كنا شهوداً على إفساد اللغة وإخراج الكلمات عن معانيها

منصورة عز الدين

كنت في قرابة الرابعة من عمري حين تولى حسني مبارك حكم مصر خلفاً لأنور السادات، ربما تكون هذه المعلومة هي أول ما وعيته عن العالم خارج حدود عائلتي. كانوا يسألونني عن اسم الرئيس الجديد، فأجيبهم بفرحة من يعرف معلومة مهمة، ويضحكون هم من حماستي وطريقة نطقي لاسمه.

وطوال ثلاثين عاماً ظلت الإجابة عن اسم رئيس مصر واحدة لا تتغير، لذا أزعم أن الجيل الذي أنتمي إليه والجيل التالي له، يعرف الكثير عن معنى أن يعيش المرء حياة كاملة من الركود والموات. تمر السنوات ولا شيء يتغير: الوجوه نفسها، أو نسخ بديلة أسوأ من سابقتها، الكلمات والأفكار مكرورة، والأحلام تُسرق أو تتحول الى كوابيس.

نحن، أطفال الثمانينات، نعرف الكثير عن اللاشيء واللاأفق، عن خطابات طويلة مستهلكة حول البنية التحتية، والخطط الخمسية المزعومة، و"أزهى عصور الديموقراطية"، و"الضربة الجوية" التي صدّعوا رؤوسنا بها لسنوات، لدرجة أن أحدهم كتب في صفحته على موقع الفيس بوك في الذكرى الأخيرة لحرب أكتوبر: "يا ريته ضربنا إحنا الضربة الجوية وحكم إسرائيل 30 سنة"! هذه الأمنية/ النكتة التي انتشرت بسرعة كبيرة في الصفحات الأخرى كانت لسان حال جيل كامل ملّ الأكاذيب والفساد والتدليس وقرر فجأة الخروج من خانة الأمنيات الى خانة الفعل. جيل كان شاهداً منذ سنواته الأولى على إفساد اللغة وإخراج الكلمات عن معانيها الحقيقية الى معانٍ أخرى مناقضة، بحيث تصير "الحكمة" مرادفاً للبلادة، وتصبح حريتهم المدّعاة مرادفاً للديكتاتورية والطغيان.

"جرّبنا كتير أزهى عصور «الديموقراطية»"، خلينا مرة نجرّب أزهى عصور «الديكتاتورية»، هكذا أخبرني أحد الشباب المتحمسين في طريقه لميدان التحرير. كنت سعيدة به ومعه. الجميع متفائل رغم الدموية والعنف من جانب قوات الشرطة والأمن المركزي، الجميع مصمم على هدفه الأساسي وهو الإطاحة بالنظام الحاكم والمشاركة في خلق مصر جديدة من دون التنازل عن خفة الدم والروح الساخرة رغم صعوبة الموقف. اتسمت الهتافات والشعارات بطرافة ليست غريبة على المصريين، أحدهم رفع لافتة مكتوباً عليها: «عفواً.. لقد نفدت مدتك»، وآخر كتب: «يا مبارك يا طيار.. الطيارة في المطار»، وثالث كتب على صورة الرئيس: «انتهت صلاحيته في 25 يناير». أجواء كرنفالية اتسمت بها المظاهرات الحاشدة بعد انسحاب الشرطة والأمن المركزي ونزول الجيش الى الشوارع، فالقوات المسلحة، حتى كتابة هذه السطور، لم تخيّب ثقة الشعب فيها، على الأقل لجهة عدم دخولها في مواجهة معه واعترافها العلني بشرعية مطالبه. شتان بين الحشود المليونية المنددة بمبارك ونظامه في ظل وجود الجيش، وبين الحشود الهادرة بالمطالب نفسها وهي تعاني من بطش قوات الشرطة والأمن المركزي وعنفها الدموي الذي أدى لسقوط مئات الشهداء وحوّل الشوارع والميادين الى ساحات حرب ضد الثائرين العزّل. منذ البداية، تقمّص مبارك دور الفرعون.. بالغ في تجاهل مطالب الثائرين وترك لحبيب العادلي برجاله المدربين على العنف والتعذيب المنهجي مهمة قهرهم ووأد ثورتهم من دون أن يظهر هو لمدة ثلاثة أيام. بلغ عنف أجهزة الأمن ودمويتها الحد الأقصى يوم جمعة الغضب من دون أن يثير ذلك أي خوف أو تراجع وظل الثوار على صمودهم. ومع نزول الجيش الى شوارع القاهرة مساء الجمعة، بدا واضحاً أننا أمام إعلان فشل النظام وأجهزته الأمنية التي اختفت من كل مكان في خيانة كاملة للشعب لم تشهد مصر مثيلاً لها من قبل. نزول الجيش بدا كأنه بداية لحقبة جديدة مفتوحة على احتمالات شتى.. ورغم كل هذا لم يظهر مبارك إلا بعد منتصف الليل بكلام إنشائي متعالٍ يقفز فوق الحقائق ويؤكد من جديد المدى البعيد الذي وصل إليه من الانفصال التام عن الشعب والاحتقار لإرادته، لذا كان من الطبيعي أن يزيد الشارع اشتعالاً بمجرد انتهاء مبارك من خطابه الأول.

رغم مأسوية الوضع بالنظر الى أن نظام مبارك ومنذ بداية الثورة قد احتجز الشعب المصري كرهينة شبه معزولة عن العالم ومحرومة من أبسط وسائل الاتصال الحديثة، وبالنظر الى دماء الشهداء التي أغرقت الشوارع والميادين، وأعمال السلب والنهب وترويع الآمنين، رغم كل هذا لم يخلُ الوضع من مسحة كوميدية، وإن كانت سمجة وحارقة للأعصاب، تمثّلت في هذه الاستماتة، من جانب مبارك، في التشبث بالكرسي مع ضربه عرض الحائط بمصلحة مصر وإرادة شعبها.

المتابع لصفحات المصريين على مواقع التواصل الاجتماعي في السنتين الأخيرتين، سيعرف أن نفوسهم تحوّلت الى مراجل تغلي بالثورة والغضب، وإن تلوّن هذا الغضب بالسخرية المريرة القريبة من اليأس.

قبل ثلاث سنوات خرجت جماعة 6 أبريل من الفيس بوك الى أرض الواقع مدشّنة ثقافة الإضراب والتظاهر الشبابي لشباب من خارج دوائر المعارضة التقليدية المتكلسة. وجاء الشهيد خالد سعيد الذي تم تعذيبه حتى القتل على يد الشرطة ليزيد وعي الشباب الصغار بالسياسة. بسرعة البرق أصبح الوجه الوديع الباسم لخالد سعيد أيقونة مصرية على مواقع الإنترنت ودلالة على المدى البشع الذي وصل إليه التعذيب وعدم احترام حقوق الإنسان في دولة تتباهى بأن جذورها تعود الى فجر التاريخ. لا بد أن آلاف المتظاهرين كانت في أذهانهم صورة خالد سعيد وهم يندفعون الى الشوارع والميادين، في طول البلاد وعرضها، خصوصاً أن عيد ميلاده التاسع والعشرين توافق مع يوم الخميس السابق على جمعة الغضب. شخصياً لم تفارقني صورته منذ الثلاثاء 25 يناير وحتى الآن.

