facebook, con adornos imaginarios que varían de una persona a otra.

Como reacción a ese ardor revolucionario, otros – entre ellos algunos que dicen haber estado presentes en el momento del incendio de los dos colegios – afirman que el héroe de la instantánea era un baltaguí [sicario] que estaba participando en el saqueo de los bienes del colegio El Liceo y lo que portaba no era una pancarta de protesta sino parte de su botín.

¿Un rebelde o un baltagui? No lo sabemos pero casi diría que no tiene importancia. Lo importante es que, en este preciso momento, hay estudiantes a los que temporalmente se les priva de su derecho a la educación no sólo por causa del incendio, sino porque la policía se enzarzaba en los dos colegios para pegar a los estudiantes durante los días siguientes.

¿Rebelde o baltagui? La pregunta se irá desvaneciendo y desaparecerá con el tiempo. Quedará una moraleja que nos avergüenza por su obviedad, y una fotografía cargada de significado, a la que no le quita ni le resta impacto la idea de que muestre a un supuesto ladrón. Más bien al contrario: esto le añade a la imagen sorna y carga interpretativa; parece como si nos sacara la lengua, mofándose de nuestra simpleza que nos impide ver los espacios intermedios, burlándose de los clichés sobre los que algunos nos apoyamos en el intento de simplificar el mundo y dividirlo en dos bandos enfrentados.

La fotografía es, así, un agujero a través del cual atisbamos una visión fascinante de la realidad, pero es un agujero trampa, que oculta más de lo que muestra.

“Basta con una breve señal para entender el aviso”, según dijo el poeta Buhturi en otro contexto diferente. La idea en este caso no es lo que dice la imagen, sino aquello que esconde y aquello que calla y oculta el humo del incendio.

El portador de la pizarra de madera permanecerá atrapado por la cámara en un tiempo muerto que nunca avanza. Seguirá insistiendo en ocultar su rostro con la mano, protegido por una ambigüedad a la que favorece la naturaleza del momento actual. Seguirá insistiendo en ocultar su rostro con la mano, protegido por una ambigüedad a la que favorece la naturaleza del momento actual.

Mientras tanto, nosotros observamos un mundo momificado en un álbum de fotos que se nos escapan de pronto y se adentran en la confusión y el enigma.

Publicado en Al Modon  •  27 Feb 2013 • Traducción del árabe:  Belén Fernández Escudero / Ilya U. Topper

Via: m'sur