فما شهدناه من ثورة شعبية في جميع المدن والمحافظات المصرية أعاد الى الأذهان بقوة كل ضحايا التعذيب وانعدام العدالة الاجتماعية في مصر مثل خالد سعيد وعبدالحميد شتا الذي انتحر قبل سنوات بعدما حُرم من العمل كملحق تجاري رغم نبوغه العلمي بحجة أنه «غير لائق اجتماعياً». لأجل هؤلاء جميعاً ولأجل أمثالهم ممن تم وأد أحلامهم وحُرموا من أبسط حقوق العيش الكريم في ظل تنامي الفساد وازدياد سطوة رجال الأعمال المقرّبين من النظام الحاكم قامت ثورة الغضب. التي بدأت بشباب الفيس بوك وتويتر، ثم توسعت لتشمل الشعب المصري بجميع أطيافه وفئاته. يوم جمعة الغضب 28 يناير وفي قلب الأحداث أدركت تماماً أن الثورة لم تعد ثورة الشباب وحدهم. قبل المظاهرة التي خرجت من جامع عمرو بن العاص قلت لصديقتي هالة صلاح الدين يبدو أننا الوحيدتان القادمتان من أجل التظاهر. ردت بأن الأمور ستتضح بعد قليل. كنت أبحث عمن يشبهوننا، من خريجي الجامعات ومستخدمي الفيس بوك وتويتر، ولا أجدهم. ما أن انتهت الصلاة حتى فوجئت بأن النساء البسيطات المجاورات لي هن أول من هتفن بسقوط النظام. كن يهتفن بحماسة وعزيمة لم أشاهدها من قبل. خجلت من نفسي لحظتها. إذ كيف لم أدرك أن ما يحدث في مصر هو ثورة شعبية حقيقية وصلت الى كل طبقات المجتمع. في مظاهرة أخرى بوسط المدينة رأيت فتاة شابة تبكي بحرقة وتصرخ كأنها فقدت عزيزاً منذ قليل، هذه الجميلة الباكية مثل غيرها من ملايين المصريين إن لم تكن فقدت أحد أقاربها في عبّارة غارقة، فقد يكون احترق في قطار من قطارات الصعيد، أو غرق، في طريقه الى إيطاليا، في أحد قوارب الموت، أو عانى من المرض نتيجة المبيدات المسرطنة ومياه الشرب الملوّثة، أو حتى وببساطة قد تكون مثلنا جميعاً شاهدت عن قرب كيف تُسرق الأحلام وتُحتقر إرادة الشعب ويتم تزوير صوته.

أزعم أن وعياً جديداً تفتّح بين المصريين. طوال الأيام الماضية نتفاجأ ببسطاء ربما لم يذهبوا حتى الى المظاهرات، لكنهم يدركون مغزاها وما تمثله. عامل البناء في البناية قيد الإنشاء المجاورة لبيتي كان يردد بصوت مرتفع لآخر يهاتفه من خارج مصر: «الجماهير صحيت ومفيش مفر من إنه يرحل»، يجادله الطرف الآخر، على ما يبدو، فيرد بفرح واثق: «الثورة مش هاتقف إلاّ إذا تنحى.. صدّقني». طفلتي ذات السنوات الثماني التي رجتني مساء الخميس ألّا أشارك في جمعة الغضب وأن أظل معها، هي نفسها التي سألتني مساء الجمعة عبر الهاتف بعد اضطراري للمبيت خارج البيت: «متى سيرحل مبارك كي تستقيم حياتنا؟». على طريقتها بدأت في التعاطي مع ما يحدث حولها من خلال أسئلة توجهها وإجابات تتلقاها ثم آراء تكونها بناء على ما تسمعه وما تراه على شاشات التلفاز. تتصل بي كل ساعة تقريباً - وأنا في بيت صديقتي هالة المطل على مشهد عنيف مجنون وباعث على الأمل في آن واحد لتعرف معلومات أكثر عن مطالب المتظاهرين وسمات النظام الحاكم في مصر.

قلت لنفسي سوف أخبرها بمجرد عودتي أن الحل لا يتمثل فقط في رحيل مبارك أو الإطاحة بنظام أثبت فشله المرة تلو الأخرى، فالفساد في مصر ضارب في الجذور، وعلى مدى عقود طويلة جداً تحوّل الى نمط حياة. مشاكلنا تبدأ من قاعدة الهرم، من نظام تعليمي مهترئ يساهم في تغييب العقل، ونظام صحي يحتاج الى الكثير من الجهد، ومؤسسات لا تقوم بدورها ومنظمات مجتمع مدني تم خنقها والتضييق عليها طويلاً، ودورنا جميعاً أن نتّخذ من 25 يناير نقطة انطلاق للمساهمة في خلق مصر جديدة أكثر ديموقراطية وعدالة.

لكنني حين عدت لم أجد الوقت الكافي كي أقول لها أياً من هذا، فيوم السبت 29 يناير كان يوماً مجنوناً بامتياز. فمع انتشار عمليات السلب والنهب والسطو المسلح، وبينما يُطلق الرصاص بكثافة أسفل البناية التي نقيم فيها، ويتعالى الصراخ فيما يحاول بلطجية مسلحون تحطيم البوابة الحديدية بالأسفل، لم أستطع، وسط خوفي على نادين ومحاولاتي اليائسة للاتصال برقم الإغاثة التابع للقوات المسلحة، أن أفسر لها حتى سبب انسحاب أجهزة الأمن المفاجئ من كل أنحاء الجمهورية، ولا كيف تم إطلاق السجناء من كثير من السجون المصرية. وبالأساس لم أجد رداً يقنعها حين سألتني عن كيفية تحوّل وظيفة أجهزة الأمن من حماية الشعب الى إطلاق الرصاص عليه والعنف الدموي ضده. أخبرتها فقط أن الاستقرار يتحوّل الى وهم وأكذوبة إذا جاء على حساب كرامة الإنسان وحقه في الحياة الكريمة.

كُتبت المقالة قبل موقعة الجمل (2 فبراير) ونُشرت في جريدة المستقبل اللبنانية (ملحق نوافذ) بتاريخ 6 فبراير 2011 

الجزيرة.. فكرة الأرض وجوهرها

منصورة عز الدين

في أولى رحلات السندباد البحري وصلت السفينة إلى ما ظنَّه ركابها جزيرة جميلة، استراحوا وأشعلوا ناراً فتحركت الجزيرة المزعومة التي لم تكن سوى حوت عملاق نائم، تسابق الركاب على صعود سفينتهم فنجا بعضهم وغرق البعض الآخر.

ويُهيأ إليّ أنه في عصر الاحتباس الحراري والمشكلات البيئية التي لا تُحصَي، فإن الجزر على إطلاقها فيها شيء من هذه الجزيرة/ الحوت، أي فيها شيء من الخطورة والتهديد بالغرق.

ويكفي فقط أن نتخيل كم عدد الجُزُر التي ستظل صامدة خلال العقود القادمة، إذا صحت النبوءات الخاصة بارتفاع منسوب البحار، في مقابل عدد الجزر التي قد تبتلعها المياه.

لكن بعيداً عن هذه التصورات الكابوسية تظل الجزر قادرة على إثارة الخيال والمثول كفردوس ممكن ومرفأ أمان بعيداً عن ضغوط الحياة وإيقاعها السريع. لكنه فردوس مخاتل قد يحمل بين طياته بعض صفات الجحيم، ويحضرني هنا مثال صغير لطالما انبهرت بجماله المترائي لي من بعيد قبل أن أعاين بنفسي ما يتهدد هذا الجمال من قُبح ومشكلات. المثال المقصود هو جزيرة نيلية صغيرة تُدعى "جزيرة الذهب".

في مواجهة حي المعادي القاهري الراقي تقبع "جزيرة الذهب" هادئة في قلب النيل.

من ينظر إليها من إحدى ضفتيّ النهر سوف يؤخذ بنخيلها ونباتاتها وسوف يسأل نفسه مندهشاً كيف حافظت على عالمها الريفي البسيط كما هو دونما تأثر بقسمي مدينة القاهرة شرق وغرب النيل، فجزيرة الذهب من بعيد وعد بطبيعة نقية وجنة لم يعبث بها الإنسان. مكان ريفي يعيش أهله على الزراعة وصيد الأسماك وتربية الماشية ويقصده الفنانون للتأمل والهرب من الصخب والضجيج.

غير أن التوغل في جزيرة الذهب وعالمها الخاص يكشف أن هذه الجنة المتخيلة تضمر بداخلها جحيماً، إذ لا يوجد في الجزيرة مستشفى أو مدرسة أو قسم شرطة، أو صرف صحي وينتقل سكانها منها وإليها عبر معدية خشبية متهالكة، أي أنها باختصار تفتقر إلى أبسط الخدمات الأساسية ويعاني أهلها من الفقر والإهمال والأمية التي ترتفع نسبتها في الجزيرة الصغيرة إلى 90%، وهي المعاناة التي لخصها أهالي الجزيرة مراراً بقولهم إنهم يشعرون أن جزيرتهم لا وجود لها على الخريطة المصرية.

لا مبالغة في هذه الشكوى، فعزلة جزيرة الذهب الموجعة واختلافها البيّن عن الأحياء المطلة على النيل على مقربة منها، يشعران زائرها أنها تقع في فجوة زمكانية تفصلها عن المدينة من حولها، كأنها عالقة في زمن غابر ومنطقة لا مرئية مهمشة.

قد لا تصلح حالة جزيرة الذهب النيلية الصغيرة معياراً نقيس عليه أحوال الجزر الأكبر في المحيطات والبحار، لكنها بالتأكيد تحوي سمات تدل على جوهر الجُزر وفكرتها، وأقصد بها قدرتها على جمع المتناقضات، على التأرجح بين كونها جحيماً أرضياً وجنة مبتغاة. فالعزلة التي توفرها الجزر والهدوء الذي يسمها والجمال المتمثل في نباتات وشواطئ وطبيعة ساحرة، قد تكون مقرونة بانقطاع عن العالم وصعوبة في الانتقال إلى الخارج، وقلة في الموارد الطبيعية. والامتداد الأزرق الرائق المحيط بها والمكمِّل لجمالية مشهدها هو نفسه الحاجز الطبيعي القاهر الذي كافح أبناء الجزر القدامى لترويضه والتحايل عليه.

هذا الاحتواء على الفكرة ونقيضها بان أيضا في استطلاع سريع سألت فيه قرابة ستين صديقاً عن أول ما يرد إلى أذهانهم ما أن تُذكر أمامهم كلمة "جزيرة" وكم اندهشت حين تشابهت الأجوبة وتمحورت حول نقاط بعينها تعكس ثنائية الجنة/ الجحيم:

ملجأ، مهرب من ضغوط الحياة، عزلة، جنة، روبنسون كروزو، هاواي، استرخاء، إجازة، وحشة، خوف، سجن. لكن كي أكون دقيقة كان من الواضح كثرة الآراء التي عكست الجزيرة كجنة، عن تلك التي قرنتها بالخوف والوحشة والسجن.

من جهة أخرى نجد أنه من اللافت للنظر أن الأصل اللغوي لكلمة "جزيرة" في اللغة العربية يشير إلى هشاشة وعدم ديمومة الجُزر واستثنائيتها، ففي المعجم القديم "لسان العرب" جاء أن "الجزِيرةُ أَرضٌ يَنْجَزِرُ عنها المدُّ. الجزِيرةُ أَرض في البحر يَنُفَرِجُ منها ماء البحر فتبدو، وكذلك الأَرض التي لا يعلوها السيل ويُحْدقُ بها، فهي جزيرة. الجزيرة واحدة جزائر البحر، سميت بذلك لانقطاعها عن معظم الأَرض".

كأن أصل "الجزيرة" أن تكون مغطاة بالماء وتظهر فقط حين ينحسر عنها، كما أن الانقطاع عن معظم الأرض سمتها الأساسية!

لكن هل الانقطاع عن الأرض لا يحوي نقيضه هو الآخر؟ الإجابة تأتينا من تاريخ العالم القديم ذلك العالم الذي مثَّل البحر المتوسط مركزه الرئيسي وموطن كثير من حضاراته، فلطالما لعبت جُزر البحر المتوسط مثل صقلية وسردينيا وقبرص وغيرها دوراً مهماً كنقاط اتصال ثقافية بين الحضارات المختلفة، كما تنافست عليها القوى العسكرية الطامعة في مد نفوذها خارج أراضيها.

تكلمت في ما سبق عن الجُزُر وفقاً للتعريف الجغرافي المحدود، لكن ماذا لو غيرت زاوية الرؤية وجازفت بقول إن الجزيرة هي الأصل، هي فكرة الأرض وجوهرها، وأعني بهذا أن الماء يكوِّن ثلثي مساحة كوكبنا الأزرق، كل اليابسة محاطة بالمياه، وفق هذا المعنى تصبح اليابسة جُزر عملاقة تتخللها جُزر أصغر.

في طفولتي اعتدتُ فتح الأطلس على خريطة العالم والتحديق في المساحة الشاسعة الملونة بالأزرق، تلك التي نطلق عليها البحار والمحيطات، ثم النظر إلى القارات المختلفة المحاطة بالمياه، فينتابني شعور بأن ثمة معجزة ما منعت المحيطات من التمدد وابتلاع اليابسة، شعور كان يتضاعف حين أتأمل الجُزُر الصغيرة التي تُرَّقِّش خريطة العالم وتمنحها بعضاً من السحر، ربما لهذا رسخ في ذهني منذ الصغر أن الجُزُر تعكس هشاشة ما وإحساساً بالتأرجح وعدم الأمان، فرغم الجمال الذي تحويه فكرة وجود قطعة صغيرة من اليابسة وسط محيط شاسع، نراها (أي الفكرة) أيضاً تحوي درجة من خطورة ولو متخيلة ومحتملة.

نُشِرت المقالة في مجلة Kulturaustausch الألمانية.

البعث من رماد الاحتراق

منصورة عز الدين

“ما لنا والقصص؟ لنتركها للكُتَّاب المشغولين بالحكايات ذات المغزى، ولننغمس نحن في ألعاب تعيننا على تمضية الوقت أو تجاهل قبضته الغليظة على أعناقنا”.

بهذا المفتتح تبدأ الرّواية التي أكتبها حاليًا؛ بتمجيد اللعب وقطيعة مشتهاة مع القصص والحكايات ذات المغزى. هل يضمر المفتتح أيضًا قطيعة مع الواقع السّياسي والاجتماعي؟

ما أعرفه أن ما بدأ لاهيًا هادفًا للانغماس في ألعاب فنية وجمالية بحتة، صار مسكونًا بالجحيم الأرضي، الذي يحاصرنا، كلّما توغلت في الكتابة، ليس بطريقة مباشرة أو حتى واضحة. فالرّواية لا تقترب من الأهوال الجارية حولنا، لكن المذبحة مضمرة بين سطورها، والقسوة والغرق وهشاشة الوجود مفردات مفتاحية فيها.

أسئلة وانشغالات روايتي السابقة “جبل الزمرد” كانت – هي الأخرى – وليدة أهوال المنطقة من دون أن تتناولها بشكل مباشر. كانت كتابتها تميمتي ضد النسيان والتحريف، ومحاولتي المرتبكة للإيمان بإمكانية البعث من رماد الاحتراق.

أجازف بالقول إنه من المستحيل إدارة الظهر للواقع، مهما خُيِّل لنا أن ما نكتبه مغرق في الخيال والفانتازيا. فالكتابة الحقيقية لا يمكنها الانفصال عن الواقع والهرب منه، فحتى في أقصى درجات قطيعتها معه، نجدها تفكّكه وتعيد تركيبه مجددًا بغية القبض على جوهره، نجدها تقدم مجازًا للعالم لا صورة فوتوغرافية جلّ طموحها أن تكون نسخة باهتة منه، مجازًا للمذبحة لا مجرد رصد لها.

منذ 2011 وأنا غارقة بين مئات الصور والمشاهد القاتمة، مختنقة بالركام والأنقاض وغبار الهدم، ومسكونة بمدن تتحول إلى قبور لأهلها، وجغرافيا مفخخة أقرب للورطات منها للأوطان.

أسأل نفسي عن معنى الكتابة الإبداعية وسط كل هذا القتل، بل عن جدوى الكتابة عمومًا طالما تعجز عن إنقاذ حياة إنسان. أراني أترنح بين الكفر التام بها والإيمان بقوتها وقدرتها على مواجهة العدم.

لا أزعم أنني توصلت إلى أجوبة أرتاح إليها؛ لا تزال الحيرة والتساؤلات والارتباكات هي المسيطرة، ليست حيرة بشأن موقفي الإنساني والشخصي بطبيعة الحال، ما يحيّرني هو الفن: أسئلته ومتطلباته وحساسيته تجاه المباشرة والضجيج.

أعرف، بشكل غامض، أني سوف أكتب، يومًا ما، عمّا يحدث الآن. ربما عندما أجد حلولًا فنية لأسئلتي المؤرّقة. أصبِّر نفسي بأن أهم الكتابات التي كُتِبت عن التحولات التاريخية، والأهوال المرعبة، احتاجت وقتًا كي تنضج، بل وأحيانًا كتبها من لم يعايشوها. أتكلم هنا عن الفن لا الوثيقة أو الشهادة أو محاولات الرصد. أقصد هنا الكتابة بصوت الضحايا وعنهم، لا المتاجرة بأوجاعهم والتسلق على عظامهم من أجل مجد أدبيّ متوهم.

أسأل نفسي في النهاية: هل من الترف الانشغال بالشرط الجمالي في زمن المذبحة وأنهار الدّم؟!

وأجيب كمن يفكّر بصوت عالٍ: ربما، لكن ما سبق وتعلمناه، من تجارب من سبقونا، أن الرداءة الفنية لن تضيف جديدًا، وأن البروباغندا ستظل بروباغندا حتى لو سُخِّرت لصالح قضية عادلة.

نُشِرت هذه الشهادة بمجلة الجديد (عدد أبريل 2016) ضمن ملف بعنوان "الحرائق تكتب والروائيون يتساءلون".

Die Schriftstellerin Mansura Eseddin im Gespräch: Was bleibt vom Geist der Revolte?

Die ägyptische Autorin Mansura Eseddin ist den NZZ-Lesern seit 2011 durch ihre im Feuilleton erschienenen Beiträge bekannt. Sie erzählt von verlorenen Hoffnungen und von den Gegenwelten der Phantasie.

Interview von Angela Schader

9.11.2015, 05:30 Uhr

In Ihrem Roman «Hinter dem Paradies» und noch mehr im erst ins Englische übersetzten Erstling «Maryam's Maze» sind Entfremdung, Persönlichkeitsspaltung, Selbstverlust zentrale Motive. Warum beschäftigt Sie dieses Thema so sehr?

Für mich ist das eine zutiefst persönliche Erfahrung. Ich fühlte mich immer irgendwie fehl am Platz, sogar in dem kleinen Dorf, wo ich geboren wurde. Ich hatte das Gefühl, nicht am rechten Ort, in der rechten Zeit zu sein. Schon als Kind habe ich mir Parallelwelten ausgedacht. Das hatte auch damit zu tun, dass der Tod sehr früh in mein Leben trat. Ich habe mehrere Geschwister verloren, und als ich neun war, starb mein Vater, der mir sehr nahestand. Ich konnte das nicht akzeptieren. So begann ich, mir andere Welten und andere Leben für die Angehörigen vorzustellen, die ich verloren hatte. Das entfremdete mich den Menschen noch mehr, aber es war eine Schulung für meine Phantasie.Dazu kam mit der Zeit das tiefe Unbehagen, das in Ägypten für meine Generation eine Art Grundbefindlichkeit war. Dreissig Jahre lang lebte ich unter der Herrschaft desselben Präsidenten. Das gibt einem das Gefühl, rein nichts verändern zu können; und manchmal rebelliert man, indem man sich selbst zum Aussenseiter macht. Das gibt einem zumindest die Möglichkeit einer kritischen Distanz. Eigentlich müssen alle Schriftsteller Aussenseiter sein. Wenn man zu involviert ist, wird man leicht blind – das ist mir zu Beginn der Revolution selbst passiert.

Sie haben in Ihrem Schaffen von Beginn an auf eine Literatur gesetzt, die irritiert und Ansprüche an den Leser stellt. Wie kam das beim Publikum an?

Meine ersten Erzählungen veröffentlichte ich Mitte der 1990er Jahre, als ich um die zwanzig war. Es waren dunkle, unheimliche Geschichten, und derlei erwartete man nicht von einer jungen Schriftstellerin. Damals schrieben arabische Autorinnen in der Regel persönliche, autobiografisch grundierte Bücher; imaginatives Schreiben war die Ausnahme. Interessanterweise haben auch manche westlichen Kritiker und Leser befremdet darauf reagiert. Ich erinnere mich an einen Zuhörer bei einer Lesung in Manchester, der meinte, ich solle mich doch lieber mit den Problemen der arabischen Frau befassen. Aber ich muss auch sagen, dass ich anderseits sehr viele positive, ermutigende Reaktionen auf meine Texte erhalten habe.

In diesen imaginativen Szenarien greifen Sie auch auf die eigene Kulturtradition zurück.

Ja, der islamischen Kultur und der ägyptischen Folklore schulde ich viel. Die metaphysische Seite der Religion interessiert mich, aber auch der Volksglaube: In dem Dorf im Nildelta, wo ich aufwuchs, waren Geister nicht etwas aus dem Kinderbuch, sondern Teil des täglichen Lebens. Die ältere Generation glaubte mit aller Selbstverständlichkeit, dass der Nil von Dschinnen und Feen bewohnt wird; auch das trug dazu bei, dass die reale und die imaginäre Welt für mich nicht wirklich getrennt sind. Auch den Märchen aus «Tausendundeiner Nacht» schulde ich sehr viel. Als ich klein war, hat meine Grossmutter Geschichten erzählt, von denen ich später viele in «Tausendundeiner Nacht» wiederfand. Das Interessante ist, dass meine Grossmutter keinerlei Bildung hatte, sie hatte von dieser Sammlung nie auch nur gehört; dennoch sind ihr die Erzählungen durch die Generationen hindurch vererbt worden. Im Zentrum meines neuen Romans, «Jabal al-Zumurrud» (Der Smaragdberg), steht übrigens ein verlorengegangenes Märchen aus «Tausendundeiner Nacht» – ein Märchen, das magische Kräfte hat.

Diesen dritten, bisher noch nicht übersetzten Roman haben Sie zwei Monate vor der Revolution begonnen und dann längere Zeit beiseitegelegt. War das Buch, das 2013 erschien, noch dasselbe, das Sie Ende 2010 konzipiert hatten?

Tatsächlich hat sich das Konzept des Romans radikal verändert. Ende 2011 war es offensichtlich, dass der Traum der Revolution sich in einen Albtraum zu verwandeln begann . Da griff ich wieder zu den Märchen aus «Tausendundeiner Nacht», sie wurden eine Art Zuflucht und Trost. Ich hatte damals das Gefühl, dass Schreiben nutz- und sinnlos ist; Worte können die Schrecken der Realität nicht verändern. Aber in «Tausendundeiner Nacht» geschieht es immer wieder – nicht nur in der Rahmenerzählung –, dass eine schöne Geschichte ein Schicksal verändert oder ein Leben rettet. So stellte ich mir, als ich die Arbeit am Roman wiederaufnahm, ein solches Märchen vor. Anderseits spürte ich beim Schreiben, wie sehr mich der ganze Horror ringsum beeinflusste; viele Figuren erleiden ein entsprechendes Schicksal.

Die ägyptische Kulturlandschaft hat sich in den letzten Jahren wohl ebenfalls stark gewandelt?

Bis 2011 arbeitete ich als Literaturredaktorin beim Kulturmagazin «Akhbar al-Adab», dann unterbrach ich diese Tätigkeit für drei Jahre. Als ich im August 2014 wieder zurückkehrte, war nichts mehr wie zuvor. Zahlreiche kleine Verlage waren entstanden, die nun die Szene dominierten, während grössere Verlage ihre Vormachtstellung verloren hatten. Autoren, die früher regelmässig auf den Bestsellerlisten standen, waren aus dem Rampenlicht verschwunden, andere waren an ihre Stelle getreten. Auffällig ist, dass eine seichte Horror- und Fantasy-Literatur bei den Lesern derzeit besonders gut ankommt. Die Leute wollen der Realität ringsum entfliehen, darum brauchen sie solche anspruchslosen Lektüren.Trotzdem glaube ich, dass sich die ägyptische Literatur momentan in einer Blütezeit befindet. Es gibt eine Menge guter Romane in unterschiedlichsten Genres, aber unglücklicherweise findet sich kein grosses Publikum für experimentelle Literatur. Das war auch früher so, aber es änderte sich in der letzten Dekade vor der Revolution; damals entstand eine Leserschaft für anspruchsvolle Werke. Jetzt ist es anders. Jeder kann alles publizieren, literarische Qualität ist nicht mehr vonnöten.

Die Repression unter Präsident al-Sisi ist schlimmer als zu Mubaraks Zeiten; ist das auch für Schriftsteller und Kulturschaffende spürbar?

Natürlich, aber nicht auf direkte Art. In Ägypten gibt es zum Beispiel keine Zensur vor der Publikation. Wenn Sie unsere neue Romanliteratur lesen würden, dann wären Sie beeindruckt – viele Autoren sind wagemutig, rebellisch, brechen Tabus. Deshalb versteht man nicht auf den ersten Blick, warum Zensur dennoch ein Thema ist. Sie kommt ins Spiel, wenn irgendein senkrechter Bürger ein Buch liest und vor Gericht geht, weil er das Gefühl hat, es verstosse gegen die öffentliche Moral oder beleidige die Nation. Die Literaturschaffenden fühlen sich dadurch aber eigentlich nicht behindert – wie ich schon sagte, gibt es viele, die sich sehr weit vorwagen, und auch mutige Verlage, die diese Bücher auf den Markt bringen. Und ohne die Zensurfälle kleinreden zu wollen, muss ich doch sagen, dass sie eher die Ausnahme von der Regel sind.

Die Medien dagegen stehen unter massivem Druck seitens der Regierung. Bilden die Social Media nach wie vor – wie zur Zeit der Revolte – eine Gegenöffentlichkeit, in der Informationen und Meinungen freier kursieren können?

Ja, verglichen mit Presse und Fernsehen sind die Social Media wesentlich freier. Aber man wird für das, was man schreibt, auch häufig angegriffen, zum Beispiel von Anhängern Sisis oder der Muslimbrüder. Leider sind die Social Media nicht mehr, wie in der Zeit der Revolution, ein Medium für Dialog und Kommunikation; sie dienen hauptsächlich dem Austausch von Beleidigungen. Alle sind wütend und hacken aufeinander herum. Aber man kann sogar darin noch etwas Positives sehen. Vor der Revolution hatte ich das Gefühl, dass alle genau wie die andern sein wollten, man war Ägypter, man war Teil der Nation. Die Revolution liess die Menschen gewahr werden, dass das eine Illusion ist; sie zwang die Leute, die anderen zu sehen, wie sie sind, und all die Brüche in der Gesellschaft zu erkennen . Für mich ist das eine aufklärerische Erfahrung; es ist das Wertvollste, was wir von der Revolution bewahren konnten.

Als Mohammed Mursi gestürzt wurde, hatten Sie die Hoffnung, dass der Geist der Revolution Ägypten auch weiterhin vor neuen Diktatoren schützen würde. Es scheint schwer, noch daran zu glauben.

Ohne Hoffnung können wir nicht leben, nicht wahr? Natürlich versuche ich gleichzeitig, nicht naiv zu sein. Es wird keine Revolution geben, wenn das Volk sie nicht mitträgt. Aber im Moment haben die Menschen das Gefühl, dass eine Revolution nicht der richtige Weg zur Veränderung ist. Viele Ägypter möchten vor allem Sicherheit; sie wollen nicht dasselbe Schicksal erleiden wie der Irak oder Syrien. Das kann ich verstehen. Was ich weniger gut begreife, ist, dass sie deshalb sogar bereit sind, einen neuen Diktator zu unterstützen . Auch die Staatsmedien spielen dabei eine Rolle. Sie verzerren einerseits das Bild der Revolution, stellen sie als eine Verschwörung fremder Mächte dar. Gleichzeitig gelingt es dem Regime paradoxerweise, den Leuten weiszumachen, es sei der wahre Beschützer der Werte, welche die ägyptische Revolution portiert hatte.

Wie gehen Aktivisten, die sich – wie Sie – an vorderster Front für die Revolution engagierten, mit dieser Situation um?

Viele Aktivisten glauben noch immer an ihre Ziele. Aber sie wissen nicht mehr, was sie tun sollen. Am Anfang war es unser Stolz, dass es in der Bewegung keine Führer gab. Aber faktisch würden wir jemanden brauchen, der unsere Bewegung organisiert und ihr eine Richtung gibt. Übrigens wird auch in der Bevölkerung Unzufriedenheit mit dem Sisi-Regime spürbar, aber die Menschen fragen sich: Was ist die Alternative? Was könnten wir überhaupt tun? Und das sind leider sehr vernünftige Fragen.

Haben Sie sich angesichts dieser Situation auch schon überlegt, das Land zu verlassen?

Ich hoffe, dass ich nicht fortgehen muss. Für mich ist diese Zeit ein essenzieller Lernprozess. Aber wenn ich es einfach nicht mehr aushalte oder wenn die Sicherheit meiner Kinder gefährdet ist – dann werde ich vielleicht gezwungen sein, über das Fortgehen nachzudenken.

Via: Neue Zürcher Zeitung 

Vom Erfinden des Glücks

Aus Tränen und Staub seien die Menschen entstanden, heisst es in einem pharaonischen Mythos. Aus dieser Idee entwickelt die ägyptische Schriftstellerin Mansura Eseddin ihre Gedanken über das Glück.

von Mansura Eseddin (Mansoura Ez-Eldin)

Aus dem Arabischen von Angela Schader

In den Mythen der Pharaonenzeit heisst es, dass die Menschen aus Tränen erschaffen wurden. Aus den Tränen der Gottheit Ra, die auf die Erde fielen und sich mit dem Staub vermischten. Oder, wie es eine Variante des Mythos will, aus den Tränen Atums, der abendlichen Inkarnation des Sonnengottes Ra. So ist zwar nicht ganz klar, wer nun unser Vater und Schöpfer ist; aber beide Erzählungen decken sich darin, dass wir aus Tränen geschaffen sind.

Ra, so heisst es, habe eines seiner Augen verloren und seine beiden Söhne ausgesandt, es zu suchen. Aber das Warten auf ihre Rückkehr zog sich hin, und schliesslich fertigte sich der Gott selbst ein neues Auge. Als das verlorene endlich zurückgebracht wurde, sah es mit Schrecken, dass sein Platz besetzt war; es überfloss von Tränen des Grams, und aus ihnen entstanden die Menschen.

Ra wollte auch dem überzähligen Auge Wertschätzung und Ehre erweisen. Er übergab es der Gottheit Thot mit dem Befehl, das Auge am Himmelszelt zu befestigen, damit es die Nacht erleuchte. Und so wurde der Mond geboren.

Die altägyptische Schöpfungsgeschichte lehrt uns, dass wir den Tränen auch die Entstehung des Mondes und das Licht am nächtlichen Himmel verdanken; dass den Tränen mithin Glück entsprang und dass Leiden den besten Weg zur Freude weisen kann. Denn im Schatten des Leidens wächst unsere Sehnsucht nach Schönheit und Glück, und im Lichte des Leidens wissen wir diese Geschenke besser zu schätzen.

Ich habe über den Begriff «Glück» nachgedacht und dabei mein Leben neu lesen gelernt. Nicht, dass mich Reue überkommen hätte oder dass ich in Nostalgie versunken wäre. Ich gewahrte lediglich Glücksmomente, die mir im Moment, da ich sie erlebte, nicht als solche erschienen waren. Ich erkannte Trauer, die sich im Gewand der Freude verborgen hatte, und Augenblicke, die ich seinerzeit nicht mit der Tiefe und Intensität empfand, die ihnen gerecht geworden wäre. Ich entdeckte vergangene Glücksmomente, strahlend und überwältigend; aber sie waren verstreut und verzettelt und manchmal schwer auszumachen unter dem Nebel des Gewöhnlichen, Alltäglichen, immer Wiederkehrenden.

Ich erkannte, dass es – mit wenigen Ausnahmen – erfundene, gleichsam handgefertigte Glückserfahrungen waren; ich hatte sie erfunden und bewahrt aus dem festen Glauben heraus, dass Glück eine Sache der Entschlossenheit und des Willens ist. Des Willens, dem Hässlichen und Gemeinen zu widerstehen, im Herzen der Finsternis Lichtpunkte zu suchen und zu sammeln, das Auge daran zu gewöhnen, Schönheit flink zu erhaschen und mit ihr eins zu werden.

Ich lebe derzeit wie auf dem Pulverfass in einer angstzitternden Stadt. Oder ich lebe angstzitternd in einer Stadt – Kairo –, die zum Pulverfass geworden ist, ganz, wie es Dir, geneigter Leser, besser gefällt. So oder so: Dieses Zittern, dies Leben im Zeichen der Gefahr hat alle meine Poren für den Geschmack noch des leichtesten Geisterhauchs von Glück geöffnet, an dem ich mich berauschen kann. In einem solchen von Furcht und lauernder Unsicherheit gezeichneten Leben kann ich trunken werden vom Anblick einer frisch aufgegangenen Rose, eines blühenden Pfirsichbaums oder vom herzhaften Lachen eines Kindes, unbekümmert inmitten dieser verkehrten, verwirrenden Welt.

Es sind kleine, simple Dinge, deren ich mich früher vielleicht nicht einmal geachtet hätte. Aber jetzt reichen sie aus, um Licht in meine Tage zu bringen, mich mit der Energie der Freude zu versorgen, die ich nach Kräften und so lange wie möglich in meiner Erinnerung zu speichern suche – auch wenn ich eigentlich glaube, dass man Freude nicht erinnern kann. Sie ist dem Vergessen geweiht. Denn aus irgendeinem unerklärlichen Grund bewahrt unser Gedächtnis Leid und Kummer und käut sie genüsslich wieder, während Glücksmomente sich bald einmal im Nichts auflösen. Als wäre das Glück seiner Natur nach zerbrechlich, kurzlebig, geneigt, mit dem ersten Windstoss auf und davon zu fliegen, während die Trauer sich dauerhaft niederlässt und Wurzeln schlägt.

Mansura Eseddin, 1976 im Nildelta geboren, ist Schriftstellerin und Journalistin. Auf Deutsch ist ihr Roman «Hinter dem Paradies» erhältlich, ihr jüngstes Werk, «Jabal al-zumurrud», erschien 2014. 

Via: Neue Zürcher Zeitung

29-03-2015

The Callous Father Who Refuses to Die

Mansoura Ez-Eldin

The place: Tahrir Street in Doqqi.

The time: Four o'clock in the afternoon less than two weeks after Mubarak’s ouster.

Traffic is jammed, cars lining up behind one another waiting for the light to change. The atmosphere is stifling, and there is a palpable feeling in the air that everyone is about to lose it. You can feel it in the way the lethargic bodies jerk about. You can feel it in the frenzy of pressure coming down on the traffic signal.

I notice the concern of the passing street traders as they jostle each other, looking up. I raise my head in turn and catch a glimpse of him standing in the window of one of the buildings. A man with wild grey hair and a glittering patch of baldness on the front of his head, his pinched face strained and his raised voice breaking. He is screaming out words I cannot decipher. The distance and surrounding din turn them into a disturbing hiss. I wish I could figure out what he is saying, so that I would know the target of all his scorn and indignation. But his voice vanishes into the ether, into the exhaust fumes, and gets lost among all the car-horns announcing their impatience toward this never-ending traffic jam.

It is as though the man were insulting a particular something or someone. But the way he curses, and the anger streaming from his face, suggest that his curse is meant for all existence.

My eyes leave the old man's angry face to fall on the visible portion of his body and I see that despite the winter cold, he’s wearing a short-sleeved cotton undershirt. It occurs to me that all he is missing is a colorful cardboard crown and a soccer referee's whistle, and he would look exactly like madmen do in old Egyptian movies. This man really does seem insane, and his screams disappearing on the wind in turn transform the world into an equivalent madness, equally as vicious and grim.

As a kind of guessing game, I begin to imagine why he is so hysterical. Did he lose one of his children during the revolution? Was this his way of telling the world that he had suffered some terrible injustice at the hands of the toppled regime? Did the revolution cause him harm? Or is he just one of those people who cannot stand to live in a situation where nothing is clear?

In a moment of writerly speculation, I imagine him as a father who has lost all control over his children, and that his children have taken over as the main protagonists of the story. They have left him to do little more than make annoying threats of dire consequences before finally giving himself over in this way, screaming into the sky in protest against the disappearance of the world as he knows it, even with the knowledge that the new world to be built upon the rubble of the old will be better and more liberated.

In the figure of this screaming old man, I see another face of the deposed president and the generals who now want to take on the role of the father-figure, as though the revolution—which was mounted to bring down only one dictator—had instead installed numerous dictators in his place.

The military, just like the madman of Tahrir Street (at least as I imagined him), is exactly like Mubarak before he was overthrown. They all think they can turn back time, as though 25 January did not change anything. But the truth is that the revolution created a new spirit in the soul of every person who participated in it—a spirit that has made it impossible for anyone to accept the norms that prevailed before the revolution.

There is a vast difference between the way the Supreme Council of the Armed Forces behaved in the days following Mubarak's fall and the way they talk and act now. “The Benevolent Father” who goes to great lengths to appear as the revolution’s guardian, striving his utmost to achieve its goals. Yet, even as he continues to cling to his role as father and guardian, time and again the veil comes off to reveal another face—that of a callous father who would “kill” his children to punish them for overstepping their expected roles. This is the kind of father who tries civilians in military courts, subjects female prisoners to virginity tests, and restricts the freedoms of opinion and expression as well as the right to hold public demonstrations.

In Egypt, conversation in many circles now runs thick with talk of the militarization of society and its speedy progression since 11 February. But these conversations fail to address the fact that our society—and herein lies the danger—has never been able to rid itself of the impact and effects of six decades of military rule. Even if the military's actual presence has lessened in the two decades directly following the July Revolution, its roots run deep in a society where the majority of individuals still sanctify hierarchy as though it were the divine law of existence. A society that behaves as though youth were a disgrace and being advanced age a super virtue, even if those of such an age lack supporting qualifications. This shameful societal hierarchy is a blend of military chain-of-command and rural values that require absolute obeisance to the Eldest, even if his words have no meaning or logic and his actions subjugate and suppress those younger than he.

The most beautiful thing initiated by the January revolution and all those who participated in it—whichever generation, class, intellectual or social background they may belong to—was an endeavor to break this hierarchy and rebel against those who appoint themselves as guardians over others. But now we are being pushed back to the starting point. There are people fighting to return Egypt to its former state: a family run by an all-powerful “father” who attempts to set his children to a particular rhythm. He spoils one child, is stern with another, and allies himself with a third for reasons that are never made clear. And in each instance all he wants is to pull strings, to control the game so that the regime he has set up does not collapse. A tyrannical father, like the one to whom we grew accustomed over the course of many long decades, who stifled us, and who surveyed our every move—always in the name of benevolence, and care for our well-being. If we happen to step out of the scenario he’s sketched for us, he loses his nerve and indeed the whole meaning of his existence. Unless we behave, he will drown in angry, unintelligible cries.

The present political powers seem like a group of people gathered in a dim room, each of whom sits in one corner with his eyes closed, listening apprehensively to the low voices of the others as they speak to him. They sharpen their hearing with the strength of their fear, not out of a genuine interest in listening, and they prepare vehement reactions for the first gestures they interpret as an attack against them.

And the Supreme Council of the Armed Forces—alone and at a distance—monitors these hesitant, conflicting parties, intervening at times to set the rhythm of the game and orient it in the direction that best serves its interests, though it is no less hesitant and apprehensive than the rest.

Exploiting the confusion between the army and itself as a governing body, the Council tries to place itself above responsibility or criticism, pretending to have forgotten that it has happily accepted a political role many times in the past, and that it is thus illogical for it to be above responsibility.

Taking advantage of the general tendency to confuse its identity with the army’s, which enjoys great popularity among Egyptians, the Council clings to slogans like “The People and the Army are One Hand,” even though the sequence of events since 25 February has transformed such slogans into utter nonsense. Still, they are now being used in accordance with a different strategy. Starting on the second Friday of Anger (27 May), the protesters who participated in the demonstrations (hundreds of thousands of them) were removed from this equation with the army and turned into “riot-fomenters working against the popular will and attempting to sow discord between the people and the army.”

Those “riot-fomenters” who crowded into Tahrir and many other squares in governorates across Egypt--they are the ones who exposed—yet again—the Muslim Brotherhood's opportunism and preference for their own narrow interests as an organization over those of the public. They also sent a message to the “New Fathers” in the SCAF: they will not allow the Council to evacuate the revolution of its meaning. They will not stand by and watch their uprising be transformed from a popular revolution into a coup engineered by a military that hides behind a mask of benevolence at times while exercising violence and stricture at others.

But the most important question now is: what next? How can we transform the vitality and momentum of the Square into an effective political praxis—one in touch with reality that can succeed in attracting more popularity? How can we arrive at a shared language between us and that man screaming from the window of his apartment in a building on Tahrir Street, perhaps because he thinks the rug is being pulled out from under him—between us and all the grumbling indifferents who call the protests “sectarian demonstrations” without realizing that these demonstrations and others like them are the only way to help the revolution take root and reach deeper?

Transleted from the Arabic by Emily Drumsta

Via: Jadaliyya 

Nov - 16- 2011

---

Mansoura Ezzeddine: Des romans pour avoir moins peur

  L'écrivaine et journaliste culturelle, Mansoura Ezzeddine, anime tout un monde allégorique dans ses oeuvres. Les fantômes de son village y côtoient des personnages contemporains qui peuvent nous parler du Printemps arabe, mais aussi de plein d'autres choses.

Rania Hassanein

16-03-2016

« Je suis une perfectionniste à l’extrême. Je mélange faits réels et illusions, vérités et incertitudes. Un esprit confus ». L’écrivain et journaliste Mansoura Ezzeddine se retrouve dans cette des­cription, issue de son roman, Waraa Al-Fardous (au-delà du paradis). En fait, elle s’identifie à son héroïne, Salma. Un sentiment de perdition et de peur la hantait depuis toute petite, ne sachant pas trop ce qu’elle allait devenir à l’âge adulte. L’enfant née dans le Delta du Nil dans les années 1970 n’avait rien à voir avec l’auteure, traduite aujourd’hui en 12 langues, qui avance aujourd’hui à pas sûrs et qui est parve­nue à se faire un nom dans le monde littéraire, avant ses 40 ans. Cela, en signant trois romans et deux recueils de nouvelles, dont Waraa Al-Fardous (éditions Al-Aïn) présélectionné en 2010 par le Booker arabe, et Gabal Al-Zomorrod (le mont des émeraudes), prix du meilleur roman arabe en 2014, au Salon du livre à Sharjah (Emirats arabes unis).

« Le bon travail d’un écrivain dépasse ses origines et lui permet de franchir de nouveaux horizons. Ainsi, il gagne du terrain à l’étranger », souligne l’écrivain, précisant que son dernier roman, Gabal Al-Zomorrod, est en cours de traduction chez l’édi­teur français Actes Sud.

Cette confiance en soi, elle l’a acquise au fil des ans, en plongeant dans l’écriture de fiction. Son seul moyen d’affronter ses faiblesses et ses peurs a toujours été l’écriture. « En écrivant, je me trouve face à mes angoisses. J’essaye de les com­prendre, et par la suite, de les affron­ter », avoue Ezzeddine, qui a souvent choisi d’écrire sur le passé, rarement sur le présent. Elle a besoin de prendre distance pour mieux se positionner par rapport aux événements sociopoli­tiques, en Egypte ou dans le monde arabe. Epris par les contes des Mille et une nuits, elle a décidé, au lendemain de la révolution de janvier 2011, d’in­venter une histoire qui s’en inspire avec ses propres héros. Et ce fut alors Le Mont des émeraudes, parlant de l’Egypte actuelle et de la conjoncture arabe par le biais de deux protago­nistes femmes contemporaines. L’ensemble se situe dans un cadre plus ou moins fantasmagorique, proche de l’ambiance des Mille et une nuits. « En relisant attentivement ces contes, j’ai découvert le pouvoir de ces anecdotes quant à sau­ver la vie des héros légen­daires et affronter les pou­voirs absolus et tyran­niques des régimes de l’époque. J’ai conçu mon oeuvre de la même manière », indique Mansoura Ezzeddine, ajoutant qu’elle a quand même évité les digressions de cette oeuvre colossale.

Une fois de plus, l’écriture lui per­met d’affronter sa peur et de surmon­ter la perturbation due aux événe­ments du Printemps arabe. Les textes un peu mystérieux, fabuleux, les his­toires de meurtre, de folie et de misère constituent ses outils pour incarner l’état d’une société instable et mettre en relief sa propre vision des choses. « L’écrivain doit être comme Alice aux pays des merveilles. Il doit être capable d’assimiler tous les change­ments qui l’entourent afin de créer une littérature dissemblable », explique Ezzeddine. Pour elle, « créer dans une ambiance de terreur ne peut qu’avoir des répercussions négatives sur le pays. L’écrivain doit être libre de donner son avis, d’analyser les faits avec recul, sans être poursuivi par les nouveaux inquisiteurs qui intentent des procès à droite et à gauche ».

Sa naissance dans un village du gouvernorat de Gharbiya a une grande influence sur son oeuvre. « Mon vil­lage était tout petit mais très beau. Entourée de splendides arbres, notamment de pruniers et de goya­viers, je me rendais à pied à l’école, dans un village voisin. Je parcourais tous les jours le même chemin avec mes camarades de classe et je savou­rais les belles couleurs et odeurs. Mon imagination vagabondait, en route », se souvient Ezzeddine. « Vivre tout près du Nil faisait que toutes les histoires de ma grand-mère et de mon grand-père sur les fantômes et les djinns du fleuve me revenaient souvent à l’esprit », ajoute-t-elle.

Quelques années plus tard, l’on retrouvera le reflet de ces histoires dans ses textes littéraires parlant sou­vent de chimères, de tourmentes, de fantômes et d’hallucinations. On y retrouve également le calme, le côté sombre du village, les cris de ses bêtes et de ses oiseaux. Et l’on retrouve surtout le sentiment de la peur dont elle n’arrive pas à se débarrasser jusqu’à présent. Ce sentiment a été accentué par la perte de son père à l’âge de neuf ans. « J’ai été choquée par la cruauté du destin. J’ai décou­vert depuis très tôt la fragilité de la vie qui peut s’achever en un clin d’oeil. Je ne pouvais pas tolérer la mort de mon père, j’inventais constamment des scénarios pour le ressusciter, pour le sentir à mes côtés ».

Cette affliction a été compensée par la présence de sa mère qui l’encoura­geait et la poussait à faire sortir ce qu’elle a de mieux. C’est d’ailleurs sa mère qui lui a permis de s’installer toute seule dans la capitale, à l’âge de 18 ans, après avoir obtenu le bac, pour suivre des études de communication à l’Université du Caire. « J’étais la seule fille du village à avoir opté pour vivre loin de sa famille. Même durant les vacances d’été, je préférais rester au Caire pour des stages dans des journaux et être proche des confé­rences littéraires et lieux de rencontre des écrivains », assure-t-elle.

Petit à petit, elle a commencé à découvrir ses talents de romancière. « Je lisais par hasard une nouvelle publiée par une jeune Marocaine, dans une revue littéraire, rédigée à Londres. J’ai trouvé que je pouvais faire mieux et je me suis mise à l’écriture ». Mansoura Ezzeddine a tout d’abord rédigé une nouvelle et l’a envoyée au courrier des lecteurs de la revue Ibdaa, dont le rédac­teur en chef était alors le poète Ahmad Abdel-Moati Hégazi. « Une belle sur­prise : elle a été publiée tout de suite à la prochaine livraison. Très bien accueillie par les lecteurs, je leur ai envoyé d’autres qui étaient également publiées dans la même rubrique ».

A l’époque, Mansoura Ezzeddine, encore étudiante à l’Université du Caire, avait peur de prendre sa car­rière d’écrivain au sérieux. « J’ai beaucoup lu et je savais que j’étais à mes débuts et que mes écrits n’étaient pas à la hauteur espérée », dit-elle. Mais tout de même, l’un de ses collè­gues, Ahmad Hamed, l’a incitée à se présenter au concours annuel de l’uni­versité, avec une nouvelle intitulée Laqta (prise de vue). Encore une fois, à sa plus grande surprise, elle fut sélectionnée pour le grand prix et a acquis une plus grande confiance en son talent.

Le destin lui préparait ensuite un autre bel événement, à savoir la ren­contre avec son écrivain préféré : Mohamad Al-Bossati. En effectuant un entretien pour la revue La Voix de l’université, l’étudiante de journa­lisme a échangé ses oeuvres avec son romancier favori. « Etonné que mal­gré mon jeune âge, j’avais lu toutes ses oeuvres, Al-Bossati m’a demandé de lire les miens. Au départ, je lui ai répondu que je n’en avais pas, mais il a insisté, alors j’ai dû révélé mon côté écrivain en herbe ». Ayant apprécié mon travail, il a envoyé l’une de mes nouvelles à l’écrivain Ibrahim Aslan, responsable de la rubrique culturelle au journal londonien arabe Al-Hayat.

Un virage pour la jeune écrivaine. Car Aslan la présenta aussi à de nou­velles figures du monde littéraire, tels les écrivains Bahaa Taher, Gamal Al-Ghitani et son épouse, la journa­liste Magda Al-Guindi. Cette dernière l’accepta en stagiaire à la revue Rose Al-Youssef, puis Al-Ghitani l’invita à rejoindre son équipe d’Akhbar Al-Adab, dont il a été le rédacteur en chef pendant plusieurs années.

C’est le début de toute une carrière de journaliste littéraire qui s’annonce avec ces belles rencontres. Car Mansoura Ezzeddine a gravi les éche­lons jusqu’à devenir, en 2014, rédac­teur en chef adjoint de l’hebdoma­daire Akhbar Al-Adab et responsable de la rubrique Livres au mensuel Bostan Al-Kotob (le jardin des livres). De quoi lui permettre de plonger davantage dans son monde de prédilection, celui des livres et des textes litté­raires.

Son appétit pour la lec­ture né à l’école était alors bien assouvi. Au départ, elle fut attirée par les romans étrangers tra­duits vers l’arabe, décou­vrant ainsi Charles Dickens, Tolstoï et Les Confessions de Jean- Jacques Rousseau. « Toute petite, je notais les titres de livres qui m’intéres­saient et j’allais les chercher à la grande Bibliothèque de la ville voi­sine, Tanta. A force de lire de la litté­rature étrangère, j’étais fascinée par ses héros, leur style de vie, ce qu’ils mangent, etc. ». Et de plaisanter, avec un doux sourire sur les lèvres : « J’avais un professeur d’arabe qui ne croyait pas que c’était moi qui rédigeais mes dissertations ; il pen­sait que c’était mon frère aîné qui effectuait mes devoirs. Une terrible injustice pour une enfant ». Les années s’écoulent et l’écrivain en herbe fait ses preuves. Elle s’infiltre dans le monde des grands, écrit sur eux, sur leurs oeuvres, devient elle-même une intellectuelle convoitée. En octobre 2009, Ezzeddine est sélectionnée parmi 39 autres écri­vains de moins de 39 ans pour parti­ciper au Festival Hay et au Salon international du livre de Beyrouth, afin de représenter la création litté­raire arabe. L’écriture a bien réussi à calmer ses angoisses.

via: Ahram Hebdo